tag:blogger.com,1999:blog-74137285461454692732011-07-08T05:37:47.724-07:00Un blog creado por Ramón E. Azócar A...Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.comBlogger691100tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-36034815905777455592010-04-25T14:24:00.000-07:002010-04-25T14:29:02.667-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S9S0E2wZDrI/AAAAAAAAANQ/Uuur03buJHA/s1600/2dg39qj7jvo3mx00dlgd.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 250px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S9S0E2wZDrI/AAAAAAAAANQ/Uuur03buJHA/s400/2dg39qj7jvo3mx00dlgd.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464190243418214066" /></a><br />Gravito<br /><br />entre el pájaro azul<br /><br />y los contornos del silencio;<br /><br />entre un despertar<br /><br />y un morir perpetuo;<br /><br />entre los sueños y las melodías;<br /><br />entre las fronteras y galaxias,<br /><br />a veces murmullos,<br /><br />a veces poesía...<br /><br />Gravito<br /><br />y así asomo la barbarie<br /><br />que tu quitas cuando<br /><br />dejamos de ser estrellas<br /><br />y pasamos a ser morada...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3603481590577745559?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-72147375859637912122010-03-27T08:33:00.000-07:002010-03-27T09:03:13.342-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S64rEXtDXxI/AAAAAAAAANI/AOC0kj9J8XU/s1600/fantasmas_en_el_mar.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 387px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S64rEXtDXxI/AAAAAAAAANI/AOC0kj9J8XU/s400/fantasmas_en_el_mar.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453343552874700562" /></a><br />Dios creo el cielo y la tierra<br /><br />en cinco días;<br /><br />yo, <br /><br />junto a ti,<br /><br />he creado el más inmenso amor <br /><br />en tres <br /><br />días;<br /><br />el primer día<br /><br />construí la confianza,<br /><br />me hice elevar <br /><br />entre tus manos tibias<br /><br />y acurrucado <br /><br />en un poema travieso,<br /><br />en el aliento que te ama,<br /><br />enseñé el lado <br /><br />oscuro del alma.<br /><br />El segundo día<br /><br />te enfrenté con verdades:<br /><br />mostré el dolor <br /><br />que gravita en mi cuerpo<br /><br />y construí <br /><br />en el nombre<br /><br />del amor <br /><br />el espacio sincero<br /><br />desde donde <br /><br />susurrar mis te quiero;<br /><br />el tercer día <br /><br />te mostré la luna <br /><br />y con ella identifiqué tres estrellas:<br /><br />la blanca sudorosa que palpitaba,<br /><br />la amarilla intensa que rodeaba el extremo derecho de la luna <br /><br />y<br /><br />el azulejo estrella que daba sombra titiritante<br /><br />en el bosque celestial.<br /><br />Al final del tercer día <br /><br />tu voz dijo “te quiero” <br /><br />y<br /><br />un disimulado beso marcó <br /><br />el inicio del fuego<br /><br />sagrado del amor.<br /><br />Edificamos una estrella, <br /><br />una familia,<br /><br />un camino hacia la ilusión<br /><br />y el candor de nuestras almas<br /><br />arropó <br /><br />el infinito aterciopelado de un horizonte que encontró su timón <br /><br />en nuestro amor…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7214737585963791212?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-27898992796359814182010-01-05T15:15:00.000-08:002010-01-05T15:21:20.239-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0PJYZAEylI/AAAAAAAAANA/lLEewc82c8A/s1600-h/ashtarsheran.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 306px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0PJYZAEylI/AAAAAAAAANA/lLEewc82c8A/s400/ashtarsheran.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423399797149452882" /></a><br />Si decides partir de este cuerpo <br /><br />lleva contigo los detalles de un amor que se fue haciendo con besos, ternura y <br /><br />mirada franca;<br /><br />lleva contigo mi nombre,<br /><br />llénalo de espuma, de agua salada;<br /><br />lleva contigo los ideales <br /><br />y la esperanza,<br /><br />no concurras al camino sin mi poesía,<br /><br />mis pequeñas manías<br /><br />y mis pesadas canas;<br /><br />lleva contigo lo que fue un sueño<br /><br />y lo que será un recuerdo de almohada;<br /><br />lleva los anhelos, las flores, las ganas,<br /><br />no llegues a encontrar otro amor<br /><br />sin antes contarles quien te amaba.<br /><br />Si decides partir de este cuerpo<br /><br />lleva contigo la sepultura de mi alma,<br /><br />que no quede parte de mí fuera del camino que andas,<br /><br />que siga respirando tus delirios<br /><br />a pesar de la distancia…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2789899279635981418?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-43820669302708214922010-01-03T17:41:00.000-08:002010-01-03T17:45:56.081-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0FIPjOgYXI/AAAAAAAAAM4/Rex1DOO9idE/s1600-h/eu-queria-ser-amor-geisa.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 284px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0FIPjOgYXI/AAAAAAAAAM4/Rex1DOO9idE/s400/eu-queria-ser-amor-geisa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422694858322108786" /></a><br /><br /><br /><br />Dije que sólo el amor podría hacerme libre;<br /><br />que ese amor no tendría flores, sino ternura,<br /><br />que construiría puentes y montañas,<br /><br />que sería más que el mar y su espuma;<br /><br />dije tantas cosas buscándolo<br /><br />que perdí horizonte <br /><br />volviéndome despedida;<br /><br />renunciando a la verdad, vistiéndome de fracasos;<br /><br />pero llegaste tú con tu sonrisa,<br /><br />con tus palpitantes manos<br /><br />y tu espíritu puro;<br /><br />llegaste a mí sin sombras ni mentiras,<br /><br />alumbrando el camino que desgastó<br /><br />mis sueños;<br /><br />rondando mi corazón y sus heridas,<br /><br />destellando el volcán de mis sentimientos…<br /><br />llegaste como corsaria de mi vida<br /><br />instalándote para siempre en mis adentros…<br /><br />volviendo oro mis alegrías<br /><br />y tomando para ti todos mis sueños…<br /><br />Dije que sólo el amor podría hacerme libre;<br /><br />que ese amor no tendría flores, sino ternura,<br /><br />y hoy me encuentro con el amor libre,<br /><br />ese amor que nació de la vida,<br />donde tengo de tí la paz perpetua<br /><br />y de tus labios,<br /><br />el néctar húmedo en donde<br /><br />ahogo las penas<br /><br />y las transformo en esperanza…<br /><br />el néctar de fuego<br /><br />que hace de mi piel un manto<br /><br />que cobija<br /><br />tus alegrías…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-4382066930270821492?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-92148536148244402072010-01-03T16:31:00.001-08:002010-01-03T16:34:24.380-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0E3hWqORBI/AAAAAAAAAMw/uhWxR_7bhAY/s1600-h/Imagen016.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0E3hWqORBI/AAAAAAAAAMw/uhWxR_7bhAY/s400/Imagen016.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422676472488674322" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0E3QluC4uI/AAAAAAAAAMo/peqyCzQuTtI/s1600-h/Imagen017.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0E3QluC4uI/AAAAAAAAAMo/peqyCzQuTtI/s400/Imagen017.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422676184473461474" /></a><br /><br /><br /><br />DEDICO a doña Ramona Sánchez, mi abuela…<br /><br /><br />Pensar<br /><br />que el amarillo ya no perturba…<br /><br />que te da lo mismo si está azul el cielo;<br /><br />que los pájaros ya no posan entre tus matas,<br /><br />que andan revoloteando el polvo de tus pisadas<br /><br />que quedaron en el suelo…<br /><br />Pensar<br /><br />que una vez tuviste alas,<br /><br />que te elevaste mucho más allá del tiempo,<br /><br />que te embriagaste de perfumes <br /><br />y tonadas,<br /><br />que hiciste tuyo<br /><br />los más anhelados deseos…<br /><br />Pensar<br /><br />que en cualquier amanecer <br /><br />vuelves a tus matas,<br /><br />tus gallinas y tus perros;<br /><br />que vuelves a la costa de un río<br /><br />y un leñero;<br /><br />que vuelves a frotar la harina,<br /><br />a fritar pescado,<br /><br />a consumir tus sueños;<br /><br />Pensar<br /><br />que lo inevitable te arrastrará en el tiempo<br /><br />que sólo quedará tu recuerdo,<br /><br />tus frutos y aquellos anhelos,<br /><br />de vivir en tu casa grande,<br /><br />haciendo helados y tequeños…<br /><br />Pensar <br /><br />que partirás<br /><br />ya no es un temor…<br /><br />está latente como condición divina,<br /><br />pero pensar que partirás de mí,<br /><br />de mis olores y alegrías,<br /><br />eso nunca será así<br /><br />porque moriré,<br /><br />como tú,<br /><br />sobreviviendo ese recuerdo<br /><br />de los mejores días…<br /><br />Pensar<br /><br />que pocas veces te dije abuela,<br /><br />que pocas caricias pude darte,<br /><br />que me faltó suspiros y detalles,<br /><br />que quizás no fui todo lo bueno,<br /><br />me hace consagrar una oración<br /><br />donde ya no pinte despedida,<br /><br />sólo un manto de luz que te permita<br /><br />volar más alto<br /><br />todos los días…<br /><br />tornando tu inmenso sueño<br /><br />de conquistar tus cosas,<br /><br />tu colorete rojo<br /><br />y tus perfumes fuertes…<br /><br />Pensar<br /><br />que al partir<br /><br />se va contigo una parte<br /><br />que desconoceré siempre…<br /><br />un detalle que me adormece<br /><br />y hace un nudo<br /><br />la despedida…<br /><br />Pensar<br /><br />que te tuve cerca,<br /><br />que rondaste mis manos,<br /><br />es ya el mejor recuerdo<br /><br />y por eso<br /><br />no me siento solitario…<br /><br />Pensar<br /><br />que un día me encontraré contigo<br /><br />en esa libertad de tu sueño<br /><br />es ya hoy más un anhelo<br /><br />que dormita en mis alegrías<br /><br />haciendo de tu sueño poesía<br /><br />en el inmenso cause<br /><br />de los recuerdos…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-9214853614824440207?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-67657175562234911032010-01-03T14:20:00.000-08:002010-01-03T14:45:22.447-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0Ed7zCHL1I/AAAAAAAAAMg/6YYSPmOOxFE/s1600-h/2010"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 308px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/S0Ed7zCHL1I/AAAAAAAAAMg/6YYSPmOOxFE/s400/2010" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422648339479342930" /></a><br /><br />Los minutos<br /><br />alumbran la salida<br /><br />de luna del 2010;<br /><br />todos cantan<br /><br />y celebran;<br /><br />la vid toma sus luces<br /><br />y llega el año<br /><br />con sus esmeraldas<br /><br />adornando<br /><br />los capullos;<br /><br />te recuerdo<br /><br />y me hago tuyo<br /><br />amandote cual<br /><br />cascada;<br /><br />es el nuevo tiempo<br /><br />que susurro<br /><br />y es tu voz la que <br /><br />me llama...<br /><br />Es un nuevo tiempo<br /><br />con sus aretes dorados;<br /><br />es un nuevo cielo<br /><br />con cristales limpios;<br /><br />es un nuevo año<br /><br />con tu eterno anamorado,<br /><br />rompiendo los obstáculos<br /><br />y posando en tu nido...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6765717556223491103?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-14775986807122535642009-12-05T09:16:00.000-08:002009-12-05T09:20:35.114-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SxqWW0t7jEI/AAAAAAAAAMY/SsTfBOBkG7s/s1600-h/4.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 388px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SxqWW0t7jEI/AAAAAAAAAMY/SsTfBOBkG7s/s400/4.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411803221091650626" /></a><br />Si miro<br /><br />entre<br /><br />los universos<br /><br />congelados;<br /><br />si veo<br /><br />entre el cristal<br /><br />y tu retina,<br /><br />sólo lamento<br /><br />las heridas<br /><br />de mi alma;<br /><br />sólo concibo<br /><br />un beso<br /><br />y un destino...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-1477598680712253564?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-77538854475010463652009-11-19T13:15:00.000-08:002009-11-19T13:21:22.839-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SwW2yBPH29I/AAAAAAAAAMQ/VG8Erv-lXx8/s1600/SDC10184.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SwW2yBPH29I/AAAAAAAAAMQ/VG8Erv-lXx8/s400/SDC10184.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405927898169727954" /></a><br />INDIFERENCIA<br /><br />Nunca entendiste<br />que el ave de mayor plumaje<br />no es la más esbelta<br />sino la que más frío siente;<br />jamás comprendiste<br />que los detalles son excusas<br />para amar todos los días;<br />en ningún momento aprendiste<br />que las manos y los ojos<br />oían<br />y menos lograste enterarte<br />que mi corazón <br />y mis sentimientos<br />estaban rodeando cada palmo<br />de tu cuerpo;<br />el amor es así:<br />ida y camino perenne,<br />llovizna constante<br />sobre un solo manantial…<br />Mirada tierna<br />con manos alegres,<br />despertares,<br />que nunca dejan<br />de soñar…<br />CONTIGO<br /><br /><br />Manantiales<br />que se dejan ir detrás <br />de promesas;<br />esfinge dorada<br />que muestra en su cuerpo<br />el látigo de la esperanza;<br />recuerdos de infancia<br />que marcan la ternura,<br />rebaños de cascadas<br />que tuercen el destino<br />de las bestias.<br /><br />Pasos<br />lacerados y constantes;<br />puertas que se abren<br />y se cierran;<br />lámpara que absorbe<br />la inocencia;<br />refugio<br />de sueños<br />que no acaban…<br />Y así voy modelando<br />la figura de tu cuerpo en estambre,<br />los nudillos de tu sonrisa,<br />las muecas de tus pisadas;<br />el retorno a la escalera<br />y los gritos<br />alegóricos<br />de quien<br />amaba…<br />Contigo<br />veo el recorrer de las lágrimas,<br />sufro más allá del sufrir;<br />me converjo en ti,<br />mi adorada… <br /><br /><br /><br />LUZ DE MADRUGADA<br /><br /><br />La luz de la madrugada <br />se apagó;<br />mi silencio se confunde <br />con las campanas<br />de la oscuridad;<br />mi imaginación <br />se trasluce en un<br />mar de espesas algas<br />y del corazón brota herida<br />una aurora que se apaga…<br /><br />Cierro mis ojos <br />y la oscuridad de la noche <br />ya no delata;<br />no hay oscuridad,<br />ya ha amanecido… <br /><br /><br />RENUNCIA<br /><br /><br />Es necesario<br />renunciar a ti;<br />perder todo dolor<br />que me causas;<br />irme hacia un sendero<br />gris y en calma<br />donde no haga daño<br />tu cicatriz…<br /><br />Renunciar<br />no significa perderme de ti;<br />es reconstruir<br />lo que el egoísmo y el engaño<br />han creado;<br />renunciar <br />no es perderte a ti<br />es cambiar de rumbo<br />y escenario;<br />por eso <br />mi renuncia es el puente<br />a la esperanza;<br />al encanto del futuro, <br />es un recorrer nuevo<br />a tu lado y al mío,<br />donde el alba <br />nos alumbre<br />y nuestro calor<br />contagié al frío…<br /><br /><br />VERTE Y NO VERTE<br /><br />Conflictos,<br />mirañas, estiércol…<br />todo gravita para despedirnos;<br />tus ojos se dilatan de furia,<br />los míos lloran como capullo; <br />dices que es mejor no verme<br />que la distancia <br />guarda mejores recuerdos;<br />que mis manos ya no son anheladas<br />que ya no compartes mis sueños;<br />dices que es mejor estar ausente<br />que estresar el último espacio <br />de tu mente;<br />dices que es mejor querer así:<br />sin destalle ni locuras,<br />querer tranquilamente.<br /><br />Pero te olvidas<br />de la vida,<br />de los obstáculos <br />y de la suerte;<br />te olvidas que juntos<br />hicimos de la hebra un hilo;<br />que le dimos sentido <br />a nuestro fuerte;<br />te olvidas que juntos<br />aprendimos a tenernos<br />y que si nos hemos preparado<br />para algo<br />es para estar unidos<br />hasta la muerte…<br /><br />¿Verte? <br />significa vida…<br />¿no verte?<br />para qué preguntármelo<br />sino puedo <br />perderte…<br /><br /><br />HÉROES<br /><br /><br /><br />Triste destino<br />el de los héroes…<br />caminar por senderos de fuego,<br />recorrer manantiales sedientos;<br />marcar con dolor las heridas<br />y cambiar la historia<br />de los pueblos…<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes…<br />rasgar las vestiduras,<br />doblegar armaduras<br />y amar en contra del tiempo;<br />ser idilio inmortal<br />de los poetas<br />y ser dibujado<br />en el mármol<br />de los recuerdos…<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes…<br />iniciar mil batallas<br />y no poder terminar<br />de construir su morada,<br />su refugio,<br />su propio anhelo…<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes…<br />que cortan de un tajo<br />la historia<br />y se involucran en ella<br />como simples<br />protagonistas<br />de un cuento…<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes…<br />y triste melodía<br />la de sus cuerpos…<br /><br /><br />LOCURAS<br /><br /><br />Imagino<br />que ya agrietaste<br />el recuerdo;<br />que ya de mí<br />en ti<br />no existe nada; <br />que tomaste<br />todo tan en serio<br />que mis locuras<br />ya no te socavan;<br />imagino que otro <br />ocupará mi tiempo<br />que para él <br />no habrá excusas<br />ni cansancio,<br />que la novedad<br />hará rugir tu cuerpo<br />y de mis detalles <br />ya no quede nada;<br />imagino <br />que sus toscas manos<br />harán de ti<br />presa fácil para olvidar<br />mi ternura<br />y que detrás de su armadura<br />colocaras<br />mi “te quiero”…<br /><br />Imagino que<br />de nada valdrá estar vivo<br />porque para ver en ti<br />todo eso<br />prefiero hundirme<br />en el abismo<br />y que sea la tierra fría<br />la que tape mis ojos<br />para no <br />contemplarme <br />muerto…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7753885447501046365?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-9986969851663901172009-10-08T17:16:00.000-07:002009-10-08T18:44:17.378-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Ss6CbDtsFBI/AAAAAAAAAMI/sAKWXaWsp7E/s1600-h/21blw6f.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 390px; height: 289px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Ss6CbDtsFBI/AAAAAAAAAMI/sAKWXaWsp7E/s400/21blw6f.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390389205374080018" /></a><br />Tomo <br /><br />la espada<br /><br />que <br /><br />dejó<br /><br />el encanto<br /><br />y las uvas<br /><br />verdes<br /><br />derretidas<br /><br />en tu cuerpo...<br /><br />Dejo<br /><br />espacio<br /><br />para el único árbol<br /><br />que da sombra<br /><br />y que seduce tu piel,<br /><br />dejo sombra para<br /><br />el árbol cuya piel<br /><br />ya no existe<br /><br />entre polvorientas máquinas<br /><br />y el deseo <br /><br />de florecer...<br /><br />Dejo tu nombre<br /><br />en el capuyo tierno<br /><br />que cauteriza<br /><br />la arteria<br /><br />por donde la savia<br /><br />nunca podrá recorrer...<br /><br />Es distancia<br /><br />y anhelos,<br /><br />reformas cubriendo la tez,<br /><br />es revolución y pecado,<br /><br />tu voz,<br /><br />casi nunca<br /><br />sin querer...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-998696985166390117?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-29171145202284072502009-09-02T13:07:00.000-07:002009-09-02T13:09:24.753-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sp7Q6sM3ALI/AAAAAAAAAMA/qxBYmbTGyTc/s1600-h/Natalia+y+Leonardo.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sp7Q6sM3ALI/AAAAAAAAAMA/qxBYmbTGyTc/s400/Natalia+y+Leonardo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376964711843037362" /></a><br /><br /><br />Llegas<br /><br />a un nuevo día<br /><br />donde las fechas son <br /><br />sólo excusas para agradarte;<br /><br />para colmar tu belleza <br /><br />de sonrisas,<br /><br />para ocupar tu alegría<br /><br />de contrastes;<br /><br />llegas <br /><br />a una nueva fecha<br /><br />y con ella<br /><br />hoy Leonardo cuida<br /><br />tus pasos…<br /><br />lo dulce y lo sublime<br /><br />de tu cuerpo<br /><br />hoy toma espacio<br /><br />para crecer por encima<br /><br />del miedo<br /><br />y tornarse luz<br /><br />que devora cascadas…<br /><br />Hoy es una fecha<br /><br />de recuerdos,<br /><br />de cándidos sueños,<br /><br />de francas palabras;<br /><br />fecha que nutre<br /><br />los sentimientos<br /><br />y nos hace volver <br /><br />a verte<br /><br />con la intensidad <br /><br />de la amada…<br /><br />Una fecha<br /><br />en que lo suave <br /><br />de tu acaramelada piel<br /><br />ciñe su encanto<br /><br />en la picardía de tu mirada…<br /><br />Natalia,<br /><br />¡Oh inmensa fuente!<br /><br />Natalia, <br /><br />cumples primosora<br /><br />después de largas<br /><br />batallas…<br /><br />¡Feliz Cumpleaños!<br /><br />Mujer o Diosa;<br /><br />o sencillamente,<br /><br />Natalia…<br /><br /><br />FELIZ CUMPLEAÑOS NATALIA TÓRRES LÓPEZ<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2917114520228407250?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-30297979525547540952009-08-26T06:06:00.000-07:002009-08-26T06:13:18.310-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SpU0vosspmI/AAAAAAAAAL4/Ek-b2hr3TDM/s1600-h/Flores.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SpU0vosspmI/AAAAAAAAAL4/Ek-b2hr3TDM/s400/Flores.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374259723319944802" /></a><br /><br />Busque un pincel<br /><br />que delineara tu nombre<br /><br />para tu cumpleaños…<br /><br />encontré tu corazón<br /><br />tejiendo el lienzo<br /><br />y mezclando colores;<br /><br />busqué un caballete<br /><br />para colocar el lienzo <br /><br />donde pintaría tu nombre,<br /><br />encontré tus labios<br /><br />humedeciendo la madera;<br /><br />busqué la paleta para colocar<br /><br />los colores por ti mezclados,<br /><br />encontré tus manos,<br /><br />tus piernas<br /><br />y tu suave piel;<br /><br />busqué una excusa<br /><br />para pintar tú nombre,<br /><br />encontré que habían muchas<br /><br />y que sólo tenía que intentarlo…<br /><br />Busqué<br /><br />en el escaparate de los nombres<br /><br />tu nombre<br /><br />y encontré un jardín lleno<br /><br />de estrellas y colores;<br /><br />un jardín con manantiales y pajaritos<br /><br />que entonaban todos<br /><br />con melodioso canto<br /><br />FELIZ CUMPLEAÑOS<br /><br />Franka,<br /><br />FELIZ CUMPLEAÑOS<br /><br />esbelta flor<br /><br />del paraíso… <br /><br />FELIZ CUMPLEAÑOS FRANKA JIMÉNEZ NAIM<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3029797952554754095?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-24461359389881039482009-07-31T05:57:00.000-07:002009-07-31T06:02:03.860-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SnLrQRZ_IAI/AAAAAAAAALY/vJiVK-cb-iI/s1600-h/Imagen010.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SnLrQRZ_IAI/AAAAAAAAALY/vJiVK-cb-iI/s400/Imagen010.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364608770934513666" /></a><br />(Poema inspirado en el escrito “La maleta de mi padre”, del escritor turco, Nobel 2006, Orhan Pamuk; en un reconocimiento a su trabajo intelectual)<br /><br />Escribo<br /><br />porque me sale de los adentros;<br /><br />porque no concibo labrar mi vida<br /><br />de otra forma; <br /><br />escribo<br /><br />para que escriban libros <br /><br />como yo los sueño;<br /><br />para pasarme el día<br /><br />en la soledad de mi voz…<br /><br />Escribo<br /><br />porque no soporto vivir<br /><br />lo cotidiano sin tocarlo y sentirlo;<br /><br />porque es un vicio leer y construir<br /><br />historias;<br /><br />porque me desarmo y reconstruyo<br /><br />en cada ingenio…<br /><br />porque soy parte del ave<br /><br />y de sus plumas…<br /><br /><br />Escribo<br /><br />para seguir conquistando<br /><br />sueños;<br /><br />para quitar de mí<br /><br />la carga de los años;<br /><br />escribo porque me gustan<br /><br />los olores al hacerlo…<br /><br />olores a papel, a tinta, a humo<br /><br />descarado…<br /><br />Escribo<br /><br />porque he confiado en la literatura <br /><br />con pasión;<br /><br />porque se ha hecho costumbre,<br /><br />porque me gusta estar vivo;<br /><br />escribo para combatir la indiferencia,<br /><br />para no ser olvidado;<br /><br />porque, en cierto modo,<br /><br />estoy enfadado con todos<br /><br />y con nadie;<br /><br />escribo<br /><br />porque me gusta gritarle a la vida<br /><br />que existo…<br /><br /><br />Escribo <br /><br />porque eso esperan de mí <br /><br />quienes me aman;<br /><br />escribo porque el mundo <br /><br />no es como yo lo quiero;<br /><br />porque necesito describir<br /><br />mis cicatrices,<br /><br />porque el sufrir y el amor<br /><br />están ante mí<br /><br />para inmortalizarlos;<br /><br />escribo <br /><br />para legar un gran<br /><br />testamento,<br /><br />donde limiten<br /><br />las espadas<br /><br />con el filo de las espinas;<br /><br />escribo<br /><br />para que las carnes<br /><br />no se me agrieten…<br /><br />escribo<br /><br />porque quiero<br /><br />sobrevivir a la infinita<br /><br />espera…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2446135938988103948?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-67212819135944824752009-07-29T07:40:00.000-07:002009-07-29T07:51:29.139-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SnBgXrzWy7I/AAAAAAAAALQ/QL8j3pTkO80/s1600-h/Imagen054.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SnBgXrzWy7I/AAAAAAAAALQ/QL8j3pTkO80/s400/Imagen054.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363893116209646514" /></a><br /><br />A Carmen Cecilia Castellano, nuevamente, con amistad y admiración<br /><br />Vi<br /><br />una gota de agua<br /><br />bajando por el contorno de un vaso;<br /><br />en su pequeño espacio<br /><br />estaba tu mano mojada,<br /><br />se veían tus ojos grandes<br /><br />dilatados<br /><br />y una mueca <br /><br />de sonrisa<br /><br />que miraba.<br /><br />Sentí<br /><br />el frío de la humedad<br /><br />de tu mano;<br /><br />sentí el cristal<br /><br />de tus pupilas<br /><br />y un pedacito de tus labios;<br /><br />estabas allí,<br /><br />callada y cautelosa;<br /><br />esgrimida y temeraria,<br /><br />esperando quizás<br /><br />que me tomara la gota<br /><br />o simplemente<br /><br />hiciera costumbre<br /><br />contemplarla…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6721281913594482475?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-2435582409045130902009-07-28T19:44:00.000-07:002009-07-29T08:18:27.916-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sm-9Nm_tPeI/AAAAAAAAALI/R6rBDXSqRwg/s1600-h/Danny+y+Lisett.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sm-9Nm_tPeI/AAAAAAAAALI/R6rBDXSqRwg/s400/Danny+y+Lisett.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363713722725252578" /></a><br />Y me quedé <br /><br />mirando como el alba<br /><br />posaba su nido <br /><br />en aquellos dos seres<br /><br />que la vida les había<br /><br />regado con su mirada;<br /><br />aquellos dos seres<br /><br />que fustigaron sus karmas<br /><br /> e hilaron finamente<br /><br />la manta que los tapa…<br /><br />Y me quedé<br /><br />mirando sus manos entrelazadas,<br /><br />desnudos sus dedos<br /><br />se cubrían las ganas;<br /><br />los besos,<br /><br />las palabras…<br /><br />todo aquello se hacia<br /><br />cascada…<br /><br />Surgió el amor<br /><br />y con él un compromiso<br /> <br />de quien ama…<br /><br />Pronto será el amanecer<br /><br />y las miradas<br /><br />ya no serán miradas,<br /><br />pasaran a ser la piel,<br /><br />el corazón,<br /><br />el café,<br /><br />la harina,<br /><br />el aceite,<br /><br />el llanto del niño<br /><br />y los olores<br /><br />de almohada… <br /> <br />Otros serán los placeres<br /><br />pero todos en la misma cama,<br /><br />aprendiendo siempre del querer<br /><br />y queriendo con todas las ganas…<br /><br />Me quedé apreciando<br /><br />la espada…<br /><br />el filo limpio…<br /><br />el corazón que se ama…<br /><br />Estoy al lado de ustedes,<br /><br />Danny y Lisset,<br /><br />al lado de un sueño<br /><br />que tuvo que pasar por inviernos<br /><br />y tempestades,<br /><br />para vivir lo que soñaba…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-243558240904513090?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-71703605594239739872009-07-28T19:30:00.000-07:002009-07-28T19:39:28.440-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sm-2PrHhVvI/AAAAAAAAALA/GWvVERu8pvo/s1600-h/n1135408059_30086124_2633.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sm-2PrHhVvI/AAAAAAAAALA/GWvVERu8pvo/s400/n1135408059_30086124_2633.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363706061610112754" /></a><br />Veo<br /><br />en el atril de las fotitos<br /><br />la imagen de Diego y María;<br /><br />de Geraldine y Juan;<br /><br />los veo<br /><br />como esfinges<br /><br />de un amor sincero,<br /><br />de palabras aterciopeladas<br /><br />y llenas de infinitos<br /><br />“te quiero”;<br /><br />Veo en ellos pétalos<br /><br />a flor de vida,<br /><br />el horizonte<br /><br />y alba que tanto quiero;<br /><br />esa felicidad plasmada <br /><br />en sonrisas,<br /><br />esas sonrisas amartelando <br /><br />de fuego…<br /><br />Y siento amor sincero:<br /><br />sin medias tintas,<br /><br />sin “pájaros de mal agüero”;<br /><br />son el fruto de la dicha,<br /><br />de las estrellas,<br /><br />del cielo…<br /><br />son un amor de esperanza,<br /><br />bañados en el néctar<br /><br />perfecto…<br /><br />Pero como en el imperio de Dios<br /><br />los caminos todos no<br /><br />serán buenos,<br /><br />eso es lo <br /><br />que menos importa,<br /><br />hay amor sincero…<br /><br />y cuando las olas recorren<br /><br />su cauce<br /><br />nada les impedirá<br /><br />regar la orilla,<br /><br />cultivar senderos<br /><br />y construir<br /><br />palmo a palmo<br /><br />un universo,<br /><br />un manantial<br /><br />de amor eterno...<br /><br />Al ver al atril<br /><br />de las fotitos…<br /><br />es amor lo que siento<br /><br />por ver en estas sonrisas<br /><br />de cariño<br /><br />un revivir<br /><br />de los más intensos<br /><br />“te quiero”…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7170360559423973987?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-66066817211549519402009-07-26T06:00:00.001-07:002009-07-26T06:35:14.339-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxYlN6FZXI/AAAAAAAAAK4/KMu1USB-cmw/s1600-h/Cumplea%C3%B1os+de+Marlene+2009+(2).JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxYlN6FZXI/AAAAAAAAAK4/KMu1USB-cmw/s400/Cumplea%C3%B1os+de+Marlene+2009+(2).JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362758652703106418" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxXVp203TI/AAAAAAAAAKw/Wi5w0-oeBs4/s1600-h/HPIM1772.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 298px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxXVp203TI/AAAAAAAAAKw/Wi5w0-oeBs4/s400/HPIM1772.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362757285816098098" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxWhtuaUMI/AAAAAAAAAKo/ZKMMZ1yXHHg/s1600-h/Exposici%C3%B3n+de+ANSHAR+junio+2009+(17).JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 298px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxWhtuaUMI/AAAAAAAAAKo/ZKMMZ1yXHHg/s400/Exposici%C3%B3n+de+ANSHAR+junio+2009+(17).JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362756393501348034" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxWDjQiLVI/AAAAAAAAAKg/E_uIg-jN3Hw/s1600-h/Exposici%C3%B3n+de+ANSHAR+junio+2009+(9).JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 298px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxWDjQiLVI/AAAAAAAAAKg/E_uIg-jN3Hw/s400/Exposici%C3%B3n+de+ANSHAR+junio+2009+(9).JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362755875295604050" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxVZdfVOTI/AAAAAAAAAKY/TmcsVvrReUo/s1600-h/Cumplea%C3%B1os+de+Marlene+2009+(5).JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxVZdfVOTI/AAAAAAAAAKY/TmcsVvrReUo/s400/Cumplea%C3%B1os+de+Marlene+2009+(5).JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362755152192551218" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxVKs7_f9I/AAAAAAAAAKQ/kIaW06pUosQ/s1600-h/HPIM0491.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 298px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxVKs7_f9I/AAAAAAAAAKQ/kIaW06pUosQ/s400/HPIM0491.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362754898641256402" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxUnrkiKoI/AAAAAAAAAKI/6BCjfZIDhP8/s1600-h/Pleno+Bautizo+6.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxUnrkiKoI/AAAAAAAAAKI/6BCjfZIDhP8/s400/Pleno+Bautizo+6.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362754296979008130" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxUd728SzI/AAAAAAAAAKA/dm9ByUqBPA4/s1600-h/MVC-594X.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxUd728SzI/AAAAAAAAAKA/dm9ByUqBPA4/s400/MVC-594X.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362754129552493362" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxUV-ohkjI/AAAAAAAAAJ4/n0OyQdIASpw/s1600-h/MVC-579X.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxUV-ohkjI/AAAAAAAAAJ4/n0OyQdIASpw/s400/MVC-579X.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362753992858374706" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxUNHjWwQI/AAAAAAAAAJw/Wt4tCCqKZs8/s1600-h/Foto+de+Anshar+Jos%C3%A9.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmxUNHjWwQI/AAAAAAAAAJw/Wt4tCCqKZs8/s400/Foto+de+Anshar+Jos%C3%A9.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362753840633790722" /></a><br /><br /><br /><br />Y mi niño nació...<br /><br />Siempre<br /><br />cuando veo el alba<br /><br />recuerdo este día con inmensa luz...<br /><br />tus ojos grandes, tu mirada perdida<br /><br />tus sonidos y mi alegría...<br /><br />FELIZ CUMPLEAÑOS Anshar José Eduardo;<br /><br />sangre de mi sangre,<br /><br />vida de mi vida;<br /><br />a través del alba<br /><br />siempre estaremos unidos;<br /><br />el alba será nuestro nido...<br /><br />en este mundo que nos sirve de guía.<br /><br /><br />TE QUEREMOS...<br /><br /><br />Tus abuelos Isabel, Marlene y Ramón; tus padres Ramón y Marlene; y todos los que vivimos junto a tí esta hermosa aventura de la vida...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6606681721154951940?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-73524026280284696342009-07-18T12:22:00.000-07:002009-07-18T12:27:07.018-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmIhp02pRpI/AAAAAAAAAJY/ZPXIgzLB-RE/s1600-h/16c5paf.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 394px; height: 315px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SmIhp02pRpI/AAAAAAAAAJY/ZPXIgzLB-RE/s400/16c5paf.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359883508970505874" border="0" /></a> <br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CAzocar%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; 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font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" >de un lápiz al caer, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" > <br /></span></p><p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" >de un pájaro al pasar, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" > <br /></span></p><p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" >son suficientes <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" > <br /></span></p><p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" >para colmar mi atención<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" ><span style=""> <br /></span></span></p><p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" ><span style=""> </span>y acercarme al ventanal de los recuerdos:<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" > <br /></span></p><p style="font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" class="MsoBodyText"><span style="font-weight: normal;font-size:130%;" >allí, mojado de tristeza, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;"> <br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;">asumo lo falso de caminar sobre candentes hierros<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;"><span style=""> </span> <br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;">imaginando un torrente<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;"><span style=""> <br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;"><span style=""> </span>de dolor que <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;"> <br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;">ahoga y tiñe <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold; font-style: italic;" align="center"><span style="font-size:130%;"> <br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size:14pt;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:130%;" ><span style="font-family: arial;">la esperanza.</span></span><o:p></o:p></span></p> <div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7352402628028469634?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-43186162668896240682009-07-16T09:11:00.000-07:002009-07-16T09:23:08.011-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sl9T4AT_B6I/AAAAAAAAAJQ/D2jhAI1Mfsw/s1600-h/Eduardo+Az%C3%B3car.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 329px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sl9T4AT_B6I/AAAAAAAAAJQ/D2jhAI1Mfsw/s400/Eduardo+Az%C3%B3car.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359094303215781794" border="0" /></a><br /><br />Llegas a un nuevo cumpleaños;<br /><br />tu sonrisa dibuja lo hermoso de tus alegrías;<br /><br />transmites seguridad como una roca<br /><br />y descargas en el alma<br /><br />el nectar de la vida;<br /><br />llegas a un nuevo cumpleaños;<br />con vitalidad y sueños;<br /><br />con Camila como centro,<br /><br />con Anshar como escudero;<br /><br />eres puro como el bosque,<br /><br />inmenso como el horizonte,<br /><br />ancioso como el cause de los ríos,<br /><br />temerario como la cascada que se vierte<br />en el infinito paisaje urbano de la vida.<br /><br />Llegas a un nuevo cumpleaños<br /><br />y gravitas entre tus cosas<br />y tus rutinas;<br /><br />callas y amartelas<br /><br />los detalles;<br /><br />tomas para tí los saludos<br /><br />y despedidas;<br /><br />llegas a un nuevo cumpleaños<br /><br />y sólo queda pensarte<br /><br />presente entre los grandes<br /><br />afluentes<br /><br />que como garfios<br /><br />clavan tu carne<br /><br />y te hacen perenne...<br /><br />Otro cumpleaños<br /><br />en el cual agradezco<br /><br />a la vida tenerte...<br /><br />¡FELICIDADES!!!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-4318616266889624068?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-39013016978960606862009-07-15T20:08:00.000-07:002009-07-15T20:15:45.215-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sl6bTxIWHDI/AAAAAAAAAJI/rbwAt5R9Pq0/s1600-h/coraz%C3%B3n+hondure%C3%B1o.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 295px; height: 271px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sl6bTxIWHDI/AAAAAAAAAJI/rbwAt5R9Pq0/s400/coraz%C3%B3n+hondure%C3%B1o.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358891370525629490" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sl6bLlrucpI/AAAAAAAAAJA/VGgL33e8af0/s1600-h/Cara_con_bandera_de_Honduras_II.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 265px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sl6bLlrucpI/AAAAAAAAAJA/VGgL33e8af0/s400/Cara_con_bandera_de_Honduras_II.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358891230013846162" border="0" /></a><br />Poemario inédito<br />Por: Ramón E. Azócar A.<br /><br />En las concavidades de la tierra hondureña<br /><br /><br />Recorro estas calles polvorientas<br />con mi mirada apacible sintiendo la presencia cercana<br />de mis propios pasos y confieso ante el viento<br />que he pasado por este mundo somnoliento, como una ráfaga<br />de viento que se deshace envuelto en la tierra,<br />con sus movimientos eróticos tragando suavemente mis emociones…<br /><br />LUIS NUÑEZ<br />(Poeta hondureño;<br />extracto del poema: “Las mismas calles”, 2009)<br /><br />Orden del libro<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />1.-LA TIERRA<br /><br />2.-LA HISTORIA<br /><br />3.-EL AGUA<br /><br />4.-EL FUEGO<br /><br />5.-EL VIENTO<br /><br />1.-LA TIERRA<br /><br />Altiplano<br /><br />Es la historia<br />de una tierra,<br />dispersa en un altiplano…<br />formada por fértiles llanuras;<br />con valles profundos<br />abrazando cordilleras…<br />Dicen<br />los de por ahí<br />que un volcán sacude<br />su tierra…<br />que el horizonte se vuelve gris<br />y es ceniza el color de la huerta…<br /><br />Dicen<br />los de por ahí<br />que en un lugar de Centroamericana,<br />del nordeste a sureste hay un país<br />dividido en dos grandes inmensos Fuertes:<br />uno oriental que se viste de mares<br />y otro occidental que se arropa de montañas;<br />donde la sierra de Pija alcanza el Cerro Las Minas,<br />y la Gran Cortadura Transversal se tiñe verdosa<br />en el arco iris del golfos de Honduras<br />y Fonseca…<br />Donde los sueños marineros<br />brotan como espigas<br />sacudiendo hasta el último polvo<br />de las praderas…<br />Ríos<br />Las aguas<br />que limpian el suelo<br />de Honduras<br />fluyen hacia el Caribe como tortolitas…<br />tanto el Ulúa como el Coco,<br />hacen suyo el caudal florido,<br />se agrietan las venas de los árboles<br />y los espacios se humedecen<br />sin murmullos…<br />El río Choluteca,<br />va hilando en el golfo de Fonseca,<br />el Aguán y el Patuca,<br />no disimulan sus huellas...<br />rodean toda la estela verdosa<br />y convierten el polvo en barro<br />y el paisaje en una tibia franja azulada<br />con destellos luminosos de la Sierra…<br />El lago Yojoa o Taulabé,<br />en el centro ocupando aguas,<br />marcan el tiempo en su desden,<br />anhelando cubrir<br />todos los anchos…<br /><br />Clima<br /><br /><br />Honduras<br />es tierra de gracia;<br />abonada por sensaciones nuevas;<br />con dos estaciones doradas,<br />con humedad,<br />cual vertiente antillana,<br />entre lo costero<br />y cálido Sol…<br />El verano<br />y el invierno dibujan su forma<br />sin temer nostalgia;<br />27 ºC seduce su corazón;<br />son gentes que visten como ramos,<br />airosos, elegantes<br />con mucha pasión…<br />De noviembre a mayo se crujen<br />las maderas…<br />luego la humedad toma las calles y los campos,<br />el labriego transforma el suelo<br />en luz,<br />los urbanos de ese norte que es el sur<br />construyen aceras sudorosas,<br />en un el cielo que es aún<br />una gota de agua<br />sobre la rosa…<br /><br /><br />Vegetación<br /><br />Los bosques cubren<br />como barbas la mitad del todo;<br />territorio de maderas<br />y selva caprichosa…<br />El palo de Campeche,<br />los pinos…<br />lo silvestre de las encinas<br />dan a los pedazos de suelo<br />su color rupestre…<br />Maderas nobles,<br />desde la caoba al ébano;<br />pastizales que cubren las sabanas;<br />fértiles en el manto de nube<br />de la faena;<br />ganado andando<br />tras sus huellas,<br />inquietas ante el vaquero que lo cuida;<br />pequeños reflejos de lugares:<br />El Azul Meambar,<br />el Cerro Azul,<br />la Islas de la Bahía,<br />el Celaque,<br />el Trifinio,<br />el Pico Bonito,<br />el Agalta o Río Plátano;<br />todos ellos mundos naturales<br />incrustados en lo urbano;<br />así se huele esta tierra<br />agraciada por el inmenso Caribe<br />solitario…<br /><br />Fauna<br /><br />En el paraíso<br />Hondureño desfilan Osos hormigueros,<br />monos arañas,<br />lobos y coyotes;<br />al canto de la manada<br />se pierden entre lo salvaje<br />del horizonte;<br />el jaguar, el puma y el ocelote;<br />la iguana gigante, el pecarí, el caimán,<br />la tortuga, el tapir, la serpiente coral<br />y la mofeta de cola larga,<br />envisten cada palmo de calma<br />y se vuelven sonidos<br />de vida pura;<br />el quetzal, tucán y guacamayo,<br />toman del huerto sus preciadas<br />frutas,<br />tejen entre las ramas<br />las ondas de la vida<br />y son imagen de esta tierra,<br />de este canto con espuma…<br /><br /><br /><br /><br /><br />2.- LA HISTORIA<br /><br />La colonia<br /><br />Honduras<br />no imaginó que un Hernán Cortéz,<br />por allá en el 1524,<br />enviara la sombra de<br />Cristóbal de Olid<br />para someter sus encantos;<br />aquellos hombres pequeños<br />y gentiles,<br />con corazón de frutas tropicales,<br />eran aborígenes<br />lencas, jicaques,<br />payas y arahuacos;<br />hombres buenos<br />por todas partes…<br />La conquista los hizo provincia,<br />los doblegó con el sable;<br />traicionaron sus pasillos naturales<br />en nombre de virreinatos,<br />oro, codicia…<br />tal cual se hizo avaricia<br />manipular sus bondades…<br /><br />La independencia<br />Los pueblos<br />de Centroamérica<br />lograron mucho antes sus libertades;<br />con un Francisco Morazán dirigiendo fuerzas,<br />triunfando en batallas siderales…<br />se proclamó autonomía;<br />sin embargo los hermanos meridionales<br />ejercieron su poesía<br />e influyeron en sus corrales;<br />euforia de todos los día<br />consumía los detalles…<br />El siglo XX llegó con sus días y no hubo chance<br />para enrumbar la costa y sus arenales.<br />Ha sido<br />Hondura un largo tránsito<br />en ese encontrar la calma<br />gravitada en ilusiones,<br />soberbia<br />y medias verdades:<br />Honduras de los hondureños;<br />ráfaga de viento<br />surcando los mares…<br /><br />Lo contemporáneo<br /><br />Comenzaba<br />el siglo XX cargado de historias;<br />mujeres caminando las calles<br />torcían su pan<br />y volteaban sus bocas;<br />no creían en cuentos mágicos,<br />miraban sus alas rotas…<br />Tiburcio Carías Andino, llegó al palacio<br />con sus botas, reformó la vida<br />e impuso el castigo como norma:<br />dictadura convirtiendo pueblos,<br />pueblos amordazados por la boca…<br />El liberal Ramón Villeda y Morales<br />estuvo a la mitad de la historia,<br />elegido por un pueblo blanco-azul,<br />exigiendo cobertura y Mercado…<br />Pero el Golpe llegaría de lado<br />y el 63 era su tiempo airoso,<br />el coronel Osvaldo López Arellano<br />derrocó la civilidad de Villeda,<br />con él se iba una estrella<br />y el pueblo en silencio<br />quedo…<br />Cuando Roberto Suazo Córdova,<br />hizo con sus manos el imperio de la voz<br />los militares ya no veían el día<br />para nombrarlo…<br />para extender hacia él la avaricia y constricción…<br />Honduras fue violada en sus cicatrices<br />y lo moderno la golpeó,<br />sus manos…<br />todos tocaron sus manos,<br />sus encantos,<br />sus frutos,<br />su suelo se invadió…<br />Los 90 atrajeron a Rafael Leonardo Callejas<br />elegido como otros tantos,<br />luego vendría Carlos Roberto Reina,<br />y Carlos Roberto Flores,<br />por nombrar algo,<br />todos ellos,<br />y los otros,<br />entre espigas y laureles<br />nombrando un pueblo<br />que perdía su nombre…<br />vendiendo su historia,<br />olvidando su gente…<br />Honduras sufrió mucho,<br />mucho tiempo,<br />muchos males;<br />desde el temido Mitch,<br />que desoló sus mares,<br />hasta la inmensa ingratitud<br />de corsarios continentales…<br />Han sido tiempos duros<br />rodeados por contornos doctrinales,<br />por conquistas taciturnas,<br />por temores miserables…<br />Así llegó un buen día del 2006<br />con bandera blanca y azul celeste extrañable<br />un caballero en armadura,<br />de moral y de detalles,<br />Manuel Zelaya se le llamó,<br />Mel para los camaradas,<br />con sombrero de ala ancha…,<br />con bigote<br />y sin esmoquin,<br />puso a soñar a su pueblo,<br />hizo remendar derrotas,<br />doblegó con moral los hierros,<br />pero una fuerza vanidosa<br />le tomó por sorpresa…<br />le quitó su sombrero de ala ancha,<br />le encaró con un bastón en la boca,<br />quitándole los sueños al alba,<br />rompiendo los cristales<br />sin copa…<br />Así se retrata<br />la Honduras de Tegucigalpa,<br />con barbarie,<br />tortura<br />y pocas rosas;<br />así resurge de los mares<br />la dignidad<br />de un pueblo<br />que no se equivoca…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />3.- EL AGUA<br /><br />HONDURAS: TIENES MI PALABRA…<br /><br />You have my word…<br />que no describiré tormentas;<br />que me ceñiré a la libertad y cubriré de sueños<br />mis promesas…<br />You have my word…<br />que no buscaré caminos<br />en donde tus pisadas hayan sido heridas;<br />que los acontecimientos<br />no delimitaran la mirada<br />y que sobre las rocas,<br />entre la arena y el moho<br />roturalé tu nombre<br />Honduras<br />y te liberaré de las sombras<br />para que te conviertas en cascada<br />y abraces desde el infinito<br />los módulos celestiales<br />de quienes somos<br />libertarios<br />como una brizna de paja…<br />You have my word…<br />que construiré castillos<br />donde el aborigen cohabite<br />con el urbano<br />y se escriban intensos versos<br />que de nuevo le den sentido a la voz<br />de pueblo soberano…<br />You have my word…<br />que seré cauteloso;<br />que no abandonaré tu barca,<br />que me mantendré firme,<br />heroico,<br />inmenso…<br />dialógico,<br />para repetirte día a día…<br />the word…<br />you have my word…<br />tienes mi palabra…<br />te liberaré…<br /><br /><br />IDEARIO<br /><br /><br />Conmueve sentir<br />al pueblo hondureño<br />con sus tus ojos dilatados<br />romper el silencio<br />mientras intenta salvar su historia…<br /><br />Conmueve no entender<br />qué hechizo hizo a gente de su sangre<br />traicionar la voluntad de todos;<br />cambiar los horizontes,<br />invadir las verdades…<br />qué mayor dolor puedes padecer la tierra madre…<br />qué universo te devolverá tu nombre…<br />qué locura podrá revertirse para<br />aliviar el dolor<br />de la manipulada libertad…<br /><br />AZUL<br /><br /><br />Tú signo se llama azul<br />porque tu sonrisa esculpe<br />el infinito de una historia…<br />Se llama azul<br />porque el tiempo ha opacado la sencillez<br />de tu alma<br />y la bota imperial te la convirtió<br />en el corazón vencido;<br />sólo las mariposas<br />sabrán hasta cuándo va a revolotear<br />las angustias de<br />tu cuerpo institucional…<br />Te llamas azul<br />porque sabes más que la llovizna<br />y te vistes en el escaparate<br />sigiloso de la distancia<br />esperando que te llamen<br />para ocupar tus encargos…<br /><br /><br />SIN MUROS<br /><br /><br /><br />El único pueblo que se hace pueblo<br />es el pueblo mismo;<br />no amerita formas ni recetas;<br />no necesita de escritos y capullos;<br />el pueblo nace del detalle<br />y de la profundidad<br />de esos ojos cristalinos<br />de quienes como líderes<br />guían al pueblo hacia el mundo…<br />El único pueblo que se hace pueblo<br />es el pueblo mismo<br />y allí donde la línea cruza<br />con diferentes caminos<br />desaparecen los señuelos<br />y se construye<br />un país<br />sin muros…<br /><br />ASFALTO<br /><br /><br /><br />Honduras<br />hoy no es Honduras;<br />es América,<br />es el Sur…<br />Aprendí de élla<br />a ver el asfalto y los edificios<br />del mismo tamaño…<br />lo que no encaja es el corazón dormido:<br />es tan inmenso y desafiante,<br />lloroso y aconjogado,<br />totalmente inseguro<br />que temo no soporte<br />la tristeza y el dolor de tener truncado<br />sus latidos…<br />tristeza de estar ausentes;<br />dolor por estar distantes;<br />temor de perderlo todo<br />en el abismo cotidiano<br />de la sociedad que erige<br />la barbarie…<br /><br />SABANAS<br /><br /><br />Alguien<br />tomó la sabana y el sombrero<br />que cubrían la talle<br />de la cama del líder…<br />y los volvió polvo<br />para que se confundiera<br />con el olor<br />a la pólvora<br />que lo haría libertario…<br /><br /><br />CALOR<br /><br /><br /><br />El mundo va tornando<br />del infinito<br />las huellas de dolor<br />que deja la sangre<br />hondureña;<br />No se disimula<br />la avaricia del gendarme:<br />quiere el poder<br />en cuerpo y alma;<br />no disimula el color de su cuerpo<br />el gendarme:<br />sede ante sí como cascada<br />su deseo de mando…<br />no disimula el gendarme<br />que el universo<br />entero le quedó pequeño<br />a su alborada de barbarie:<br />se tiñen de luces los luceros<br />y se absorbe dignidad en las calles:<br />el pueblo mantiene sus olores,<br />ni el humo del caucho<br />o las lacrimógenas<br />ocultan sus detalles…<br /><br />¿QUIÉN?<br /><br /><br />¿Quién<br />ha conocido de pueblos<br />que le distancien su libertad?<br />Salvo<br />la tristeza hondureña<br />y las manos manchadas de sangre;<br />todo cuanto conozco<br />se llama libertad…<br />Debe ser por lo profundo<br />de su significado<br />y por los sueños<br />de nuestra América del Sur<br />que no descansan…<br /><br />¿Quién<br />ha conocido de pueblos<br />a quienes la distancia le oculta su libertad?<br />Pregúntaselo<br />al recuerdo del adolescente<br />que elevó banderas por su pueblo;<br />a la madre que no tendrá la caricia de su hijo;<br />o al gendarme que disparó<br />al desarmado…<br /><br />¿Quién<br />ha conocido de pueblos<br />sin libertad?<br />¡Tengo respuesta!<br />los naufragios<br />de los barcos que<br />volaban…<br /><br /><br /><br />LA MORADA<br /><br /><br />Lejos de casa estuve largos años;<br />y ahora, ya a su puerta,<br />no me atrevía a abrirla, temerosa<br />de que un desconocido rostro me recibiera…<br /><br />Emily Dickinson<br />(“Lejos de casa estuve largos años”, en Poemas,<br />Madrid, Edit. Visor,1979: 73)<br /><br /><br />La morada<br />es un manantial<br />derramado<br />en nuestra alma;<br />allí convergen sueños<br />y despertares;<br />allí se escribe el nombre del pueblo<br />cauterizando cualquier vestigio de olvido;<br />es la morada de nuestros besos,<br />el lugar común donde los cuerpos<br />se doblegan en calma;<br />el lugar común para comer nueces<br />y pintar estrellitas mimadas;<br />la morada no tiene paredes ni piedras<br />sólo nombre, gentilicio y patria;<br />la morada es el lugar de los cantares,<br />del idilio constante del que ama;<br />allí, con los pies descalzos,<br />se entrecruzan las miradas<br />viviendo plenamente la suave piel<br />que se quema con el alba…<br />La morada<br />es el encuentro con lo conocido,<br />descubriendo en cada palmo<br />el intenso sonido natural<br />de los bosques<br />que andan…<br />La morada<br />es nuestro campo de batalla<br />y en él todo sucumbe…<br />nos construimos<br />el mañana…<br />La morada<br />es mi patria<br />liberada…<br /><br /><br />CONCHAS DE NACAR<br /><br />Las conchas protegen<br />los moluscos,<br />rebosantes de carbonato cálcico…<br />Anónimo<br />(“Concha de Nacar”, 1956)<br /><br /><br />La mirada<br />se mancha de lado a lado;<br />imágenes, colores de vida,<br />voces entonando himnos,<br />acabando con el arco iris<br />de los recuerdos…<br />Sin luces<br />que se posen sobre el sudor<br />de las manos de quienes<br />exigen libertad;<br />se llena el cuerpo de nuestros<br />mártires de hormigas;<br />se rompe el silencio<br />y se descubre la traición;<br />el humo de las hojas…<br />las hace caer como conchas de nacar<br />y entre las pisadas<br />quedó,<br />en algún recodo,<br />las manchas de sangre hondureña<br />gallardamente<br />liberada…<br /><br /><br />CORAZÓN LIBERTARIO<br /><br /><br />Miles de hormigas<br />invaden el espacio<br />donde escribo con soledad<br />y miedo;<br />se posan en la piel<br />y la rasguñan;<br />hieren las heridas;<br />envenenan las células;<br />hormigas grandes,<br />hormigas pequeñas,<br />sólo les hace falta<br />llegar a mi corazón…<br /><br />TEPUY<br /><br /><br />El triunfo llegará con<br />el cultivo de la sombra del imponente<br />tepuy…<br />es la sombra que camina con los días<br />y desprecia la oscuridad<br />simulando silencio…<br /><br />El triunfo llegará con<br />la voz de independencia<br />de los hombres que<br />endurecen la piel<br />y dejan palidecer las manos<br />hasta evaporarse en<br />la sombra del tepuy…<br /><br /><br />Árboles<br /><br /><br />Fuertes.<br />Airosos.<br />Como ingratitud y odio;<br />sinceros y misteriosos,<br />aglutinando sabia y oxígeno…<br />rondando la tierra hondureña,<br />sembrándose<br />en distintas direcciones;<br />heridos por el holocausto<br />del egoísmo,<br />llorando<br />el retrato de su pueblo<br />herido…<br />Se impone al rocío de la cascada<br />que invade hoja a hoja<br />sus verdes y<br />amarillos…<br />porque no quiere<br />complacencias<br />hasta restituir<br />lo abolido…<br /><br />LIBERTAD&amp;DEMOCRACIA<br /><br /><br />Libertad…<br />Democracia…<br />Sólo<br />aparecen<br />cuando los colores<br />se dispersan en la retina<br />y se le permite al pueblo<br />entonar sus himnos,<br />conquistar sus espacios,<br />construir su destino…<br />Sólo<br />aparecen<br />cuando somos capaces<br />de sufrirlos…<br />cuando el gendarme<br />entiende<br />que estamos unidos…<br /><br /><br /><br />OLOR A MANGOS<br /><br /><br /><br />El<br />olor a mangos<br />torna de esperanza<br />el escenario<br />de lucha de quienes<br />respiran<br />y sienten los cambios…<br />Las leyes se escriben para<br />rotular conciencia y esperanza…<br />las leyes sólo hilan y conjugan<br />los años de liberación<br />de mi pueblo…<br /><br />ONE DAY<br /><br /><br /><br />Desatando nudos;<br />contando historias;<br />liberando fuego;<br />consumiendo himnos;<br />esperando caminos<br />y caminando en flores,<br />así de la nada<br />construyo revolución…<br />Un día,<br />sólo un día basta,<br />para que cambie los gritos<br />por campanas<br />curvadas;<br />para que se le devuelva<br />al pueblo su cauce;<br />de no ser así,<br />me rebelo<br />a las armas…<br /><br /><br /><br /><br /><br />NOSTALGIA<br /><br /><br />El niño hondureño<br />llora<br />la mano<br />que junto a la pared<br />espera ser muro<br />y contagiar<br />de cal<br />el iluminado espectro<br />de la voz del gendarme...<br /><br />LÁPIZ<br /><br /><br /><br /><br />Escribe<br />el grafito<br />con oscuridad las palabras;<br />marca todas las tildes;<br />es una canción elástica.<br />Toma cuerpo<br />el mensaje,<br />se estructura de sabores<br />imaginarios<br />y encuentra en el amanecer<br />el reflejo de su forma<br />reconociéndose<br />como<br />lápiz…<br /><br />Escribió: ¡No he renunciado!<br /><br /><br /><br />EL COLOR DEL GENDARME<br /><br /><br /><br />A veces,<br />mi querido gendarme,<br />eres oscuro,<br />otras amarillento;<br />logras esconder detalles<br />pero desnudas<br />las raíces<br />de tus fosas…<br />te ha marcado la luz<br />con variedad<br />de tonos;<br />pero en el hemisferio<br />de los sueños<br />sigues siendo oscuro<br />y amarillento,<br />no conoces de acentos;<br />cubres todo<br />y callas<br />el secreto…<br />Así<br />te voy observando<br />en el escaparate<br />con que deambulan las gentes<br />para lucir diferentes<br />en los asfaltos<br />y los bares…<br /><br /><br /><br /><br />MIEDO<br /><br />LA MUERTE...ES VOLVER<br />Anónimo<br /><br />Tengo<br />tanto miedo<br />del miedo de morir si ver<br />a la Honduras de Mel libre;<br />tanto miedo<br />que voy por los caminos<br />acariciando la vida;<br />tocando con el pulso<br />de las pupilas<br />este universo lleno de aire,<br />agua, tierra y fuego;<br />y es el miedo<br />a que todo no tenga sentido;<br />a lo desconocido,<br />al silencio de estar dormido<br />sin volver<br />despierto;<br />al silencio del oscuro<br />laberinto,<br />al paso por la vida<br />sin el abrazo certero.<br />Temo tanto<br />al miedo mismo,<br />al renacer en otro cuerpo;<br />siento nostalgia por mis manos,<br />mis parpados cansados<br />y mis atractivos buenos…<br />Temo tanto<br />del miedo de partir<br />como tanto partir<br />tengo miedo;<br />no quiero dejar este valle<br />con la cicatriz<br />de la derrota;<br />quiero abrazar vivo<br />a cuerpo entero la victoria…<br />Y si<br />las horas terminan de confundir<br />vida y partida<br />ya no se vuelven sombra,<br />partiré en contra de la vida<br />sin recuerdos<br />de lo grande<br />en que sentí mis auroras…<br />Tengo<br />tanto miedo<br />del miedo de morir<br />que ya hasta el miedo<br />me habla de vivir,<br />porque el morir no es negación de vida,<br />es el final de lo que empezó a morir…<br />Así pasan en mi letargo<br />las imágenes<br />de quien en cuerpo y juegos fui,<br />mis alegrías y mis tristezas,<br />lo fértil de mi festín,<br />aquellos amaneceres,<br />la morena grotesca,<br />la blanca amarilla<br />y el azulejo gris…<br />Viví, aún vivo,<br />las ametrallas a un delfín,<br />las escaramuzas al hambre,<br />los panes con mantequilla,<br />los cafecitos y los frutos<br />seductores de la vid…<br />Tengo<br />tanto miedo<br />del miedo de morir,<br />que al cruzar la cuesta<br />la mirada se pierde en el pasado<br />y el presente ya no vive,<br />se desvive por lo que fue;<br />los recuerdos se hacen vida,<br />los océanos pequeños lagos,<br />los sueños<br />inmensos anhelos<br />y lo que no fue,<br />simplemente<br />no fue…<br />allí queda el zumbido<br />de quienes nos vamos…<br />de quienes hemos postergado<br />por un instante<br />el tiempo<br />para vernos crecer…<br />Tengo miedo<br />de morir<br />y moriré…<br />tejiendo hilo a hilo<br />el manto de esperanza<br />de algún día<br />volver…<br /><br /><br />DERROTAR LA LIBERTAD<br /><br /><br />El<br />sonido<br />taladra<br />la voz<br />que toma el mando en Honduras<br />como excusa sonora;<br />el cuerpo vibrando<br />a través de la aurora,<br />en el sueño sutil<br />de lo que fue una historia;<br />hoy el canto de los pájaros<br />desnudan la majestad<br />de los sentidos;<br />se erige el ave fénix<br />encima del paisaje<br />de hondureño y<br />sobre el escaparate escarlata<br />donde rotuló la palabra<br />libertad aquel muchacho herido<br />por la injusticia,<br />miles de alfileres se clavan<br />y los ojos cansados<br />obligando a los párpados<br />a ver en el sin fin de siluetas<br />que las armas y los hombres<br />se han comprado<br />para derrotar<br />la libertad…<br /><br />ESCLAVO DE LA LIBERTAD<br /><br /><br /><br />Soy esclavo de la libertad...<br />le canto con el corazón<br />y mi voz ya no es llanto:<br />corazón cantando con emoción,<br />corazón que se difusa<br />en sus encantos...<br />Libertad<br />soy tu esclavo,<br />te canto con el corazón<br />y comiendo el dolor<br />de la herida de quienes te han traicionado<br />voy rehaciendo la ilusión,<br />devorando<br />mentiras<br />y contagiando<br />la pasión…<br /><br />SIMPLEMENTE LIBERTAD<br /><br /><br />Democracia,<br />o simplemente Libertad;<br />como gota de agua<br />tu imagen invade<br />la mía;<br />como espectro sideral<br />te tornas de fuego<br />y quemas a los infames<br />que cortan las alas;<br /><br />Democracia,<br />o simplemente Libertad;<br />cómo rodear tu infinita esperanza,<br />cómo hacerme de hielo<br />ante quienes te defraudan;<br />cómo no susurrar tus encantos;<br />cómo rondar en la silueta<br />del pueblo de Honduras<br />su amargo sufrimiento<br />por la coerción<br />del gendarme;<br />Democracia,<br />o simplemente Libertad;<br />te vas convirtiendo en la<br />esfinge de los pueblos,<br />en el universo celeste<br />que los guía,<br />en el compartir de siempre;<br />Democracia,<br />o simplemente Libertad;<br />no quedará pueblo<br />sin la huella de tus pasos;<br />sin el verde silvestre con que miras,<br />sin el cauce caudaloso<br />de tus manos;<br />Democracia,<br />o simplemente Libertad;<br />rondas el capullo<br />floreces sin espina,<br />emerges del alma,<br />alcanzas la neblina…<br />Así vas…así eres<br />Democracia,<br />o simplemente Libertad.<br /><br />SOY HONDUREÑO<br /><br /><br />Soy venezolano;<br />por mestizo, también de todos los pueblos;<br />de las praderas y cordilleras del Sur;<br />de los lagos, ríos y mares<br />que vierten de esperanzas a los pueblos;<br />soy sueño emancipatorio<br />y luz que se torna fuego;<br />soy parte de los pueblos;<br />soy espada<br />y filo;<br />soy también hondureño<br />y mi infinito va<br />enredado con gotas de rocío,<br />llevando tatuado<br />en el alma<br />la libertad y el compromiso…<br /><br /><br />LO SÉ, SOMOS LIBRES<br /><br /><br />Lo sé:<br />las luces anuncian que hoy es tu despedida;<br />que sobrevives:<br />que el aire de la montaña<br />pasa arañando con su hálito y desciende<br />sobre la techumbre dispersa de la noche<br />para celebrarte<br />con la suavidad delirante<br />de tus manos…<br />¡Oh mi querida libertad!<br /><br />Lo sé:<br />la húmeda estrella<br />sobre los pueblos<br />torna travieso el indefenso tatuaje de ser libres;<br />se mofa el gendarme de la<br />herida que causa<br />y ávida de cielo las gentes<br />buscan su verdad…<br />¡Oh mi querida libertad!<br />Pareces una mariposa correteada<br />por espantos…<br />o espantos correteados<br />por la mirada justa<br />de los pueblos…<br /><br />IMAGEN DE LA REVOLUCIÓN<br /><br /><br />Abajo,<br />las hojas sedientas por el temor<br />ya no son tan verdes como antes,<br />pero tú, revolución,<br />despliegas<br />tu más hondo sentido<br />y suples con deseos libertarios<br />cualquier tiempo,<br />palideciendo la calma<br />y conquistando los sueños…<br /><br />Afuera,<br />¡ hay alegría!<br />Gravita ya tu esencia<br />e invade el espacio<br />inventando cantos nuevos,<br />y aprendiendo a no negarlos…<br />hoy tu ser se convierte en compromiso,<br />en el ángel que conocemos todos<br />y que fluye de alegría<br />amartelando un horizonte<br />que aseguró su libertad<br />y arbitrio…<br /><br />PINSELADAS HONDUREÑAS<br /><br /><br />Volteando<br />las caras<br />de la moneda,<br />voy pintando de blanco<br />tu silueta libertaria;<br />de azul celeste;<br />la imagen de alegría de tu pueblo;<br />transito por las calles húmedas<br />y asfixiantes que delatan tu<br />lucha y tus conquistas;<br />me reposo en las plazas y lugares;<br />me dejo llevar por el camino de<br />los vidrios;<br />floto entre petardos<br />y me ciño a tu bandera digna<br />de pueblo unido;<br />¡resiste! ¡resiste!<br />que la victoria<br />no da vencidos…<br /><br />VOLVIENDO<br /><br /><br /><br />Volteando<br />veo palidecer<br />las actas del gendarme;<br />me acerco a ellas<br />y me distancio;<br />me confundo con cada<br />losa de mentira<br />que en ellas se ha escrito:<br />cubro mis ojos<br />y me siento invadido<br />por los colores<br />de la esperanza…<br />Volteando,<br />buscando quizás las huellas<br />de la sangre que dejo<br />el hondureño que soñaba,<br />he olvidado las mías,<br />¡quizás no!<br />Quizás volteando<br />las huellas que busco<br />son las nuevas que se<br />imponen a la mentira<br />y se juntan con un pueblo<br />que anhelaba democracia…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />4.- EL FUEGO<br /><br /><br />(1)<br /><br />Los pueblos<br />desnudan su libertad<br />a cambio de esperanza.<br /><br /><br />(2)<br /><br />La libertad<br />es la conquista de<br />los sueños<br />que soñaban…<br /><br />(3)<br /><br />Cada mano dibuja<br />contornos<br />que dilatan<br />espacios…<br />la democracia<br />es el contorno<br />que la mano delatada<br />del pueblo hondureño<br />dibujaba…<br /><br />(4)<br /><br /><br />Por las calles todos<br />miran con desprecio<br />la cobardía del gendarme;<br />sus manos<br />pidiendo excusas<br />se miran con fatiga;<br />no ven ya su rostro<br />sino sus manos;<br />no ven su tristeza<br />sino sus acciones;<br />lo empujan y golpean,<br />lo sacuden<br />y lo pintan;<br />para todos está allí<br />para todos no importa…<br /><br />(5)<br /><br />Como ave que se ahoga<br />se van consumiendo<br />las pisadas<br />de quienes traicionaron<br />la voluntad y los valores<br />de libertad;<br />en el inmenso escaparate<br />de los sueños<br />está el adolescente herido<br />en el alma que no descansa;<br />en esos espacios sin nombre<br />en los que aprendió a llorar el pueblo;<br />en esos espacios vacíos<br />en donde se cosechó<br />sus anhelos<br />rompiendo la copa<br />y derramando sobre<br />las cicatrices<br />banderas tintadas<br />de sacrificio y dolor,<br />allí se impone lo justo<br />y en el fondo<br />la verdad hace suyo<br />el honor…<br /><br />(6)<br /><br /><br />El norte te llena del mar Caribe,<br />el sur y el este<br />te acercan a Nicaragua;<br />el suroeste te abraza al océano Pacífico,<br />y al mismo tiempo te conjuga<br />con El Salvador;<br />al oeste te encuentras con Guatemala;<br />así construyes tus espacios<br />aunque aguas adentro<br />el gendarme<br />te limite la libertad…<br />Pero Tegucigalpa<br />no descansa<br />su frontera de calle<br />la anima a continuar,<br />por un sueño de libertad<br />y de esperanza,<br />sin muros traidores,<br />ni esbirros del mal…<br /><br /><br /><br /><br />(7)<br /><br />Si hay algún hombre<br />que no condene la traición<br />es el traidor mismo;<br />pero si hay una voz que la condene,<br />esa es la del pueblo…<br /><br />(8)<br /><br />La ruta del arco iris<br />acompaña las pisadas tenues<br />de quienes han elevados<br />banderas en nombre<br />de la libertad;<br />brechas de conquistadores<br />que tejen de sueños<br />los pensamientos<br />ofreciendo a lo desconocido<br />una imagen desnuda<br />de los corales<br />aún no alcanzados…<br /><br />(9)<br /><br />Cuando las jaulas<br />ya no aniden pajaritos;<br />cuando se le dé libertad plena<br />a la justicia;<br />cuando amanezca<br />y el rostro refleje que hay<br />destino;<br />allí tomaré las hojas<br />secas rodeadas de amarillo<br />y veré a la distancia<br />los sueños fugitivos<br />de quienes nunca<br />liberaran<br />su espíritu…<br /><br />(10)<br /><br />Era un niño<br />el que amaba las voces<br />sigilosas de los árboles,<br />cuando el inmenso leñador<br />sumó el bosque<br />a sus trofeos<br />y quedó la planicie<br />como un campo santo<br />rodeado de savia<br />y trozos de madera;<br />el olor a kerosén<br />daba testimonio<br />de la tortura<br />a los pequeños seres<br />que dan oxígeno y sombra<br />al cansado leñador…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />4.- EL VIENTO<br /><br />(1)<br /><br />Las conquistas que<br />de los hondureños<br />son las conquistas de la humanidad;<br />la libertad de todos los pueblos,<br />el hombre digno<br />buscando volar…<br /><br />(2)<br /><br />Querer vivir<br />abrigando el respeto;<br />viendo la democracia<br />sin los tintes violentos,<br />es romper cercos de ignorancia,<br />es oír la voluntad<br />del pueblo…<br />es tomar caminos de justicia,<br />amparando el alma<br />al cuerpo…<br /><br />(3)<br /><br />Se atrevieron ya a disparar;<br />hay heridos, hay muertos;<br />criminal violencia la de las armas,<br />que enluta no sólo la vida<br />sino las convicciones…<br /><br />(4)<br /><br />Llamo a las Fuerzas Armadas de Honduras,<br />que repiensen su historia;<br />que bajen sus rifles,<br />que no hieran la gloria;<br />llamo a los soldados de la patria<br />que nacen de las propias entrañas del pueblo,<br />los llamo con el grito de batalla de Arnulfo:<br />“Soldados ustedes son hijos de El Salvador,<br />no maten, no persigan<br />a los propios salvadoreños”.<br />…Soldados,<br />ustedes son hijos de las propias entrañas de los hondureños,<br />no apunten su rifle contra sus propios hermanos…<br />En nombre de Dios,<br />no destruyan su pueblo…<br /><br /><br />(5)<br /><br />Da dolor y<br />se traba la garganta…<br />cuando el gendarme<br />da su parte de Guerra<br />y dice: “Todo normal,<br />todo tranquilo en la tierra…”<br /><br />(6)<br /><br />Voces<br />tejiendo<br />el laberinto<br />de las almas que luchan<br />por la libertad;<br />oscuro lugar<br />de promesas;<br />desfiladero<br />de la anomia;<br />embrujo de cada<br />mañana<br />en donde los anhelos de paz<br />ejecutan<br />la única melodía<br />que no ahoga:<br />democracia…<br /><br />(7)<br /><br />Sin retorno<br />las pisadas<br />se hacen eco<br />de voces que<br />lloraban…<br /><br />(8)<br /><br />Sin retorno<br />se va la voz<br />y queda sólo<br />el cuerpo lleno<br />de grietas…<br /><br />(9)<br /><br />¡Aquí estoy lámpara!<br />¡Retuerce las campanas!<br />¡Desnúdate frente al alba!<br />Moja con tu llanto mojado<br />el rostro traidor<br />de las nueces…<br /><br />(10)<br /><br />El filo<br />blanco de la espada<br />hace de mi garganta<br />un símbolo…<br /><br />(11)<br /><br />Los caminos<br />se rompen como<br />los discursos;<br />toman espacios;<br />se transforman<br />en verdugos<br />y las cortantes manos<br />se quitan las migajas<br />que la traición a<br />la libertad<br />dejó en su visita…<br /><br />(12)<br /><br />Ya ido<br />de cualquier<br />experiencia humana,<br />dejo de mirar los espacios<br />y concentro mis pupilas<br />en el néctar<br />del agua fresca<br />que riega de libertad<br />y torna como corriente<br />en el cauce<br />de la melancolía…<br /><br /><br /><br />(13)<br /><br />Como no encontré<br />un mar para la libertad<br />construí un lago<br />de seda pura…<br />en donde la esperanza<br />llegará…<br />y volverá la verdad<br />de la mano justa<br />de la vida…<br /><br />(14)<br /><br />Amartelé cada uno de los<br />recuerdos de mi Patria<br />y escribí poemas<br />de ilusiones y fantasías;<br />construí en sus espacios<br />pequeños universos<br />de ilusiones<br />y rocié el rostro<br />de los heridos<br />con el néctar dispersos<br />de las flores…<br /><br />(15)<br /><br />Le di colorido a la cascada<br />de los ojos hondureños<br />que lloraban<br />y como relámpago<br />volví a ser centella<br />en el azul y blanco<br />de las cinco estrellas…<br /><br />(16)<br /><br />Nunca entendí<br />que el ave de mayor plumaje<br />no es la más esbelta<br />sino la que más frío siente…<br /><br />(17)<br /><br />Jamás<br />pueblo alguno entenderá<br />que los detalles son excusas<br />para amar todos los días;<br />en ningún momento aprendieron<br />que las manos y los ojos<br />oían<br />y menos<br />que lograran enterarse<br />que el corazón<br />necesita libertad…<br /><br />(18)<br /><br /><br />Mis sentimientos<br />estaban rodeando cada palmo<br />de las cosas que<br />hirieron a mis hermanos<br />hondureños;<br />el pueblo es así:<br />ida y camino perenne,<br />llovizna constante<br />sobre un solo manantial…<br />mirada triste<br />con manos alegres,<br />despertares,<br />que nunca dejan<br />de soñar…<br /><br />(19)<br /><br />Manantiales<br />que se dejan ir detrás<br />de promesas;<br />esfinge dorada<br />que muestra en su cuerpo<br />el látigo de la esperanza;<br />recuerdos de infancia<br />que marcan la ternura,<br />rebaños de cascadas<br />que tuercen el destino<br />de las bestias…<br /><br />(20)<br /><br />Pasos<br />lacerados y constantes;<br />puertas que se abren<br />y se cierran;<br />lámpara que absorbe<br />la inocencia;<br />refugio<br />de sueños<br />que no acaban…<br /><br />(21)<br /><br />La luz de la madrugada<br />se apagó;<br />mi silencio se confunde<br />con las campanas<br />de la oscuridad;<br />mi imaginación<br />se trasluce en un<br />mar de espesas algas<br />y del corazón brota herida<br />una aurora que se apaga…<br /><br />(22)<br /><br />Cierro mis ojos<br />y la oscuridad de la noche<br />ya no delata;<br />no hay oscuridad,<br />ya ha amanecido…<br /><br />(23)<br /><br />Renunciar<br />no significa perder;<br />es reconstruir<br />lo que el egoísmo y el engaño<br />han creado;<br />renunciar<br />no es perder<br />es cambiar de rumbo<br />y escenario…<br /><br /><br /><br />(24)<br /><br />La renuncia es el puente<br />a la esperanza;<br />al encanto del futuro;<br />es un recorrer nuevo,<br />donde el alba alumbre<br />y el calor<br />contagié al frío…<br /><br />(25)<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes de Honduras…<br />caminar por senderos de fuego,<br />recorrer manantiales sedientos;<br />marcar con dolor las heridas<br />y cambiar la historia<br />de los pueblos…<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes de Honduras…<br />rasgar las vestiduras,<br />doblegar armaduras<br />y amar en contra del tiempo;<br />ser idilio inmortal<br />de los poetas<br />y ser dibujado<br />en el mármol<br />de los recuerdos…<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes de Honduras…<br />iniciar mil batallas<br />y no poder terminar<br />de construir su morada,<br />su refugio,<br />su propio anhelo…<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes de Honduras…<br />que cortan de un tajo<br />la historia<br />y se involucran en ella<br />como simples<br />protagonistas<br />de un cuento…<br /><br />Triste destino<br />el de los héroes de Honduras…<br />y triste melodía<br />la de su pueblo<br />que llora su libertad<br />y lucha por sus sueños…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3901301697896060686?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-78108882848736548912009-07-05T05:59:00.000-07:002009-07-05T06:25:41.315-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SlCpY6ys4lI/AAAAAAAAAI4/OWdp8IuKsqQ/s1600-h/Imagen058.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SlCpY6ys4lI/AAAAAAAAAI4/OWdp8IuKsqQ/s400/Imagen058.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354966202507387474" /></a><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SlCnSE-mycI/AAAAAAAAAIw/dz7T1vScNYQ/s1600-h/Imagen055.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SlCnSE-mycI/AAAAAAAAAIw/dz7T1vScNYQ/s400/Imagen055.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354963885959334338" /></a><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SlCnGdHCCTI/AAAAAAAAAIo/NOA8iR_0dg0/s1600-h/Imagen052.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SlCnGdHCCTI/AAAAAAAAAIo/NOA8iR_0dg0/s400/Imagen052.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354963686278695218" /></a><br />Y no hay mejor manera de agradecer que captando tu imagen y rodeándola de versos de Neruda...<br /><br /><br />EN MI CIELO al creoúsculo eres como una nube<br />y tu color y forma son como yo los quiero... (16 EN MI CIELO AL CREPÚSCULO)<br /><br />...Es en ti la ilusión de cada día.<br />Llegas como el rocío a las corolas.<br />Socavas el horizonte con tu ausencia.<br />Eternamente en fuga como la ola. (12 PARA MI CORAZÓN...)<br /><br />...Como todas las cosas están llenas de mi alma<br />emerges de las cosas, llena del alma mía.<br />Mariposa de sueños, te pareces a mi alma,<br />y te pareces a la palabra melancolía... (15 ME GUSTA CUANDO CALLAS...)<br /><br />...El viento de la noche gira en el cielo y canta.<br /><br />Puedo escribir los versos más tristes esta noche...<br /><br />Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,<br />y éstos sean los últimos versos que yo les escribo. (20 PUEDO ESCRIBIR LOS VERSOS...)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7810888284873654891?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-2622565425769076642009-06-20T17:28:00.002-07:002009-06-20T22:13:44.125-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sj2B2PVmTBI/AAAAAAAAAIg/lE0oHdzyXNU/s1600-h/Pap%C3%A1+2009.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 369px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sj2B2PVmTBI/AAAAAAAAAIg/lE0oHdzyXNU/s400/Pap%C3%A1+2009.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349574701216058386" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sj1_xaulAfI/AAAAAAAAAIY/lW73w4kzU8Q/s1600-h/HPIM0882.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 298px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sj1_xaulAfI/AAAAAAAAAIY/lW73w4kzU8Q/s400/HPIM0882.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349572419351020018" /></a><br /><br /><br />¡FELIZ DÍA DEL PADRE PAPÁ!<br /><br /><br /><br />El tiempo enmarca los sueños<br /><br />y en tu rostro se dibuja<br /><br />la dulzura,<br /><br />en esos ojos amados,<br /><br />en donde mi infancia recorro,<br /><br />observo cuanto ha pasado…<br /><br />¡Cuántos desvelos!<br /><br />¡Cuantos consejos olvidados!<br /><br /><br />El invierno tapizó<br /><br />tus cabellos,<br /><br />en ese invadir sentimientos<br /><br />las ilusiones se fueron<br /><br />haciendo vida…<br /><br />en la promesa de un sueño,<br /><br />acariciado de niño,<br /><br />recuerdo los preciados momentos,<br /><br />los juegos,<br /><br />la risa,<br /><br />las cosas tuyas…<br /><br /><br />En el portal de la casa<br /><br />se tejen todos los encuentros,<br /><br />muchas noches tan despierto...<br /><br />otras tantas muy alegre,<br /><br />cuando a mi lado estabas<br /><br />y cuando estabas en todo momento…<br /><br />¡Tantas cosas han pasado!<br /><br />De la escuela, los amigos,<br /><br />los juegos, las travesuras<br /><br />todas esas diabluras,<br /><br />y el parque como paraíso,<br /><br />son los años entregados a<br /><br />sembrar dulzura<br /><br />y rociar de amor<br /><br />cada uno de tus capullos…<br /><br />De ese amor que llevas dentro…<br /><br />por ser mi héroe de siempre,<br /><br />por ese niño que sigo siendo,<br /><br />por esos besos que nunca duermen,<br /><br />me abrigo a tu tierno manto…<br /><br />estés vivo o cabalgando en el viento,<br /><br />porque tus palabras padre amado<br /><br />nunca pasaran el tiempo,<br /><br />están aquí clavadas,<br /><br />incrustadas hasta el alma<br /><br />y diluidas en mi cuerpo… <br /><br />Así te nombro…PADRE<br /><br />por los años que aun esperan,<br /><br />por los años que nunca olvidan,<br /><br />por las huellas<br /><br />que marcaste como estrellas;<br /><br />en lo mágico de los días,<br /><br />en lo inmenso de las fiestas,<br /><br />hoy PADRE es tu día<br /><br />y es todo lo que soy <br /><br />quien te piensa…<br /><br />Poema de Original de Amado Cervantes, con trasformación y nuevas simbologías por parte de Ramón E. Azócar A.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-262256542576907664?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-2946802030659473992009-06-10T06:41:00.000-07:002009-06-10T06:55:30.345-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Si-7RDf0wEI/AAAAAAAAAIA/ugZ1w9Fhq4s/s1600-h/Van+Gogh.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 315px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Si-7RDf0wEI/AAAAAAAAAIA/ugZ1w9Fhq4s/s400/Van+Gogh.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5345697184383025218" /></a><br />A Carmen Cecilia, por una foto<br /><br />Si hay una<br />imagen que pueda captar<br />la dulzura de tus huellas<br />y el barniz de tus mejillas,<br />no existe;<br />no hay fotografía o dibujo<br />que calque cada<br />sentido que destella tu piel;<br />menos aún<br />se puede retratar tu sonrisa,<br />porque ella al igual que la brisa<br />pasa rapante<br />entre el tilde y la mirada;<br />no existe tonalidad alguna,<br />color o contraste<br />que se acerque a tí;<br />eres indescifrable <br />en un manantial de espesas algas;<br />eres la luz misma <br />tomando para sí<br />los contornos de lo bello,<br />de lo idílico,<br />de lo inmenso...<br />porque estas hecha del manantial<br />de la esperanza,<br />del murmullo del silencio,<br />de las voces titilantes<br />que se encuentran en la<br />felicidad de lo eterno...<br />por ello <br />no hay fotografía que te calque,<br />eres única<br />en un valle de sueños...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-294680203065947399?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-62491279422652034992009-06-09T09:06:00.000-07:002009-06-09T09:24:12.154-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Si6LkZN925I/AAAAAAAAAH4/YCxjwFY0jRI/s1600-h/amapolas+MATISSE.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 321px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Si6LkZN925I/AAAAAAAAAH4/YCxjwFY0jRI/s400/amapolas+MATISSE.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5345363265096375186" /></a><br /><br /><br />Obra: AMAPOLAS, de MATISSE<br /><br />ANDRÉS ELOY BLANCO, Venezuela, 1896-1955.<br /><br />Poeta, cuentista, dramaturgo, periodista, biógrafo, orador y ensayista venezolano. Destacó en la poesía con una luz muy especial, lejano a las concepciones de sus contemporáneos. Siempre atento a la voz de la gente, de la calle, que halló reflejo en su versos. En el cuento, especialmente en "La gloria de Mamporal", criticó las famas pueblerinas; como dramaturgo, se asomó en la mejor de sus piezas, "Abigail" (1942), a las lecciones bíblicas; como periodista fue uno de los más afamados columnistas de la prensa venezolana; como biógrafo, se ocupó del gran presidente de la República, José María Vargas, en "Vargas, albacea de la angustia" (1946); como ensayista político, se destacó especialmente en su "Navegación de altura" (1941).<br /><br />Extraordinario orador político y literario, cautivó a las multitudes venezolanas de los años treinta y cuarenta. Y lo siguió haciendo hasta su muerte en el exilio. Su última intervención pública, a horas del deceso, fue un discurso, en el cual llamó a lo mejor del espíritu venezolano a seguir viviendo. Como poeta gozó con sus poemas de una popularidad que tal vez sólo tuvieron Abigail Lozano (1821-1866) durante el siglo XIX, Andrés Mata (1870-1931) a principios del presente, Aquiles Nazoa (1920-1976) a partir de los años cincuenta o Víctor Valera Mora (1935-1984) en los últimos tiempos. Pocos de los creadores con el verso han logrado tan alta estimación pública, cosa que se pone de manifiesto con los textos que él recogió en su libro "Poda". Su obra contiene un registro muy amplio: toca lo personal, como en "El alma inquieta"; lo geográfico y lo telúrico ("El río de las siete estrellas"); se hace eco de las tradiciones ("El limonero del Señor"); es juguetón ("El conejo blanco" o "El gato verde"); suyos son romances sobre tradiciones, como el de "La loca luz Caraballo"; la transida emoción filial le lleva a concebir el que muchos consideran su mejor poema: "A un año de tu luz" o dejar escrito el viril testamento en su "Canto a los hijos".<br /><br />LA VACA BLANCA <br /><br />De un amor que pasó, como un paisaje <br />visto del tren, cuando se va de viaje; <br />de un romance de un mes, en un cobijo <br />del llano, una mujer me dejó un hijo. <br /><br />Ella murió, y abrieron una fosa, <br />y allí metieron el residuo humano, <br />y una cúpula azul sobre una losa <br />fué el mausoleo: el cielo sobre el llano. <br /><br />Y me dejó un pequeño <br />así de grande y como flor de harina, <br />con unos ojos como para un sueño <br />y el laberinto de su lengua china. <br /><br />Yo vine de muy lejos para verle. Tenía <br />las pestañas muy largas; me miró fijamente <br />y me mostró la lengua bajo la calva encía, <br />con una picardía <br />de granuja que dice: "Qué me verá esta gente?"<br /><br />Tuvo hambre. Yo anduve de covacha en covacha <br />comprándole su leche al niño ajeno; <br />cada vez que encontraba una muchacha, <br />con cierta gula le miraba el seno.<br /><br />Había seis mujeres: <br />eran cinco doncellas y una vieja arrugada; <br />eran diez pechos para los placeres <br />y dos que no servían para nada.<br /><br />Pasé por el corral y hallé en la puerta <br />la vaca blanca y su ternera muerta. <br />Y se vino hacia mí la vaca blanca, <br />una estrella en la frente y una cruz en el anca...<br /><br />Mi niño era de nieve; su ternera, de armiño; <br />por su ternera, yo le di mi niño.<br /><br />Y era aquel despertar por la mañana, <br />cuando rompía el sueño <br />el mugir de la vaca en la ventana, <br />y el breve ordeñador iba al ordeño.<br /><br />y aquella boca en el pezón colgante, <br />y aquel mirar de vaca, mansamente, <br />y despues, él delante <br />del testuz, y la vaca le lamía la frente. <br /><br />Hoy le enterramos. Vino <br />la fiebre, y en dos días se me fué. En el camino <br />he encontrado la vaca; por la tierra albariza <br />se acercaba a lo lejos su dolor de nodriza...<br /><br />Los dos nos arrimamos, y se puso a mirarme; <br />en la frente dolida se le avivó el lucero, <br />y sus remotos ojos parecían hablarme <br />del dolor que le daba de perder mi ternero.<br /><br />Y la nodriza y todo <br />cuanto del llano tuve, se me quedó en el llano... <br />La vaca me miraba..., me miraba de un modo, <br />que yo sentí la angustia de enderle la mano...<br /><br />EL RÍO DE LAS SIETE ESTRELLAS <br />(Canto al Orinoco)<br /><br /><br />Una Pumé, la Hija de un Cacique Yaruro,<br />fue conmigo una noche, por las tierras<br />verdes, que hacen un río de verdura<br />entre el azul del Arauca y el azul del Meta.<br />Entre los gamelotes<br />nos echamos al suelo, coronados de yerbas<br />y allí, en mis brazos, casi se me murió de amores<br />cuando le dije la Parábola<br />del volcán y las siete estrellas.<br /><br />Quiero recordar un poco<br />aquella hora inmortal entre mis horas buenas: <br />Sobre la sabana los cocuyos<br />eran más que en el cielo las estrellas,<br />no había luna, pero estaba claro todo,<br />no sé si eras mi alma que alumbraba a la noche<br />o la noche que la alumbraba a ella;<br />estábamos ceñidos y hablábamos y el beso<br />y la palabra estaban empapados de promesas<br />y un soplo de mastranto ponía en las narices<br />ese amor primitivo del caballo y la yegua.<br />Ella me contaba historias<br />de su nación, leyenda<br />que se pierden entre los siglos<br />como raíces en la tierra,<br />pero de pronto me cayó en los brazos<br />y estaba urgente y mía, coronada de yerbas,<br />cuando le dije la Parábola<br />del volcán y las siete estrellas.<br />Fue en el momento en que evocamos<br />al Orinoco de las Fuentes, al Orinoco de las Selvas,<br />al Orinoco de los saltos,<br />al de la erizada cabellera<br />que en la Fuente se alisa sus cabellos<br />y en Maipures se despeina;<br />y luego hablamos del Orinoco ancho,<br />el de Caicara que abanica la tierra,<br />y el del Torno y el Infierno<br />que al agua dulce junta un mal humor de piedras,<br />y ella quedó colgada de mis labios,<br />como Palabra de carne que hiciera vivo el Poema, <br />porque le dije, amigos, mi Parábola, <br />la Parábola del Orinoco,<br />la Parábola del Volcán y las Siete Estrellas.<br /><br />Y fue así: La Parima era un volcán,<br />pero era al mismo tiempo un refugio de estrellas.<br />Por las mañanas, los luceros del cielo<br />se metían por su cráter,<br />y dormían todo el día en el centro de la Tierra.<br />Por las tardes, al llegar la noche,<br />el volcán vomitaba su brasero de estrellas<br />y quedaban prendidos en el cielo los astros<br />para llover de nuevo cuando el alba viniera.<br /><br />Y un día llegó el primer llanto del Indio;<br />en la mañana del descubrimiento,<br />saltando de la proa de la carabela,<br />y del cielo de la raza en derrota<br />cayó al volcán la primera estrella;<br />otro día llegó la piedad del Evangelio<br />y del costado de Jesucristo, evaporada la tristeza,<br />cristalina de martirio e impetuosa de Conquista,<br />cayó la segunda estrella.<br /><br />Después, recién nacida la Libertad,<br />en su primera hora de caminar por América,<br />desde los ojos de la República<br />cayó al volcán la lágrima de la tercera estrella.<br />Más tarde, en el Ocaso del primer balbuceo,<br />en el día rojo de La Puerta,<br />nevado del hielo mismo de la Muerte<br />cayó el diamante de la cuarta estrella;<br /><br />Y en la mañana de la Ley,<br />cuando la antorcha de Angostura chisporroteó sobre la guerra,<br />despabilada de las luces mortales,<br />sobre el volcán cayó la quinta estrella.<br /><br />Y en la noche del Delirio,<br />desprendida de Casacoima, Profetisa de la Tiniebla,<br />salida de la voluntad inmanente de Vivir,<br />estrella de los Magos, cayó la sexta estrella.<br /><br />Y un día, en el día de los días, en Carabobo,<br />bajo el Sol de los soles, voló de la propia cabeza<br />del Hombre de cabeza estrellada como los cielos<br />y en el volcán de la Parima cayó la última estrella.<br /><br />Pero ese mismo día<br />sobre la boca del volcán puso su mano la Tiniebla<br />y el cráter enmudeció para siempre<br />y las estrellas se quedaron en las entrañas de la Tierra.<br /><br />Y allí fue una pugna de luz,<br />una lucha de mundos, un universo en guerra;<br />y en los costados de su tumba,<br />horadaban poco a poco su cauce las siete estrellas;<br />que si no iban hacia el cielo<br />se desbastaban con sus picos la trayectoria de las piedras.<br />Hasta que llegó una noche<br />en que rotos los músculos del gran pecho de tierra,<br />saltó de sus abismos, cayó en una cascada,<br />se abrió paso en la erizada floresta,<br />siguió el surco de las bajantes vírgenes,<br />torció hacia el Norte, solemnizado de selvas,<br />bramó en la convulsión de los saltos,<br />y se explayó por fin, de aguas serenas,<br />con la nariz tentada de una sed de llanuras,<br />hacia el Oriente de los sueños<br />el Orinoco de las Siete Estrellas.<br /><br /> <br /><br />INVOCACIÓN AL DIOS DE LAS AGUAS <br /><br />Dios submarino, Dios lacustre, Dios fluvial,<br />uno en el tritón y en la garza<br />y en la dulce corbeta y el áspero crucero,<br />Dios del agua, Señor de la Casa de Cristal,<br />Dios Marinero.<br />Expresión de agua de tus mil expresiones,<br />río tendido de Volturno a Cristo,<br />vuelo del ibis que cruza<br />del mascarón de Argos<br />al mastelero de la Santa María, Dios argonauta,<br />que tiendes a las manos de la Armonía<br />el río de tu música, largo, como una flauta.<br />Dios infuso en el lago blanco de la nube<br />alinderada de azul,<br />Dios de espuma en el crespo del corderillo,<br />Dios tormentoso en la melena del león,<br />Dios zahorí, estancado en la pupila del tigre,<br />Dios del río de estrellas que de Oriente a Occidente<br />cruza de noche el cielo, <br />Dios del agua combatiente<br />en el crinado Niágara y el sospechoso Dardanelo:<br /><br />Tiende la diestra, donde nace el Río<br />y la zurda, donde desemboca<br />-en un cristalino arco de Brahma-<br />tiende el ánfora de las manos,<br />Señor del Agua, Viejo Comandante,<br />hacia los manantiales sonoros,<br />hacia el tibio remanso<br />del Orinoco de agua beligerante<br />brotado de tus sienes, sudado de tus poros<br />en el sábado de tu primer descanso!<br /><br /> <br /><br />LA ÓRBITA DEL AGUA<br /><br />Vamos a embarcar, amigos,<br />para el viaje de la gota de agua.<br />Es una gota, apenas, como el ojo de un pájaro.<br /><br />Para nosotros no es sino un punto,<br />una semilla de luz,<br />una semilla da agua,<br />la mitad de lágrima de una sonrisa,<br />pero le cabe el cielo<br />y sería el naufragio de una hormiga.<br /><br />Vamos a seguir, amigos,<br />la órbita de la gota de agua:<br />De la cresta de un ola<br />salta, con el vapor de la mañana;<br />sube a la costa de una nube<br />insular en el cielo, blanca, como una playa;<br />viaja hacia el Occidente,<br />llueve en el pico de una montaña,<br />abrillanta las hojas,<br />esmalta los retoños,<br />rueda en una quebrada,<br />se sazona en el jugo de las frutas caídas,<br />brinca en las cataratas,<br />desemboca en el Río, va corriendo hacia el Este,<br />corta en dos la sabana,<br />hace piruetas en los remolinos<br />y en los anchos remansos se dilata<br />como la pupila de un gato,<br />sigue hacia el Este en la marea baja,<br />llega al mar, a la cresta de su ola<br />y hemos llegado, amigos... Volveremos mañana<br /><br /> <br /><br />LA PARIMA Y LAS FUENTES <br /><br />La Parima es el sueño faraónico<br />y la piedra de Moisés,<br />el panal negro de la Hermana,<br />que el Hermano Francisco no vino a conocer.<br />Catedral del misterio, Sierra del Sur, ignota,<br />lengua escondida de la voz del agua,<br />párpado mal cerrado de Dios, que deja ver <br />la hebra azul de una mirada.<br /><br />Yo soñé para tu Gloria,<br />río de la Patria,<br />escribir una palabra esencial<br />en la hoja de la sabana,<br />mojando en tus fuentes oscuras<br />el aguijón celeste de una pluma de garza.<br />Pero, solo encontré mi sangre,<br />con su rojo tenuado por la mezcla de las lágrimas.<br /><br />Sin embargo, te ofrecí venir<br />¡y en tu camino estoy!<br />Tu saldrás de tus fuentes: el Dios de la Parima,<br />el Dios Indio, te abrirá la puerta<br />de su gran casa oscura; el Viejo Dios<br />te dejará venir como todos los días<br />y en tu camino estaré yo...<br />Tú sales de las manos de tu montaña,<br />como sale un milagro de la mano de Dios,<br />como todas las noches, de la jaula del cielo<br />se escapa y va a los campos el pájaro del Sol.<br /><br /> <br /><br />CASIQUIARE <br /><br />Ciudadano venezolano,<br />Casiquiare es la mano abierta del Orinoco<br />y el Orinoco es el alma de Venezuela,<br />que le da al que no pide el agua que le sobra<br />y al que venga a pedirle, el agua que le queda.<br />Casiquiare es el símbolo<br />de ese hombre de mi pueblo<br />que lo fue dando todo, y al quedarse sin nada<br />desembocó en la Muerte, grande como el Océano.<br /><br /> <br /><br />ANGOSTURA<br /><br />En Angostura, el río<br />se hace delgado y profundo como un secreto,<br />tiene la intensidad de una idea<br />que le pone la arruga a la Piedra del Medio.<br /><br />En Angostura, el agua<br />tiene la hondura de un concepto<br />y acaso aquí es el río la sombra de Bolívar,<br />metáfora del alma que no cabe en el cuerpo.<br /><br />Ved cómo viene, río abajo<br />pensad algo en el río sin vallas y sin puertos,<br />ancho hasta el horizonte,<br />caluroso como el Desierto.<br />La barca es un instante en la vida del agua,<br />una hoja en un árbol, una nota en un trueno,<br />y en la barca venía la esperanza de América,<br />un sorbo de hombre apenas, una pluma en un vuelo,<br />la gota primeriza donde nace<br />el Orinoco del Ensueño.<br />Y llegó aquí, a Angostura, en una playa primitiva<br />atracó la canoa; vedle hundir en el suelo<br />el tacón fino, con el pinchazo<br />de la avispa que quiere conocer su avispero;<br />seguidle, subiendo la cuesta<br />hacia la ciudad; un revuelo<br />de campanas anuncia su llegada, las casas <br />se endomingaban de banderas y de letreros,<br />de Soledad arriban canoas con mujeres<br />como cestas con mangos y mereyes del tiempo.<br />Angostura gallea su jarifa prestancia<br />para gustarle al Héroe guapo que tenía los ojos negros.<br /><br />Y cuando subió la escalera,<br />hacia la cumbre del Congreso,<br />y cuando volvió hacia la playa<br />con la República en el pecho,<br />¿qué fue, Orinoco, aquella luz<br />que te encrespó los músculos y te erizó los nervios<br />y sacudió tus hondas fibras<br />desde la planta de Maipures hasta el puño de Macareo?<br />¿No era la Patria acaso? ¿No era la Patria misma?<br />La patria secular que te nació en tu seno<br />y vivirá en los siglos, eterna como el Mundo,<br />porque si un día se nos muere te devolverás del Océano.<br /><br /><br /><br />CORO DE LAS PROVINCIAS <br /><br />Violento de armonía, en el tono de la resaca,<br />llega el coro de las siete provincias,<br />siete rostros adolescentes<br />en las siete ventanas<br />de las estrellas de la Autonomía.<br />Cantan. Canta con ellas la niñez de la Patria,<br />que la primera leche de los labios destila,<br />baja de las estrellas el primer rubio<br />que cose en los maizales el botón de la espiga;<br />danza el coro de las provincias,<br />en el aula republicana.<br />Pero danzan sobre la yerba<br />azul de fantasía,<br />sobre el cielo de Miranda<br />horadado de mástiles mientras navega la escuadrilla.<br /><br />La palabra Guayanesa<br />no está en el coro de las siete ninfas,<br />y en ellas invierten el camino del cielo<br />y hacia el Oriente navegan como las siete cabrillas;<br />y allí ven el milagro de la Tierra,<br />de un lado, el oro virgen da una franja amarilla,<br />hacia el Norte, del otro lado,<br />las Pampas de Oriente, rojas de Reconquista,<br />y en la mitad un río azul,<br />y allí se ven copiadas y en su centro se anidan.<br />Y así fue como el río su franja del cielo<br />que preside la danza de las siete provincias.<br /><br /> <br /><br />EVOCACIÓN INDÍGENA <br /><br />Subiendo hacia San Félix, donde el río enseña dos dientes,<br />donde el río enseña, bien cerrados,<br />los dos puños de Piar exprimiendo la Hazaña,<br />subiendo hacia San Félix vimos el arco iris<br />que hacía el arco indio sobre su cuerda de aguas,<br />Y entonces recordé, amigos,<br />aquella lección de Historia que leímos en la infancia,<br />la primera lección de Historia,<br />en que nuestra leyenda nos inaugura el alma:<br />Recordad la primera lección:<br />nos dice que Colón nos descubrió en su tercer viaje<br />y habla de las corrientes aquellas que detuvieron a Colón.<br /><br />Simple clase de Historia, clara como una mañana<br />sencilla como el día de la primera novia,<br />sueño de las primeras madrugadas,<br />simple clase de Historia, como un día domingo,<br />con misa de ocho y ropa almidonada,<br />clase de Historia que nos cuenta el día<br />en que venían las carabelas de España,<br />mientras , ajeno a todo lo que del mar viniera,<br />para su novia, por los montes, buscaba flores Sorocaima.<br />Por el estrecho tempestuoso,<br />las tres carabelas avanzan,<br />otra vela se iza en las espumas<br />que abanican las piedras de la costa de Paria,<br />las tres carabelas vienen<br />pero del lado de los indios las veinte bocas las aguardan.<br /><br />Y al enfilar hacia el Océano libre,<br />una sombra se levanta;<br />abiertas las piernas sobre el Delta,<br />aferrado al suelo que sus tesoros guarda,<br />el Orinoco de sus muslos mojados,<br />que tiene oro en los pies y el Sol en las espaldas<br />y la cabeza entre los cielos,<br />en una mano tiene un arco y con veinte flechas dispara,<br />y luchan las tres naves por avanzar y en vano<br />porque en el Delta le rechaza<br />el viejo indio autónomo<br />que nació en la Parima y creció en la Guayana,<br />y tiende el arco indígena, si, tiende el arco iris<br />y lanza veinte flechas si vuelan veinte garzas...<br /><br /> <br /><br />LA BARCA FUTURA <br /><br />Río de las Siete Estrellas,<br />camino del Libertador,<br />sangre del Corazón de América,<br />¡aorta que no sale del corazón!<br /><br />Río delgado de las fuentes<br />río colérico de los saltos,<br />río de las siete estrellas,<br />que en la Fuente no llenas el hueco de las manos<br />y luego eres el sueño de un mar sin continencia!<br /><br />Río brujo, que te pintas de todos los cielos,<br />Río de La Urbana, planicie pampera,<br />Río de San Félix, solución de gloria,<br />Río de Angostura, cauce de la guerra,<br />Río de Barrancas, Río de pensar<br />cómo puede haber tanta agua en la Tierra,<br />Río de nuestra Esperanza,<br />cuando la Esperanza sea!<br />Río de nosotros, nuestro espejo mismo,<br />espejo de esta alma nuestra,<br />por la cual, incansable como tú de horizontes,<br />trasudamos en vueltas y revueltas!,P> No he de poner mis manos sobre tu lomo,<br />no he de pintar tus riberas,<br />que si en la izquierda tienes el corazón de las ciudades,<br />en la derecha levantas el brazo de las selvas;<br />no he de tocar tus aguas, tus millones de gotas,<br />que son el diezmo de las cumbres para el culto de las praderas,<br />no he de caminar por tus ondas,<br />que ya vendrá el Maestro caminando por ellas.<br /><br />Sólo quiero ensanchar los ojos<br />hacia el desfile futuro que por tus aguas navega<br />y hacia el desfile del pasado,<br />hacia la realidad y la promesa,<br />hacia la barca de Antonio Díaz<br />y hacia el hondo sueño en que sueñas<br />con la proa del acorazado,<br />como los niños campesinos con su vapor de cuerdas,<br />con el barco de acero<br />que avance hacia tus fuentes aureolado de velas<br />y parada en el tope la paloma del Iris,<br />abierto el pecho por tus Siete Estrellas...<br /><br /> <br /><br />LA BARCA DEL PASADO <br /><br />Y ahora, vuelvo los ojos<br />hacia la síntesis del Canto,<br />hacia la barca del Pretérito,<br />de parda vela y el bauprés sangrado,<br />tu propia barca, donde tú venías,<br />piloto de ti mismo, timonel de tu barco,<br />donde venía la Patria recién nacida,<br />como Moisés entre sus mimbres, por donde Dios quiso llevarlo.<br /><br />Caracas fue la cuna<br />y Angostura la eternidad.<br />Por los montes andaba la Patria sin bautismo,<br />cuando llegó a los llanos, curva de caminar,<br />y entre tus aguas se fundió contigo<br />y fue contigo un solo llanto y un solo rugido tenaz.<br />Y bajaste con ella. Te cabalgó. Su trenza<br />era la espiga del escudo y tú eras el caballo sin paz.<br /><br />Surcaste las tierras crucificadas<br />y en Angostura le diste tu agua lustral<br />y seguiste con ella: ¡allá va la República!<br />y en las bocas se hace veinte patrias más <br />y se asoma a tus veinte labios<br />cuando se va acercando al mar<br />y el mar alza en hostias su mejor espuma<br />y en las veinte bocas te pone sal.<br /><br />Padre del Agua, Orinoco de las Siete Estrellas:<br />cayó en tus aguas mi parábola<br />como un llanto en el fondo de una mano abierta.<br />Si el mar te bautiza con la sal del mundo,<br />Río de la Patria de las Siete Estrellas,<br />mi Parábola desnuda,<br />mi llanto manado de una herida nueva,<br />te caiga en el fondo y a la mar se vaya<br />y en el mar se espume y suba en la niebla<br />y en la nube viaje<br />y en la montaña llueva<br />y salte en la fuente y a tus aguas torne<br />y arda en el brasero de tus Siete Estrellas...<br />(Aguas del Orinoco, noviembre de 1927)<br /><br /> <br /><br />ORINOCO<br /><br />La prueba,<br />oh mi fuerte Orinoco, te filtró toda el agua.<br />Tú mismo,<br />desordenado,<br />pródigo,<br />invasor,<br />subversivo,<br />venezolano,<br />tú mismo<br />llevaste las dragas que te roen el fondo,<br />como tu propio pico de pelícano.<br /><br />Te profundizaste,<br />escupiste el freno de las barras,<br />te recogiste en tu designio definitivo.<br /><br />Un día<br />te echaste al hombro tus caimanes<br />y abandonaste lentamente las sabanas.<br /><br />Tú mismo<br />te empinaste hacia abajo,<br />esotérico,<br />con un hondo respeto de la tierra<br />y diste a tus mil brazos <br />aptitud atlética<br />para recibir la crianza del trasatlántico,<br />para prenderte a las orillas<br />grandes ciudades que te caen<br />como tributarios de vida,<br />para ser el zaguán del mar,<br />traficado por los gritos de la tierra<br />que se echa a las calles del mundo.<br /><br />Denso, populoso,<br />te caen y se te ahogan<br />duras palabras engranadas<br />en todos los idiomas del planeta.<br /><br />Pero, todavía,<br />fuerte Orinoco,<br />todavía eres el Río Indio,<br />inconfundible,<br />en el salto,<br />en la bandada,<br />en la garza en un pie, que casi vuela<br />y en tu último caimán<br />en cuyo bostezo<br />se refugió toda tu tradición<br />con silenciosa desembocadura.<br /><br />Oh mi fuerte Orinoco,<br />vieja calle bolivariana,<br />por donde pasó sin rumor<br />el hombre que te empujó con el remo que lo empujaba!<br /><br />Oh mi fuerte Orinoco, erizado de flotas!<br /><br />La prueba<br />que te filtró las aguas y del lado de ayer<br />dejó el residuo de sangre y de fiebre<br />con eficacia final de abono,<br />la prueba<br />que te llevó a tu máxima estatura interior,<br />Orinoco,<br />gran Río Útil,<br />primer ciudadano de Venezuela,<br />tu prueba<br />nos pasó por tu mismo filtro.<br /><br />Yo mismo<br />me vi colar entre mi conciencia<br />y me sentí dragado<br />hasta la raíz de mi carne verdadera.<br /><br />Aquí estoy, mi río sereno,<br />como lago que anda,<br />mi viejo río de las siete estrellas,<br />aquí estoy.<br /><br />Mi poema de hace setenta años,<br />mi viejo poema,<br />frondoso como tus selvas,<br />desbordado como tú,<br />fue talado en la prueba,<br />filtrado,<br />dragado,<br />y regresa a ti<br />en la pureza de una palabra<br />que cabe en una mano con holgura de sorbo<br />y que te cae con el sentido caudaloso<br />de una gota tributaria,<br />voz de la lengua que trabaja, canta,<br />el salado sudor de los trabajadores,<br />ya desde los raudales, te hace marina el agua!<br /><br /> <br /><br />BESTIARIO<br /><br />EL CAIMÁN <br /><br />Es el Capitán del Río;<br />viejo zorro dormilón, viejo Neptuno,<br />con ese dolor de eternidad<br />de los que se salvaron del Diluvio<br /><br />En la playa candorosa<br />alza su boca abierta el Capitán del Río<br />como si fuera echando hacia los cielos<br />las almas de los que se ha comido.<br /><br />Viejo zorro, compadre del filósofo,<br />¡sospechoso, como el lomo de un libro...!<br /><br /><br />LA RAYA <br /><br />Alacrán de orilla.<br />comadre de orillera,<br />oculta, como una mala intención,<br />enconosa, como una mala lengua.<br /><br />Quizá no entra al Río<br />porque no la dejan<br />y se embosca en la orilla, como el mango de marzo,<br />que al quitarse la cáscara, nos la pone en la puerta.<br /><br />EL TEMBLADOR <br /><br />Bólido entre dos aguas, gota de tempestad,<br />gato de agua -el alma de algún gato hundido-<br />o más bien un rayo que cayó una noche<br />y cuando iba hacia el fondo, se pasmó con el frío.<br /><br />EL CARIBE <br /><br />La diezmillonésima parte<br />de un tiburón<br />multiplicada diez millones de veces.<br />El Caribe es la distancia más corta<br />que hay del Río a la Muerte.<br /><br />EL BOA <br /><br />La cola en el árbol, la boca en el río,<br />es todo un cauce:<br />entra al Orinoco la cascada viva,<br />el tributario de carne.<br /><br />EL MONO <br /><br />Desde el árbol más alto, donde se toca el cielo,<br />colgado de la cola al pico de una estrella,<br />con las manos tendidas, nos saluda el Abuelo.<br /><br />LAS GARZAS <br /><br />¿Es una nube? ¿Es un punto vacío<br />en el azul...? No. amigo mío,<br />en un bando de garzas... Son las novias del Río...<br /><br /><br /> <br /><br />LOS TRIBUTARIOS <br /><br />Siete caballos, como traílla,<br />sin rienda ni silla,<br />por siete caminos vienen en tropel;<br />como una traílla de grandes mastines,<br />espesos de espumas, de nervios, de crines,<br />los siete caballos llegan hasta él.<br /><br />Él les ve llegar:<br />El primer caballo le ofreces sus ancas<br />para cabalgar,<br />el segundo, dale sus espumas blancas,<br />como las del mar,<br />el otro, en la floja nariz que palpita<br />le da un humo blanco con calor de hogar,<br />el cuarto se encabrita<br />y el quinto relincha, de azogue el ijar<br />y el sexto murmura y el séptimo grita<br />y el Orinoco es todo lo que llega al mar.<br /><br />Los cuatro primeros<br />son la guardia de las Fuentes,<br />los Sacerdotes de la Palabra Secreta,<br />la trinchera del indio, cuatro potros inmóviles<br />en las cuatro esquinas de su tumba abierta.<br /><br />Guardajoyas del misterio:<br />el Caura y el Guaviare y el Vichada y el Meta,<br />antemurales de la Tradición,<br />caballos de San Marcos de los ríos de América.<br /><br />El quinto es la piedra que va monte abajo,<br />potro desbocado, cola y crines negras,<br />piedra de diamante,<br />luminosa piedra.<br /><br />Camino arduo de los Conquistadores,<br />zarzal de la limpia rosa misionera,<br />breñal por donde se mete<br />el Cristo buscando ovejas,<br />milagro de la Conquista,<br />Caroní, Bucéfalo de América.<br /><br />Es sexto es un caballo alegre,<br />con el anca nevada de una garza llanera;<br />vio el engaño del Yagual<br />y la astucia de las Queseras,<br />buen amigo de Ulises, el Arauca de plata<br />fue el Caballo de Troya de los ríos de América.<br /><br />Y el séptimo fue el río que bajó de los Andes<br />y cruzó el llano, espoleado por la Leyenda,<br />en el lomo le floreció un Centauro<br />injerto del tritón, que tomó Las Flecheras,<br />caballo del Prodigio, cimarrón de la Hazaña,<br />Apure es el Pegaso de los ríos de América...<br /><br />Y a ti vinieron los siete caballos<br />y entraron los siete por tus siete estrellas<br />y tus siete heridas se te iluminaron<br />cuando detuviste tu carrera,<br />porque un hombre triste se aferró a tu lomo, <br />y sentiste sus manos fuertes como dos riendas<br />y marchaste con el hombre triste<br />que te pesaba como un mundo... ¡y tan pequeño como era!<br />y así fue que en tu espalda marchó Alonso Bolívar<br />y fuiste el Rocinante de los ríos de América...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6249127942265203499?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-20816498468069430432009-06-07T13:42:00.000-07:002009-06-07T13:48:33.735-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SiwnG-BUzVI/AAAAAAAAAHw/fC5Yu5BqrOs/s1600-h/Fotos+de+mayo+2009+(32).jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SiwnG-BUzVI/AAAAAAAAAHw/fC5Yu5BqrOs/s400/Fotos+de+mayo+2009+(32).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344689858463190354" /></a><br />DEDICO: A la amiga de siempre Yanira Rojas, por su constancia<br /><br />Un día escribiste…<br /><br />“El suelo,<br /><br />conjuntamente con el agua,<br /><br />el aire y la luz solar;<br /><br />el fundamento de la vida de los<br /><br />sistemas ecológicos terrestres.<br /><br />Es el punto de partida<br /><br />y el punto final de la mayor parte<br /><br />de las actividades desarrolladas<br /><br />por los seres humanos…”<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Y eso me ha llevado a decirte:<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Eres extraña sensación;<br /><br />produces aire, fuego y calor.<br /><br />Pernotas en la tranquilidad,<br /><br />bohemia y luminosa<br /><br />del inmenso espacio.<br /><br />Idealizas una estrella en el brillo de tus ojos<br /><br />y le nombras con tu nombre,<br /><br />un nombre que recuerda al<br /><br />brillo de la primavera y al ocaso del otoño;<br /><br />encontré en ti un acorde que no supe cantar<br /><br />pero lo hice mío;<br /><br />te convertí en creación,<br /><br />busqué modos que me tejieran de ti<br /><br />y sólo encontré ternura y humedad,<br /><br />canción de un dilema que<br /><br />permanece perplejo<br /><br />ante el calor de <br /><br />tu voz...<br /><br />Eres naturaleza,<br /><br />infinito riachuelo<br /><br />que desemboca en las cascadas<br /><br />de tu silueta<br /><br />cargada de esperanza <br /><br />transmutada<br /><br />en canción…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2081649846806943043?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-78478490310262194832009-06-04T06:09:00.000-07:002009-06-04T06:18:07.729-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SifIHX8fAII/AAAAAAAAAHo/puROEDUMF4E/s1600-h/Pinceladas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SifIHX8fAII/AAAAAAAAAHo/puROEDUMF4E/s400/Pinceladas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343459511910727810" /></a><br /><br /><br /><br /><br />DEDICO a Carmen Cecilia Castellano, por amiga; por estar siempre allí…<br /><br />Volteando<br /><br />las caras<br /><br />de la moneda,<br /><br />voy pintando de amarillo<br /><br />tu silueta<br /><br />azul celeste;<br /><br />le doy imagen a tus nudillos,<br /><br />transito tu frente<br /><br />y me reposo en tus labios;<br /><br />me dejo llevar por el acantilado<br /><br />de tu vientre,<br /><br />floto entre petardos<br /><br />y me ciño al muslo<br /><br />palpitante que entre la blancura<br /><br />de su talle<br /><br />y el rojo intenso del rasguño<br /><br />parece calcado por<br /><br />los látigos;<br /><br />parece presa<br /><br />de temores y angustias…<br /><br />Volteando <br /><br />veo palidecer<br /><br />las pinceladas;<br /><br />me acerco a ti<br /><br />y me distancio;<br /><br />me confundo con cada<br /><br />losa que cubre tus ojos<br /><br />y me siento invadido<br /><br />por los colores<br /><br />de la esperanza…<br /><br />Volteando,<br /><br />buscando quizás tus huellas,<br /><br />he olvidado las mías,<br /><br />¡quizás no!<br /><br />Quizás volteando<br /><br />tus huellas se juntaron a las mías<br /><br />y a quien busco<br /><br />es a nosotros<br /><br />aún pintando estrellas…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7847849031026219483?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-29659770299041258732009-06-03T14:05:00.000-07:002009-06-03T14:26:13.638-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SibqJdkchfI/AAAAAAAAAHg/6DI1tTvXwDE/s1600-h/12858_9_2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SibqJdkchfI/AAAAAAAAAHg/6DI1tTvXwDE/s320/12858_9_2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343215456198886898" /></a><br /><br /><br />DEDICO: A Rosely Barazarte en su cumpleaños...<br /><br /><br />Lo sé: <br />las luces anuncian que hoy es tu cumpleaños;<br />que sobrevives:<br />que el aire de la montaña<br />pasa arañando con su hálito y desciende<br />sobre la techumbre dispersa de la noche<br />para celebrarte<br />con la suavidad delirante<br />de tus manos…<br />Con la delirante delicadez<br />de tu nombre Rosely…<br /><br />La húmeda estrella<br />sobre tu cuello<br />el indefenso tatuaje de la vida misma;<br />se moja en su pericia de gata el alma,<br />y es tu cuerpo<br />el más hermoso rescoldo que abriga<br />el nido de los años que pasan descalzos…<br />levantas la mirada<br />y ávida de cielos das los labios,<br />como mariposa te posas<br />dejando corretear<br />tus encantos;<br /><br />Abajo, <br />las hojas sedientas por el temor <br />ya no son tan verdes como antes,<br />pero tú, aquí, <br />despliegas<br />tu más hondo beso<br />y suples con cariños<br />cualquier tiempo,<br />palideciendo la calma<br />y conquistando nuevos sueños…<br /><br />Afuera,<br />¡hoy hay alegría!<br />Tu cumpleaños gravita <br />la esencia<br />e invade el espacio <br />inventando cantos nuevos,<br />y aprendiendo a no negarlos…<br />hoy tu ser se convierte en alas,<br />en el ángel que conocemos todos<br />y que fluye de alegría<br />amartelando el alba…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2965977029904125873?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-78780080232912205952009-05-28T10:02:00.000-07:002009-05-28T10:23:32.360-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sh7IicM5Q3I/AAAAAAAAAHY/lUYTld5fjFw/s1600-h/thumbs_dali_06.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sh7IicM5Q3I/AAAAAAAAAHY/lUYTld5fjFw/s320/thumbs_dali_06.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340926702119371634" /></a><br /><br />A mis amigos Nayibe Pérez y Juan Rodríguez, con afecto<br /><br /><br /><br />Soy flor<br /><br />y tu eres horizonte;<br /><br />soy sueño<br /><br />y tu luz que me toma;<br /><br />soy parte de esos detalles<br /><br />que nos dieron dos capullos:<br /><br />dos capullos florecidos de esperanza;<br /><br />soy espada<br /><br />y tu eres mi filo;<br /><br />soy tu amada<br /><br />y tu mi amante infinito;<br /><br />vivo en ti<br /><br />y tu vives conmigo…<br /><br />Soy Nayibe…<br /><br />Soy Juan…<br /><br />Soy fertilidad<br /><br />y tu eres cultivo…<br /><br />Soy flor<br /><br />para Juan,<br /><br />llevando tatuado<br /><br />el cariño…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7878008023291220595?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-36914482356090940602009-05-25T08:06:00.000-07:002009-05-25T08:09:59.619-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Shq0u75KgXI/AAAAAAAAAHQ/793EIIeB0Dg/s1600-h/Manita+(02-12-07).jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Shq0u75KgXI/AAAAAAAAAHQ/793EIIeB0Dg/s320/Manita+(02-12-07).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339779026645582194" /></a><br />DEDICO: A María Fernanda Naim López en su cumpleaños (24 de mayo)<br /><br /><br />María,<br /><br />o simplemente María;<br /><br />como gota de agua<br /><br />tu imagen invade<br /><br />la mía;<br /><br />como espectro sideral<br /><br />te tornas de fuego<br /><br />y quemas las alas<br /><br />de mi agonía;<br /><br />María,<br /><br />o simplemente María,<br /><br />cómo rodear tus infinitos ojos verdes,<br /><br />cómo hacer de hielo<br /><br />tu piel morena;<br /><br />cómo susurrar encantos<br /><br />en el pabellón<br /><br />de tu oído de luna;<br /><br />cómo rondar en tu silueta<br /><br />sin toparse con la espuma…<br /><br />María,<br /><br />o simplemente María,<br /><br />te vas convirtiendo en mi esfinge,<br /><br />en el universo celeste<br /><br />que me guía,<br /><br />en el compartir de siempre,<br /><br />con risas y miedo;<br /><br />con susurros de miel,<br /><br />venciendo las distancias,<br /><br />atropellando al viento,<br /><br />así llego a tus mejillas<br /><br />y de beso en beso<br /><br />te celebro hoy más que ayer;<br /><br />ayer tu cumpleaños<br /><br />hoy un nuevo día<br /><br />para pensarte otra vez…<br /><br />María,<br /><br />o simplemente María,<br /><br />no quedará camino<br /><br />sin la huella de tus pasos;<br /><br />sin el verde silvestre con que miras,<br /><br />sin el cauce caudaloso<br /><br />de tus manos;<br /><br />María,<br /><br />o simplemente María,<br /><br />rondas el capullo<br /><br />floreces sin espina,<br /><br />emerges del alma,<br /><br />alcanzas la neblina…<br /><br />Así vas…así eres<br /><br />María,<br /><br />Simplemente María…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3691448235609094060?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-4251816627862569092009-05-25T05:21:00.000-07:002009-05-25T05:33:30.450-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ShqPnt64G-I/AAAAAAAAAHI/LxrLqOEm_uE/s1600-h/963832.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 182px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ShqPnt64G-I/AAAAAAAAAHI/LxrLqOEm_uE/s320/963832.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339738220705356770" /></a><br /><br /><br />Ilustración: Óleo del pintor impresionista Joaquín Sorolla y Bastida (Valencia, 27 de febrero de 1863 – Cercedilla 10 de agosto de 1923)<br /><br /><br />El<br /> <br />sonido<br /><br />taladra<br /><br />la voz<br /><br />que toma al canto<br /><br />como excusa sonora;<br /><br />el cuerpo vibrando<br /><br />a través de la aurora,<br /><br />en el sueño sutil<br /><br />de lo que fue una historia;<br /><br />hoy el canto de los pájaros<br /><br />desnudan la majestad<br /><br />de los sentidos;<br /><br />se erige el ave fénix <br /><br />sobre el escaparate escarlata<br /><br />donde rotulé tu nombre<br /><br />y miles de alfileres se clavan<br /><br />en mis aún ojos cansados<br /><br />obligando a los párpados<br /><br />a ver<br /><br />en el sin fin de siluetas<br /><br />que se parecen a ti<br /><br />y de la cual <br /><br />soy esclavo...<br /><br />Hoy canto con el corazón<br /><br />y mi voz ya no es llanto:<br /><br />corazón cantando con emoción,<br /><br />corazón que se difusa<br /><br />en tus encantos...<br /><br />Canto con el corazón<br /><br />y comiendo el dolor<br /><br />de la herida<br /><br />voy cayendo de la ilusión<br /><br />devorado por la vida.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-425181662786256909?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-90607588391434159872009-05-20T07:44:00.000-07:002009-05-20T07:50:51.834-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ShQYwJcE16I/AAAAAAAAAHA/lKfcRweRnz8/s1600-h/Imagen027.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ShQYwJcE16I/AAAAAAAAAHA/lKfcRweRnz8/s320/Imagen027.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337918673787344802" /></a><br /> LA MUERTE...ES VOLVER<br /> Anónimo<br /><br />Tengo<br /><br />tanto miedo<br /><br />del miedo de morir<br /><br />que voy por los caminos<br /><br />acariciando la vida;<br /><br />tocando con el pulso<br /><br />de las pupilas<br /><br />este universo lleno de aire,<br /><br />agua, tierra y fuego;<br /><br />y es el miedo<br /><br />a lo desconocido,<br /><br />al silencio de estar dormido<br /><br />sin volver<br /><br />despierto;<br /><br />al silencio del oscuro <br /><br />laberinto,<br /><br />al paso por la vida<br /><br />sin el abrazo certero.<br />Temo tanto<br /><br />al miedo mismo,<br /><br />al renacer en otro cuerpo;<br /><br />siento nostalgia por mis manos,<br /><br />mis parpados cansados<br /><br />y mis atractivos buenos…<br /><br />Temo tanto<br /><br />del miedo de partir<br /><br />como tanto partir<br /><br />tengo miedo;<br /><br />no quiero dejar este valle<br /><br />en cicatriz,<br /><br />quiero abrazarle<br /><br />a cuerpo entero…<br /><br />Y si <br /><br />las horas terminan de confundir<br /><br />vida y partida <br /><br />ya no se vuelven sombra,<br /><br />partiré en contra de la vida<br /><br />sin recuerdos<br /><br />de lo grande<br /><br />en que sentí mis auroras…<br /><br />Tengo<br /><br />tanto miedo<br /><br />del miedo de morir<br /><br />que ya hasta el miedo<br /><br />me habla de vivir,<br /><br />porque el morir no es negación de vida,<br /><br />es el final de lo que empezó a morir…<br /><br />Así pasan en mi letargo<br /><br />las imágenes<br /><br />de quien en cuerpo y juegos fui,<br /><br />mis alegrías y mis tristezas,<br /><br />lo fértil de mi festín,<br /><br />aquellos amaneceres,<br /><br />la morena grotesca,<br /><br />la blanca amarilla<br /><br />y el azulejo gris…<br /><br />Viví, aún vivo,<br /><br />las ametrallas a un delfín,<br /><br />las escaramuzas al hambre,<br /><br />los panes con mantequilla,<br /><br />los cafecitos y los frutos<br /><br />seductores de la vid…<br /><br />Tengo<br /><br />tanto miedo<br /><br />del miedo de morir,<br /><br />que al cruzar la cuesta<br /><br />la mirada se pierde en el pasado<br /><br />y el presente ya no vive,<br /><br />se desvive por lo que fue;<br /><br />los recuerdos se hacen vida,<br /><br />los océanos pequeños lagos,<br /><br />los sueños<br /><br />inmensos anhelos<br /><br />y lo que no fue,<br /><br />simplemente<br /><br />no fue…<br /><br />allí queda el zumbido<br /><br />de quienes nos vamos…<br /><br />de quienes hemos postergado<br /><br />por un instante<br /><br />el tiempo<br /><br />para vernos crecer…<br /><br />Tengo miedo<br /><br />de morir<br /><br />y moriré…<br /><br />tejiendo hilo a hilo<br /><br />el manto de esperanza<br /><br />de algún día<br /><br />volver…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-9060758839143415987?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-85203755877341361162009-05-17T17:54:00.000-07:002009-05-17T18:04:03.420-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ShCzmIHURKI/AAAAAAAAAGw/Ujhju9xMZNw/s1600-h/Mario+Benedetti+2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 238px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ShCzmIHURKI/AAAAAAAAAGw/Ujhju9xMZNw/s320/Mario+Benedetti+2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336963026028610722" /></a><br />Cuando éramos niños...<br /><br /><br /><br />Cuando éramos niños<br />los viejos tenían como treinta <br />un charco era un océano<br />la muerte lisa y llana no existía. <br /><br />luego cuando muchachos<br />los viejos eran gente de cuarenta <br />un estanque era un océano<br />la muerte solamente una palabra <br /><br />ya cuando nos casamos<br />los ancianos estaban en los cincuenta <br />un lago era un océano<br />la muerte era la muerte de los otros. <br /><br />ahora veteranos<br />ya le dimos alcance a la verdad <br />el océano es por fin el océano<br />pero la muerte empieza a ser la nuestra.<br /><br /><br /><br /><br />Mario Benedetti<br />(Paso de los toros-Montevideo, 14 de septiembre de 1920-Montevideo, 17 de mayo del 2009)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-8520375587734136116?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-41984272645383093032009-05-14T07:08:00.000-07:002009-05-14T07:16:45.003-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sgwm6HW4fTI/AAAAAAAAAGo/vUlLfEoxV48/s1600-h/T%C3%ADa+Heddy.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 117px; height: 117px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sgwm6HW4fTI/AAAAAAAAAGo/vUlLfEoxV48/s320/T%C3%ADa+Heddy.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5335682438376488242" /></a><br /><br /><br /><br /><br />¡Feliz Cumpleaños HEDDY NAIM LEÓN! 15 de mayo del 2009<br /><br /><br /><br /><br />Hoy llegas a un nuevo año;<br /><br />entre besos y cariños, tus mejillas<br /><br />dan con la sensación de las palabras;<br /><br />dulces frases te adornan el camino<br /><br />y el alba deja posar su luz menguada…<br /><br /><br />Nada se compara con tus pupilas,<br /><br />amplias como cascadas,<br /><br />inmensas como la vida;<br /><br />manecilla sigilosa que hoy anda…<br /><br /><br />Libre en la intensidad <br /><br />encuentras en los días más elegancia y glamour…<br /><br />ostentas la alegría y en tus mejillas <br /><br />navegan los deseos de felicidad y amor…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-4198427264538309303?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-18566123465977473482009-05-09T07:45:00.000-07:002009-05-09T07:59:33.713-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SgWZ3fy42TI/AAAAAAAAAGY/3lGTXqDVcz4/s1600-h/001_gilbert.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SgWZ3fy42TI/AAAAAAAAAGY/3lGTXqDVcz4/s320/001_gilbert.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333838512397015346" /></a><br />Encuentro<br />en cada espectro<br />de luz que ilumina<br />el reflejo<br />de los sueños<br />"que sueños son"<br />y las manos desnudas<br />ante el tiempo<br />rociando caricias<br />doblegando el dolor;<br />encuentro tus delirios<br />entre las sabanas<br />y la humedad<br />llenos de hongos<br />y filamentos;<br />estas herida,<br />entrecortada;<br />seductora y triste,<br />padeces un infierno...<br />Encuentro que ya<br />no sabes de nostalgia;<br />que tomaste los caminos<br />sin mirar senderos;<br />que te vendes en la calle<br />por las monedas del destierro;<br />que eres mercenaria del amor<br />y contaminas tus anhelos...<br />Así<br />tus hijos te enterraron,<br />sin llanto,<br />sin velas coloridas y rezos;<br />así hoy te recuerdo<br />en aquella habitación oscura<br />donde consumimos<br />nuestro encuentro...<br />hoy muero como tu<br />y termino de contagiar<br />mis sueños;<br />mi sueño eras tu<br />pero lo perdí en el hielo...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-1856612346597747348?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-37048855652942072009-05-02T10:49:00.000-07:002009-05-02T10:51:08.579-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SfyIAxX0_iI/AAAAAAAAAGQ/3d774cU4B1Q/s1600-h/atlantida.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 278px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SfyIAxX0_iI/AAAAAAAAAGQ/3d774cU4B1Q/s320/atlantida.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331285605734481442" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Vi<br />como el agua<br />se dejaba <br />caer <br />a través de la gruta<br />de tus arterias;<br />el corazón sumiso<br />a ella<br />se humedecía<br />y temía por mí;<br />el dolor<br />como arena<br />lo rociaste en la piel<br />y cada lagrima<br />abría caminos;<br />se hacia el mapa<br />del destierro<br />y en la mano sólo<br />quedaba<br />la sensación <br />de tus deditos,<br />en líneas circulares,<br />tropezando con<br />la humedad<br />que dejó<br />la sed…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3704885565294207?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-64678906363822954812009-04-25T08:40:00.000-07:002009-04-25T08:46:39.131-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SfMvqq1RJLI/AAAAAAAAAGI/mcKTbeZ8UeA/s1600-h/Eye-Colors.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 299px; height: 219px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SfMvqq1RJLI/AAAAAAAAAGI/mcKTbeZ8UeA/s320/Eye-Colors.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328655194208150706" border="0" /></a> <br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SfMvqq1RJLI/AAAAAAAAAGI/mcKTbeZ8UeA/s1600-h/Eye-Colors.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 299px; height: 219px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SfMvqq1RJLI/AAAAAAAAAGI/mcKTbeZ8UeA/s320/Eye-Colors.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328655194208150706" border="0" /></a> <br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CLAPTO%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal"> <br /></p><p class="MsoNormal">Cuando las jaulas</p> <p class="MsoNormal">ya no aniden pajaritos;</p> <p class="MsoNormal">cuando se le dé libertad plena</p> <p class="MsoNormal">a la justicia;</p> <p class="MsoNormal">cuando amanezca</p> <p class="MsoNormal">y el rostro refleje que hay</p> <p class="MsoNormal">destino; </p> <p class="MsoNormal">allí tomaré las hojas </p> <p class="MsoNormal">secas rodeadas de amarillo</p> <p class="MsoNormal">y veré a la distancia </p> <p class="MsoNormal">los sueños fugitivos</p> <p class="MsoNormal">de quienes nunca</p> <p class="MsoNormal">liberaran</p> <p class="MsoNormal">su espíritu…</p> <div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6467890636382295481?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-68710195801093035372009-04-20T15:00:00.000-07:002009-04-20T17:19:11.276-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Se0Q9cG8NBI/AAAAAAAAAGA/W_sQRC0FBnw/s1600-h/10Silvia+Graciela+Ariza.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Se0Q9cG8NBI/AAAAAAAAAGA/W_sQRC0FBnw/s320/10Silvia+Graciela+Ariza.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326932581952533522" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SezxWJ1hbKI/AAAAAAAAAF4/kJjyKnOX1T8/s1600-h/llorar_por_una_cancion.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 318px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SezxWJ1hbKI/AAAAAAAAAF4/kJjyKnOX1T8/s320/llorar_por_una_cancion.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326897822172277922" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />“Vacilón…<br />que rico vacilón…”<br />Todo de fiesta,<br />la calma sencilla de la alegría;<br />con recuerdos que van<br />llegando tras la cascada;<br />cascadas que van tornando<br />de simpatía…<br />Desatando nudos;<br />contando historias;<br />liberando fuego;<br />consumiendo himnos;<br />esperando caminos<br />y caminando en flores,<br />así de la nada<br />construyo destinos..<br />Un día,<br />sólo un día basta,<br />para que cambie los gritos<br />por campanas<br />curvadas;<br />para que cambie tu nombre<br />y me subleve<br />en armas…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6871019580109303537?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-64561194507582879272009-04-13T16:59:00.000-07:002009-04-13T17:01:00.695-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SePSHwfksxI/AAAAAAAAAFw/n7tReIu8n1I/s1600-h/Profe+de+Ingl%C3%A9s.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SePSHwfksxI/AAAAAAAAAFw/n7tReIu8n1I/s320/Profe+de+Ingl%C3%A9s.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324330215200305938" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />DEDICO: A la profesora Carmen Cecilia Castellano(UNESR-Barquisimeto)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />You have my word…<br />que no describiré tormentas; <br />que me ceñiré a tu talle y cubriré de sueños<br />mis promesas…<br />You have my word…<br />que no buscaré caminos<br />en donde tus pisadas hayan sido heridas;<br />que los acontecimientos<br />no delimitaran la mirada<br />y que sobre las rocas,<br />entre la arena y el moho<br />roturalé tu nombre<br />y te liberaré de sombras<br />para que te conviertas en cascada<br />y abraces desde el infinito<br />los módulos celestiales<br />de quienes somos<br />una brizna de paja en el viento…<br />You have my word…<br />que construiré castillos<br />donde el castellano cohabite<br />con el inglés anglosajón<br />y se escriban intensos versos<br />que de nuevo le den sentido a mi voz…<br />You have my word…<br />que seré cauteloso;<br />que no abandonaré tu barca,<br />que me mantendré firme,<br />heroico,<br />inmenso…<br />para repetirte día a día…<br />the word…<br />you have my word…<br />tienes mi palabra…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6456119450758287927?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-35285086401836938252009-04-12T08:06:00.000-07:002009-04-12T16:44:08.754-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SeIE-6zU5QI/AAAAAAAAAFE/4P9eKNNBTVI/s1600-h/Jorge+Luis+Borge.bmp"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 282px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SeIE-6zU5QI/AAAAAAAAAFE/4P9eKNNBTVI/s320/Jorge+Luis+Borge.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323823188488283394" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Por: Jorge Luis Borges<br /><br /><br />¿Dónde está la memoria de los días <br />que fueron tuyos en la tierra, y tejieron <br />dicha y dolor y fueron para ti el universo? <br /><br />El río numerable de los años <br />los ha perdido; eres una palabra en un índice. <br /><br />Dieron a otros gloria interminable los dioses, <br />inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores; <br />de ti sólo sabemos, oscuro amigo, <br />que oíste al ruiseñor, una tarde. <br /><br />Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra <br />pensará que los dioses han sido avaros. <br /><br />Pero los días son una red de triviales miserias, <br />¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza, <br />de que está hecho el olvido? <br /><br />Sobre otros arrojaron los dioses <br />la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas, <br />de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera; <br />contigo fueron más piadosos, hermano. <br /><br />En el éxtasis de un atardecer que no será una noche, <br />oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3528508640183693825?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-3039865993060341472009-04-06T17:10:00.000-07:002009-04-06T17:16:37.431-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SdqbT-8sRlI/AAAAAAAAAE8/TKLWNgKZhZs/s1600-h/vitraux+Circular+Cristo+reden.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 314px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SdqbT-8sRlI/AAAAAAAAAE8/TKLWNgKZhZs/s320/vitraux+Circular+Cristo+reden.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321736677309040210" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Por: Luis Bernal Lupuy<br /><br />¿A dónde, Dios, mostrando tu Palabra<br />llevarme quieres con pasión ardiente,<br />a pacíficos valles conocidos<br />o a ignorados peligros montañeses?<br /><br />¿A las aulas de estudio donde ufanos<br />y entusiastas los jóvenes aprenden,<br />o a los recios obreros de las fábricas<br />que agotan su fuerza en lo talleres?<br /><br />¿Iré a los corazones afligidos,<br />a los cuerpos enfermos que perecen,<br />a las almas ansiosas y febriles<br />o a los rostros enérgicos y alegres?<br /><br />¿A dónde voy, Señor, con tu mensaje,<br />a los cultos jardines que florecen<br />o al árido desierto de la vida<br />donde luchan triunfantes los valientes?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-303986599306034147?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-12038183162244139772009-03-31T19:30:00.000-07:002009-03-31T19:35:15.239-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SdLSU8jWBSI/AAAAAAAAAE0/Chfx3PRNLgo/s1600-h/Angel_del_vino-mixta_s_mdf-112x90+Maria+Celina+dell+Isola.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 227px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SdLSU8jWBSI/AAAAAAAAAE0/Chfx3PRNLgo/s320/Angel_del_vino-mixta_s_mdf-112x90+Maria+Celina+dell+Isola.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319545367171564834" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Ilustración: Óleo "Ángel del vino", de María Celina dell Isola<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />“El Escritor Está Solo”<br /> Por: Yolanda Pantin<br /><br /><br />El escritor está solo<br />solo ante él<br />solo ante el mundo<br />solo ante la persona que ama<br />Esto último lo aterra<br />¿cómo solo?<br />Trata de poner en orden sus pensamientos<br />-la persona amada tiene los ojos color miel-<br />El escritor tiene un gran miedo<br />¿qué diferencia este amor del otro?<br />-la persona amada lo mira desde el fondo de sus ojos-<br /><br />El escritor está aterrado<br /><br />El amor blande su arma contra un niño<br /><br /><br /><br />“SOY EL ESCRITOR...”<br /> Por: Anónimo<br /><br /><br />En mi mente vivo la vida de millones, y millones de personajes.<br /> Invento el escenario, las leyes, y los mecanismos.<br /> Vivo en su amor y desamor.<br /> En sus desencuentros y encuentros.<br /> Soy su libre albedrío, y su predestinación.<br /> Soy el escritor, que crea el espacio y el tiempo de la novela, <br />en resonancia con las posiciones de las estrellas... <br /> A veces sueño que soy ellos... a veces vivo pesadillas... <br />y por eso prefiero despertar...<br /> Vivo en cada personaje, vivo en ti... soy tú. <br /> Si crees que eres parte del escritor, es que estás soñando...<br />... porque sólo existe el escritor...<br /> ... el escritor que escribe a los escritores...<br /> Soy tú cuando duermes, en la obra que tú mismo has creado...<br /> soy tú cuando despiertas... y sabes... que eres el escritor...<br /> Allá yo mismo, con lo que decida escribir... con lo que decida soñar...<br /> Allá tú mismo, con lo que decidas escribir... con lo que decidas soñar...<br /> Soy el escritor... que brilla como mil soles... de calor... inteligencia y amor...<br /> ... aunque sólo sea ilusión... <br /> Soy el escritor...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-1203818316224413977?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-37058215741717077792009-03-28T15:37:00.000-07:002009-03-28T15:41:25.636-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sc6nOHIr2lI/AAAAAAAAAEs/YbBIRApqDw0/s1600-h/Cascada_de_Nubes-oleo_s_tela-080x090Jose+Scacco.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 270px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/Sc6nOHIr2lI/AAAAAAAAAEs/YbBIRApqDw0/s320/Cascada_de_Nubes-oleo_s_tela-080x090Jose+Scacco.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318372070846618194" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Ilustración: "Cascada de Nubes", Óleo de José Scacco<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Dios creo el cielo y la tierra<br />en cinco días;<br />yo, <br />junto a ti,<br />he creado el más inmenso amor <br />en tres <br />días;<br />el primer día<br />construí la confianza,<br />me hice elevar <br />entre tus manos tibias<br />y acurrucado <br />en un poema travieso,<br />en el aliento que te ama,<br />enseñé el lado <br />oscuro del alma.<br /><br />El segundo día<br />te enfrenté con verdades:<br />mostré el dolor <br />que gravita en mi cuerpo<br />y construí <br />en el nombre<br />del amor <br />el espacio sincero<br />desde donde <br />susurrar mis te quiero;<br />el tercer día <br />te mostré la luna <br />y con ella identifiqué tres estrellas:<br />la blanca sudorosa que palpitaba,<br />la amarilla intensa que rodeaba el extremo derecho de la luna <br />y<br />el azulejo estrella que daba sombra titiritante<br />en el bosque celestial.<br /><br />Al final del tercer día <br />tu voz dijo “te quiero” <br />y<br />un disimulado beso marcó <br />el inicio del fuego<br />sagrado del amor.<br /><br />Edificamos una estrella, <br />una familia,<br />un camino hacia la ilusión<br />y el candor de nuestras almas<br />arropó el infinito aterciopelado <br />de un horizonte que encontró su timón <br />en nuestro amor…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3705821574171707779?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-42901660501354299822009-03-23T07:05:00.000-07:002009-03-23T07:09:01.963-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SceX6MFPexI/AAAAAAAAAEk/VxllYDtHXdM/s1600-h/Ram%C3%B3n+E.+Az%C3%B3car+A.+Febrero+2009+(21).jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SceX6MFPexI/AAAAAAAAAEk/VxllYDtHXdM/s320/Ram%C3%B3n+E.+Az%C3%B3car+A.+Febrero+2009+(21).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316384911065578258" /></a><br />Presentación-aclaratoria<br /><br /> Lo he venido diciendo hasta el cansancio: ¡soy anarquista! ¡Ácrata! ¡Libertario! Y no de ahora, sino de siempre. Mi formación académica-ideológica la hice al lado de Ángel J. Cappelletti (1927-1995), y desde entonces he pregonado un federalismo libertario. Esto lo digo para aclarar especulaciones malsanas. Que si mis padres eran copeyanos, que si le trabajamos a Rafael Caldera en tiempos de Convergencia; eso es verdad, y ¿quién no? Hasta el comandante Arias Cárdenas trabajó para esas fórmulas porque tenemos familia a quien dar de comer; pero por trabajar, por cumplir funciones profesionales no estamos entregados a un “BOSAL DE AREPA”; por sobre todas las cosas políticas, soy escritor y punto; pero no soy termino medio, soy anarquista. Y los anarquistas somos unos eternos inconformes. Queremos gobiernos populares, en donde el transito a estructuras socialistas sean reales y no ficticias. Esa es mi postura y la aclaro para quienes me han escrito insensateces a mi correo. En este espacio promocionamos la cultura, hacemos revolución cultural, no la pregonamos. Para enarbolar esta posición, presento un especial de la poesía política anarquista, bastión de la justicia social y la equidad en tiempos de cambio. (Ramón E. Azócar A., ramonazocar@yahoo.com) (Blog: http://ramneazcara.blogspot.com)<br /><br /> <br />¿A dónde vas?<br /><br />Por: Víctor Domingo Silva <br />(La Ajitación, Estación Dolores, Tarapacá-Chile; 12 de agosto 1905)<br /><br /><br />I<br /><br />-¿A dónde vas? Le pregunté al hombre,<br />deteniendo el intrépido corcel:<br />- Voy a la guerra a conquistar renombre<br />-me respondió -<br />mi afán es el laurel.<br />Voy en pos de los campos de batalla,<br />Donde dobla el valiente la cerviz,<br />o coje la medalla<br />que cubrirá la honrosa cicatriz!<br />- ¡Parte! Le respondí.- <br />Vierte sin tasa los torrentes de sangre… <br />Ese es el fin<br />del nefando delirio que te abrasa:<br />¡preparar de los cuervos el festín!<br />¡Parte! El plumón de tu penacho ondea<br />bajo el soplo infernal.<br />¡Ve, y labra en el horror de la pelea<br />el mármol de tu regio pedestal!…<br /><br /><br />II<br /><br />- ¿A dónde vas? <br />Le pregunté. Y el viejo<br />me respondió, mostrándome una cruz:<br />- Voy a verter la luz de mi consejo<br />en muchas almas sin amor ni luz.<br />Voy a caer de hinojo<br />sobre las santas gradas del altar.<br />Voy a elevar los ojos.<br />¡el corazón al cielo…Voy a orar.<br />- Ve a orar, ¡oh sacerdote!<br />Reliquia de una edad que ya se fue<br />Cuando tu labio la plegaria brote<br />henchida por el soplo de la fe,<br />flotará esa oración por las ojivas<br />del templo secular<br />¡ahí! Y las almas, ante Dios altivas,<br />ya no sabrán temblar.<br /><br />III<br /><br />- ¿A dónde vas? Le pregunté. Y el pobre<br />me respondió: - Señor,<br />mira mi barca tan tranquila sobre <br />la mar…soy pescador<br />Voy a tender al bullidor enjambre<br />de incautos peces la engañosa red,<br />y tendré el pan que calmará mi ser…<br />- Ve, ¡pobre pescador! Y no recuerdes<br />los misterios del mar,<br />del fiero mar que entre sus olas verdes<br />todo lo quiere, todo, sepultar…<br />Que el cáñamo se abrume<br />con la carga del pez<br />que esparcirá mañana su perfume<br />en la mesa suntuosa del burgués…<br />Ve, pescador, si el barco se destroza<br />Ya pondrá la virtud<br />Un crepón en la frente de tu esposa<br />O un clavo en el tablón de tu ataúd…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Normas<br /> <br />Por: Kristian Miranda <br /><br /> <br />Estas abyectas normas... <br />que nos tratan de limitar, <br />que crearon nuestros viejos algunas épocas atrás, <br />que crearon para que no pensáramos, <br />como base del amaestramiento... <br />pero nunca pensaron que, <br />con este tipo de barreras, <br />el sentimiento de lucha se acrecienta aun mas. <br />Estas abyectas normas... <br />que por normas que sean, para mi no es normal, <br />no es normal crear una normalidad, <br />a base de desequilibrios y una gran desigualdad social. <br />Estas abyectas normas... <br />que ya al nacer comienzan con la enumeración digital, <br />comienzan a limitar la mente y la forma de pensar, <br />erradicando el verdadero ser y su sentido de exploración, <br />“normalizando” nuevos seres a base de una ajena ética y moral, <br />suprimiendo el nuevo ser que nace, dejándolo igual al resto de los demás... <br />suprimiéndolo y, así, destruyendo lo más vital. <br />Estas abyectas normas... <br />que ya hoy en día son leyes sociales en un mundo costumbrista, <br />de un mundo saturado de miedos, <br />saturado de insultos constitucionales y prisiones morales, <br />psicociado por tiempos de antaño <br />y amoldado a su existencia... <br />una que ellos mismos formaron. <br />Estas abyectas normas... <br />Que delimitan la intelectualidad, <br />que rigen dentro del ser, <br />que encaminan el bien y el mal <br />o el mal y el bien, <br />(depende de que lado de la norma estés) <br />sobrenombres apodados para aquellos caminos <br />que ahora parecen distintos... <br />pero que siempre han sido igual, <br />que siempre nunca han existido, <br />y han sido creados por los miedos de la normalidad.<br /><br /><br />Que significa para mí ser anarquista…<br /><br />Por: Anónimo<br /><br />Ser anarquista es ser libre;<br />Ser anarquista es respirar el aire libre sin <br />viciarte de las esclavitudes servilistas hacia <br />los entes privilegiados que gozan del poder y del dominio del mundo;<br />Ser anarquista es no aceptar imposiciones;<br />Ser anarquista es no dejarte pisar por ningún poder jerárquico en sitio alguno;<br />Ser anarquista es reconocerte como ser individual, único e irrepetible imposible de clonar o plagiar;<br />Ser anarquista es calzarte tus zapatos viejos, montarte en tu coche endeudado sin haber pagado el precio de vivir arrodillado;<br />Ser anarquista es despreciar el capitalismo;<br />Ser anarquista es proteger a los desamparados;<br />Ser anarquista es luchar por la libertad e igualdad de clases sin derramar una sola gota de sangre...lo contrario sería sanguinario o revolucionario sanguinario;<br />Ser anarquista significa no reconocer más poder en el mundo que el gobierno de un buen corazón, el gobierno de dar lo mejor de ti mismo, el gobierno de vivir y dejar vivir, el gobierno de respetar a todos aunque todos no te respeten;<br />Ser anarquista es vivir fuera del dogma de la religión, mentira disfrazada llena de sangre y víctimas de todos los sectores, no importa la religión en todas se ve la posición de la imposición de la creencia absoluta y la doblegación o por la buenas o con la muerte o tortura eterna;<br />Ser anarquista es no reconocer poder alguno de gobierno;<br />Ser anarquista es vivir de acuerdo a tus propias leyes,<br />leyes de la libertad, de la igualdad, del amor al prójimo, del amor a tu familia, de la mejora de la sociedad, de la denuncia de los hechos oscuros, de la protección de los más desfavorecidos;<br />Ser anarquista es pensar que el mundo debe continuar;<br />Ser anarquista no es aceptar que nada se puede mejorar;<br />Ser anarquista es tener repercusión en un mundo silenciado por el tráfico de intereses, amistades interesadas y ser capaz de verlo y alejarte de todo aquello que te induce a cambiar como ser humano libre y lleno de amor hacia la humanidad;<br />Ser anarquista es ser único, no ser como otros anarquistas;<br />Ser anarquista es ser liberalizado no aceptar ninguna bandera que te abandere bajo ninguna ideología ya impuesta;<br />Ser anarquista es ser tú mismo, sin buscar el apoyo de otros que dijeron lo que tú piensas;<br />Ser anarquistas es vivir fuera del sistema capitalista, político de cualquier ideología o creencia;<br />Ser anarquistas es quedarte solo en una lucha sin cuartel por mejorar el mundo;<br />Y el que no crea en mi anarquismo es que está politizado por otro anarquista,<br />por tanto un anarquista politizado ya no lo es...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-4290166050135429982?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-59791163917441847982009-03-11T11:39:00.000-07:002009-03-11T11:54:53.088-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SbgI6VQr_JI/AAAAAAAAAEc/qFFFClkvVHY/s1600-h/1231374486ci6LDcn.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SbgI6VQr_JI/AAAAAAAAAEc/qFFFClkvVHY/s320/1231374486ci6LDcn.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312005558716071058" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />DEDICO: A Franca, para que realce ese ánimo...<br /><br />Es fácil partir en dos<br />el alma sigilosa del ánimo;<br />es tan sencillo doblar el metal <br />del que está hecho el corazón entristecido;<br />es tan elemental<br />disimular la herida<br />causada por las tempestades<br />pero qué difícil curar los huesos<br />que como cristales se espanden<br />en el alma; <br />es tan fácil decir:<br />"todo estará bien";<br />pero es tan duro el camino <br />que no hay excusa<br />para llegar día a día<br />envuelto en<br />detalles y motivos <br />de los cuales estamos ausentes;<br />es tan fácil destruir el amor puro<br />y en su lugar construir<br />una esperanza…<br />La salida...es seguir contando<br />con la sonrisa, la paz y<br />el calor que brinda<br />el sigiloso murmullo<br />de quienes nos cantan...<br />a quienes les preocupa<br />nuestro ánimo... <br />para quienes nada es fácil<br />sino existes tú...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-5979116391744184798?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-18989283792124516272009-03-10T07:38:00.000-07:002009-03-10T07:42:17.696-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SbZ8B9Z7tGI/AAAAAAAAAEU/2QxaMdILGg0/s1600-h/Francys+Sandoval.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 181px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SbZ8B9Z7tGI/AAAAAAAAAEU/2QxaMdILGg0/s320/Francys+Sandoval.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311569183635125346" /></a><br /><br /><br /><br /><br />DEDICO: A Francys Sandoval en su cumpleaños…<br /><br /><br /><br />Busco<br />intenso esa mirada<br />sensible que <br />toma la luz de<br />los amaneceres…<br />que toma el <br />el murmullo<br />y lo hace voz…<br /><br />Cada una de tus manos<br />dibuja contornos <br />y dilata<br />espacios…<br /><br />Los reflejos<br />de una luz construida en<br />tu mirada franca,<br />querida Francys,<br />da con los destellos<br />de un sentimiento inmenso,<br />de una inmensa <br />y clara verdad…<br /><br />Por tu contorno,<br />por cada rincón de tu silueta<br />de mujer<br />va el oficio, el trabajo,<br />la búsqueda… <br />se combinan<br />olores y sensaciones;<br />se trastorna la brevedad <br />con la excusa<br />de ser sumisa a tu mirada…<br />En este nuevo cumpleaños,<br />desde es espíritu y la verdad,<br />donde la ternura hace su nido, <br />te elevamos cantos<br />con delirios<br />y nos sumamos<br />a tu huella,<br />que es más que candente<br />camino…<br />eres tu,<br />ocupando la ausencia de luz,<br />imponiendo la mirada…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-1898928379212451627?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-51047610333647984152009-03-06T14:50:00.000-08:002009-03-06T14:53:17.322-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SbGpT5OPftI/AAAAAAAAAEM/88PRktUUnqI/s1600-h/27-09-07_1606.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SbGpT5OPftI/AAAAAAAAAEM/88PRktUUnqI/s320/27-09-07_1606.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310211594889690834" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SbGpFe6RWII/AAAAAAAAAEE/bm3piqzNl8U/s1600-h/27-09-07_1605.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SbGpFe6RWII/AAAAAAAAAEE/bm3piqzNl8U/s320/27-09-07_1605.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310211347308435586" /></a><br /><br /><br /><br />DEDICO: a la Dra. Meralda García de Medina<br /><br />La mirada tenue de<br /> sus ojos color<br />de angustia<br />opacan el desenfreno <br />y la osadía;<br />buscan delatar el miedo<br />y tejen de arco iris <br />el conocimiento y la poesía…<br /><br />El resplandor del alma;<br />el paisaje aterciopelado <br />con sus días;<br />el polvoreo de tiza y las cansadas <br />manos <br />dan vestigio de un oficio…<br />El viento es delicado <br />con los<br />suaves tonos <br />que siembran sabiduría;<br />se cultivan frutos seductores,<br />que empuñan el<br />noctámbulo sedicioso <br />de las huellas… <br />Se da el transito hacia espacios <br />que socializan, que llaman;<br />que encuentran…<br />Es Meralda, <br />la maestra, la portadora de<br />la llama<br />que con su piel y trabajo,<br />descubre las sombras,<br />multiplicando esperanzas<br />bajo la holgura de las mesetas,<br />y el vacío insistente<br />de la curiosidad…<br />temo desaparecer <br />sin amartelar<br />palabras, <br />y reencuentros,<br />que hablen mejor<br />de la formadora,<br />de la abanderada de<br />sueños;<br />cultivadora del único<br />espacio en donde <br />la arquitectura <br />unidimensional<br />se erije saber…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-5104761033364798415?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-63258843439855406782009-02-28T15:05:00.000-08:002009-02-28T15:11:59.653-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SanD7eEcXQI/AAAAAAAAAD8/gVnRdMLEg0A/s1600-h/Concierto_de_la_manana-tec_oleo_s_tela-070x050Antonio+Sarelli.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 219px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SanD7eEcXQI/AAAAAAAAAD8/gVnRdMLEg0A/s320/Concierto_de_la_manana-tec_oleo_s_tela-070x050Antonio+Sarelli.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5307989062284238082" /></a><br /><br /><br />Ilustración: "Concierto", Oleo de Antonio Sarelli<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(parafraseo de un poema anónimo)<br /><br /><br />¿Me quieres?<br />…no<br />¿piensas en mí?<br />…no<br />¿me tienes en tu corazón?<br />…no<br />¿si me fuera, llorarías por mi?<br />…no<br /><br />Triste se dio la vuelta <br />y ella lo tomó del brazo y le dijo:<br /><br />No te quiero, te amo;<br />No pienso en ti, vives en mí...<br />No estás en mi corazón, eres mi corazón…<br />No lloraría por ti, moriría por ti…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6325884343985540678?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-90768854102562554012009-02-25T07:24:00.000-08:002009-02-25T07:33:45.656-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SaVkkcvbRdI/AAAAAAAAAD0/4B69C3xbKBE/s1600-h/Figura_con_mano_en_el_pecho-oleo_s_tela-70x60Antonio+Sarelli.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 270px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SaVkkcvbRdI/AAAAAAAAAD0/4B69C3xbKBE/s320/Figura_con_mano_en_el_pecho-oleo_s_tela-70x60Antonio+Sarelli.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306758313279178194" /></a><br /><br /><br />Ilustración: "Mujer con la mano en el pecho", oleo de Antonio Serelli<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Poema dedicado a FRANCA<br /><br />Querido amor,<br />dos puntos,<br />te extraño,<br />punto y coma;<br />me desespera no saber de ti,<br />punto;<br />muero porque me ames<br />como yo te amo,<br />paréntesis,<br />porque el sólo hecho de que existas<br />y no correspondas a mí,<br />hace necesario despedirme,<br />iluminarme de distancia, <br />y morir en el único lugar<br />en que me queda vida:<br />tu recuerdo;<br />punto y final.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-9076885410256255401?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-71771878706234600202009-02-25T04:29:00.001-08:002009-02-25T04:32:25.721-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SaU5_MhO2BI/AAAAAAAAADs/CZrYPmuAGes/s1600-h/31-12-08_1649.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SaU5_MhO2BI/AAAAAAAAADs/CZrYPmuAGes/s320/31-12-08_1649.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306711493781149714" /></a><br /><br />Ilustración: "Ángeles",Dibujo, de Abraham Manuel Naim López, 2006.<br /><br /><br /><br /><br />Tus manos acarician<br />el pequeño centro de amor<br />que se dilata…<br />…y aun hay vacío…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7177187870623460020?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-28175683237082580882009-02-18T06:08:00.000-08:002009-02-18T06:13:20.287-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SZwXY5eTYHI/AAAAAAAAADk/gGb4gbuo5Dk/s1600-h/35_nachtwey.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 218px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SZwXY5eTYHI/AAAAAAAAADk/gGb4gbuo5Dk/s320/35_nachtwey.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304140177647820914" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La vida es existir serenamente;<br />guardar los dolores en el ocioso laberinto del alma;<br />soportar indiferencias,<br />inconsecuencias,<br />letargos de una vida marchita y desdichada;<br />la vida es existir<br />en el oculto espacio de lo que se acaba,<br />es mirarme en soledad,<br />tomar los encantos,<br /> imaginar que me amabas.<br /><br />La vida no es más que pesadumbre,<br />domingos de sueños,<br />comer en la cama;<br />brindar por la dicha<br />y asegurar que se tiene un leve espacio <br />para embriagar el alma.<br /><br />La vida es dificultades,<br />momentos tiernos,<br />pensamientos que se llaman:<br />estar dos en resignación<br /><br /><br /><br /><br />y tres doblegando las miradas;<br />es acompañar el silencio,<br />llorar las voces y palidecer en calma.<br /><br />La vida ya no es,<br />ocultó la única razón que tenía como brillo:<br />tú.<br /> La vida acaricia el cuerpo,<br /> sensaciones,<br /> suburbios de amor;<br />verdades. <br />Eres la vida y te he perdido,<br />abandonaste ilusiones y detalles:<br />te hiciste estiércol, pared, hielo,...<br />Adiós.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2817568323708258088?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-36956720101720381142009-02-07T05:50:00.000-08:002009-02-07T05:55:19.134-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SY2SvtzPQ1I/AAAAAAAAADc/_LubmXAXSL4/s1600-h/Zapatos.bmp"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 263px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SY2SvtzPQ1I/AAAAAAAAADc/_LubmXAXSL4/s320/Zapatos.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300053684930954066" /></a><br />Los vi consumidos<br />por el recorrer en las calles<br />buscando el pan y vino de mis hijos;<br />toqué con ellos muchas puertas<br />y ninguna me dio su abrazo…<br />Llegué a casa <br />soñoliento y aturdido,<br />y allí estaban José Miguel<br />y José Eduardo.<br />Sus ojos grandes,<br />dilatados por el aire,<br />me capturaron todo espacio;<br />miraban mis manos<br />ocultas en la chaqueta,<br />buscaban algún vestigio<br />de regalo…<br />Saqué un trozo de pan carcomido,<br />lo dividí en dos y noté su alegría:<br />mientras comían el pequeño calvario <br />de todo un día,<br />reían de inocencia<br />mis queridos hijos.<br />Mañana saldré de nuevo a consumir<br />mis zapatos y mi vida,<br />no tengo mucho de donde escoger<br />pero es necesario asumir el compromiso,<br />por mis pequeños felices entristecidos<br />y por la posibilidad de llegar <br />de nuevo a casa<br />para construir junto a ellos<br />una sonrisa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3695672010172038114?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-23079580545357039522009-01-31T07:04:00.000-08:002009-01-31T07:07:15.757-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SYRpAPyHK7I/AAAAAAAAADE/76D_NL6NoLU/s1600-h/004_klsadako.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 316px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SYRpAPyHK7I/AAAAAAAAADE/76D_NL6NoLU/s320/004_klsadako.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297474514652179378" /></a><br /><br /><br /><br />Nunca entendiste<br />que el ave de mayor plumaje<br />no es la más esbelta<br />sino la que más frío siente;<br />jamás comprendiste<br />que los detalles son excusas<br />para amar todos los días;<br />en ningún momento aprendiste<br />que las manos y los ojos<br />oían<br />y menos lograste enterarte<br />que mi corazón <br />y mis sentimientos<br />estaban rodeando cada palmo<br />de tu cuerpo;<br />el amor es así:<br />ida y camino perenne,<br />llovizna constante<br />sobre un solo manantial…<br />Mirada tierna<br />con manos alegres,<br />despertares,<br />que nunca dejan<br />de soñar…<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">CONTIGO</span><br /><br /><br />Manantiales<br />que se dejan ir detrás <br />de promesas;<br />esfinge dorada<br />que muestra en su cuerpo<br />el látigo de la esperanza;<br />recuerdos de infancia<br />que marcan la ternura,<br />rebaños de cascadas<br />que tuercen el destino<br />de las bestias.<br /><br />Pasos<br />lacerados y constantes;<br />puertas que se abren<br />y se cierran;<br />lámpara que absorbe<br />la inocencia;<br />refugio<br />de sueños<br />que no acaban…<br />Y así voy modelando<br />la figura de tu cuerpo en estambre,<br />los nudillos de tu sonrisa,<br />las muecas de tus pisadas;<br />el retorno a la escalera<br />y los gritos<br />alegóricos<br />de quien<br />amaba…<br />Contigo<br />veo el recorrer de las lágrimas,<br />sufro más allá del sufrir;<br />me converjo en ti,<br />mi adorada…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2307958054535703952?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-55018952239957831352009-01-11T15:57:00.001-08:002009-01-11T16:10:19.432-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SWqKIm-wqhI/AAAAAAAAAC8/ASNZwowK-es/s1600-h/Aristides+Alem%C3%A1n+0202.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 318px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SWqKIm-wqhI/AAAAAAAAAC8/ASNZwowK-es/s320/Aristides+Alem%C3%A1n+0202.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290192592807438866" /></a><br />Nota: Obra titulada LA DANZA, de Aristides Alemán, 2002.<br /><br />Si me encontrara un nido<br />haría con él<br />el tejido de tus labios<br />y abarcaría la humedad<br />de tu piel,<br />sería camino<br />y polvo,<br />brasa candente <br />que humea<br />los cristales<br />de tu mirada...<br />Encontraría palabras<br />que llegaran a tus coordenadas<br />y me guiaría por el mapa<br />de las venas<br />hasta alcanzar la morada<br />de las amígdalas,<br />lugar común<br />de los que se aman...<br />encontraria tu nombre<br />y no perdería de nuevo<br />las pisadas...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-5501895223995783135?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-3022718516043902492009-01-06T18:00:00.000-08:002009-01-06T18:02:24.565-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SWQNJmeBA_I/AAAAAAAAAC0/WbTEWiv_sic/s1600-h/figura1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 225px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SWQNJmeBA_I/AAAAAAAAAC0/WbTEWiv_sic/s320/figura1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288366321036231666" /></a><br />I<br />En una noche pavorosa, inquieto<br />releía un vetusto mamotreto<br />cuando creí escuchar<br />un extraño ruido, de repente<br />como si alguien tocase suavemente<br />a mi puerta: «Visita impertinente<br />es, dije y nada más » .<br /><br />II<br />¡Ah! me acuerdo muy bien; era en invierno<br />e impaciente medía el tiempo eterno<br />cansado de buscar<br />en los libros la calma bienhechora<br />al dolor de mi muerta Leonora<br />que habita con los ángeles ahora<br />¡para siempre jamás!<br /><br />III<br />Sentí el sedeño y crujidor y elástico<br />rozar de las cortinas, un fantástico<br />terror, como jamás<br />sentido había y quise aquel ruido<br />explicando, mi espíritu oprimido<br />calmar por fin: «Un viajero perdido<br />es, dije y nada más ».<br /><br />IV<br />Ya sintiendo más calma: «Caballero<br />exclamé, o dama, suplicaros quiero<br />os sirváis excusar<br />mas mi atención no estaba bien despierta<br />y fue vuestra llamada tan incierta…»<br />Abrí entonces de par en par la puerta:<br />tinieblas nada más.<br /><br />V<br />Miro al espacio, exploro la tiniebla<br />y siento entonces que mi mente puebla<br />turba de ideas cual<br />ningún otro mortal las tuvo antes<br />y escucho con oídos anhelantes<br />«Leonora » unas voces susurrantes<br />murmurar nada más.<br /><br />VI<br />Vuelvo a mi estancia con pavor secreto<br />y a escuchar torno pálido e inquieto<br />más fuerte golpear;<br />«algo, me digo, toca en mi ventana,<br />comprender quiero la señal arcana<br />y calmar esta angustia sobrehumana »:<br />¡el viento y nada más!<br /><br />VII<br />Y la ventana abrí: revolcando<br />vi entonces un cuervo venerando<br />como ave de otra edad;<br />sin mayor ceremonia entró en mis salas<br />con gesto señorial y negras alas<br />y sobre un busto, en el dintel, de Palas<br />posóse y nada más.<br /><br />VIII<br />Miro al pájaro negro, sonriente<br />ante su grave y serio continente<br />y le comienzo a hablar,<br />no sin un dejo de intención irónica:<br />«Oh cuervo, oh venerable ave anacrónica,<br />¿cuál es tu nombre en la región plutónica? »<br />Dijo el cuervo: «Jamás ».<br /><br />IX<br />En este caso al par grotesco y raro<br />maravilléme al escuchar tan claro<br />tal nombre pronunciar<br />y debo confesar que sentí susto<br />pues ante nadie, creo, tuvo el gusto<br />de un cuervo ver, posado sobre un busto<br />con tal nombre: «Jamás ».<br /><br />X<br />Cual si hubiese vertido en ese acento<br />el alma, calló el ave y ni un momento<br />las plumas movió ya,<br />«otros de mí han huido y se me alcanza<br />que él partirá mañana sin tardanza<br />como me ha abandonado la esperanza »;<br />dijo el cuervo: «¡Jamás! »<br /><br />XI<br />Una respuesta al escuchar tan neta<br />me dije, no sin inquietud secreta,<br />«Es esto nada más.<br />Cuanto aprendió de un amo infortunado,<br />a quien tenaz ha perseguido el hado<br />y por solo estribillo ha conservado<br />¡ese jamás, jamás! »<br /><br />XII<br />Rodé mi asiento hasta quedar enfrente<br />de la puerta, del busto y del vidente<br />cuervo y entonces ya<br />reclinado en la blanda sedería<br />en ensueños fantásticos me hundía,<br />pensando siempre que decir querría<br />aquel jamás, jamás.<br /><br />XIII<br />Largo tiempo quedéme así en reposo<br />aquel extraño pájaro ominoso<br />mirando sin cesar,<br />ocupaba el diván de terciopelo<br />do juntos nos sentamos y en mi duelo<br />pensaba que Ella, nunca en este suelo<br />lo ocuparía más.<br /><br />XIV<br />Entonces parecióme el aire denso<br />con el aroma de quemado incienso<br />de un invisible altar;<br />y escucho voces repetir fervientes:<br />«Olvida a Leonor, bebe el nepenthes<br />bebe el olvido en sus letales fuentes »;<br />dijo el cuervo: «¡Jamás! »<br /><br />XV<br />«Profeta, dije, augur de otras edades<br />que arrojaron las negras tempestades<br />aquí para mi mal,<br />huésped de esta morada de tristura,<br />dí, fosco engendro de la noche oscura,<br />si un bálsamo habrá al fin a mi amargura »:<br />dijo el cuervo: «¡Jamás! »<br /><br />XVI<br />«Profeta, dije, o diablo, infausto cuervo<br />por Dios, por mí, por mi dolor acerbo,<br />por tu poder fatal<br />dime si alguna vez a Leonora<br />volveré a ver en la eternal aurora<br />donde feliz con los querubes mora »;<br />dijo el cuervo: «¡Jamás! »<br /><br />XVII<br />«Sea tal palabra la postrera<br />retorna a la plutónica rivera,»<br />grité: «¡No vuelvas más,<br />no dejes ni una huella, ni una pluma<br />y mi espíritu envuelto en densa bruma<br />libra por fin el peso que le abruma! »<br />dijo el cuervo: «¡Jamás! »<br /><br />XVIII<br />Y el cuervo inmóvil, fúnebre y adusto<br />sigue siempre de Palas sobre el busto<br />y bajo mi fanal,<br />proyecta mancha lúgubre en la alfombra<br />y su mirada de demonio asombra…<br />¡Ay! ¿Mi alma enlutada de su sombra<br />se librará? ¡Jamás!<br /><br />Versión de Carlos Arturo Torres<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-302271851604390249?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-25829223571834449672008-12-23T08:22:00.000-08:002008-12-23T08:25:57.226-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SVERCLackxI/AAAAAAAAACs/oDg-Kq5we_4/s1600-h/352999650_1684151c63.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 223px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SVERCLackxI/AAAAAAAAACs/oDg-Kq5we_4/s320/352999650_1684151c63.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5283022567003427602" /></a><br />Solitario,<br />limitado en la oscuridad,<br />sediento de libertad <br />y rasgado en el vacío,<br />encuentro las cenizas <br />de mi piel quemada<br />construyendo caminos<br />en medio de la nada; <br />siento el deseo pulsante<br />de cambiar el abismo <br />olvidado de la libertad;<br />exijo un antídoto<br />de igualdad que haga del pueblo <br />un desconcierto envenenado<br />de optimismo y esperanza;<br />lentamente mis días<br />se vencen borrando caricias<br />y llegas de mi piel ulcerada,<br />pero no es dolor parir de adentro,<br />conquistar los sueños,<br />elevar símbolos,<br />pelear por lo que se cree<br />y se ama;<br />la lucha nos hace ser solitarios<br />para conquistar las elevadas<br />montañas,<br />sin glaciares,<br />sin mordazas…<br />sólo amartelando <br />el candente metal de la arrogancia…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2582922357183444967?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-60457306051941877152008-12-19T04:09:00.000-08:002008-12-19T04:15:57.836-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUuQKdtQpOI/AAAAAAAAACk/vnALQvDIG50/s1600-h/6a00d834cad15053ef01053637cc1b970c-800wi.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUuQKdtQpOI/AAAAAAAAACk/vnALQvDIG50/s320/6a00d834cad15053ef01053637cc1b970c-800wi.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281473497469592802" /></a><br />Aquella mañana de septiembre cuando volteaba mis pensamientos<br /> buscaba desesperadamente respuestas a <br /> impulsos, para entender<br />que no estaba vivo. <br />Sólo fingía mi existencia...<br />Recordaba las narraciones de <br />Albert Camus, me iba identificando en el transcurso de los minutos con el interlocutor de “La caída”. <br />Ese hombre destruido por el medio, sollozo de las expectativas que le deparaba el futuro; <br />entristecido por el constante dolor <br />de quienes en vez de serle fiel a sus sentimientos eran impropios <br />del vivir mismo. <br />¿ Estaré acaso siendo demasiado trágico?<br />Soy un hombre trágico. <br />Ese hombre que aspiraba <br />un sendero luminoso, albergado de triunfos y reconocimientos, con una mujer dócil y una casa grande, de cocina espaciosa y con un patio repletos de matas de mango. <br />Por supuesto, con un gran <br />refrigerador para albergar <br />las cervezas y demás licores con que animaría los fines de semana.<br />Pero a todo esto:<br /> “no me arrepiento de vivir entre el vacío y la decepción”.<br />Soy notoriamente responsable del ahogo en que vivo; <br />estoy consciente de que sufro por cualidades no por sufrimiento. Adquiero el sabor de la lejanía, <br />del adiós. <br />Me contengo de realidades <br />pobres y padezco el susurro de un recuerdo constante: <br />los tiempos de ignorancia, <br />cuando era feliz.<br />Mi vida es un anhelo <br />por vivir los sentimientos <br />acabados de la época.<br />Siento que en la medida que sufro, estoy reivindicando mis errores. <br />Siento que no me entiendo y por ello asumo que la vida se escapó o simplemente la busco.<br />Es muy tarde para describir <br />lo que me ha servido <br />ser un humano, <br />llámese homo sapiens <br />o animal superior. <br />El desnudo de mi piel revela de forma sarcástica lo que realmente no quiero ocultar; <br />se me ha hecho aparecer como hijo natural de una moral, de un principio y un “ser” supremo. <br />Se me ha ocultado el rostro sincero de lo que realmente deseé; <br />me han convertido en idólatra, en copia al carbón de los deberes sociales y de los justificativos “carnales” que hacen del sexo un puente mágico entre el deseo y el amor.<br />He sido despojado de las vestiduras: <br />de lo real y lo fantástico. <br />Aún dormitan <br />en mis sueños las esperanzas <br />por volar, por ser ave; <br />por aspirar a ser un <br />verdadero arquetipo de vida.<br />El papel de nuestras vidas en este paupérrimo mundo social;<br />el mundo es realmente varios mundos y la función de la vida es dar una oportunidad al organismo fluyente de energía, en miras a conquistar y descifrar cuál mundo le es inminente y para el cuál, por naturaleza, devino apto. <br />Realidad que hace posible <br />verificarse por el sólo hecho de existir desigualdades. <br />Los más altos llegaron a su órbita dialéctica exacta y los más débiles<br />permitieron su oportunidad. <br />Todos encontramos<br /> nuestra “horma” de mundo <br />en ese fugaz respiro <br />de la energía orgánica.<br />Hasta uno se equivoque en el lugar órbital exacto, <br />predestinado por la aptitud;<br /> a fin de cuentas, nuestra energía orgánica es torpe y tiende,<br />irremediablemente, <br />a dispersarse <br />como el humo...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6045730605194187715?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-78996476290662045862008-12-15T14:29:00.000-08:002008-12-15T14:35:47.614-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUbbsKtFFmI/AAAAAAAAACc/tSle9ompKDI/s1600-h/402px-Ferrari_Gaudenzio_Crucifixion_Varallo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUbbsKtFFmI/AAAAAAAAACc/tSle9ompKDI/s320/402px-Ferrari_Gaudenzio_Crucifixion_Varallo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280149164972643938" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUbbeNPbsNI/AAAAAAAAACU/uicMmQncZaI/s1600-h/402px-Ferrari_Gaudenzio_Crucifixion_Varallo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUbbeNPbsNI/AAAAAAAAACU/uicMmQncZaI/s320/402px-Ferrari_Gaudenzio_Crucifixion_Varallo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280148925135433938" /></a><br />Colaboración de Gabriel Núñez de León, Gto., México.<br /><br />Si muero antes que tú, hazme un favor: Llora cuánto quieras, pero no te enojes con DIOS por haberme llevado. <br />Si no quieres llorar, no llores. <br />Si no logras llorar no te preocupes. <br />Si quieres reír, rie. <br />Si algunos amigos te cuentan algo de mí, óyelos y cree lo que digan. <br />Si me elogian demasiado, defiéndeme. <br />Si quieren hacerme un santo, sólo porque he muerto, dí que yo tenía algo de santo...pero estaba lejos de ser el santo que pintan. <br />Si quieren hacerme un demonio, muestra que tal vez tuve algo de demonio, pero toda la vida procuré ser bueno y buen amigo. <br />Si intentan canonizarme dí que nunca quise ser incensado en vida. <br />Si hablan más de mí que de CRISTO, llámales la atención. <br />Si sientes tristeza y deseas rezar por mí, puedes hacerlo, pues quizás necesite tu ORACION. <br />Si quieres hablar conmigo, habla con JESUS y lo escucharé. <br />Espero estar con EL lo suficiente para continuar siendo útil para tí donde esté. <br />Y si quieres escribir algo sobre mí, dí solo una frase: <br />! Fue amigo, creyó en mí y me quiso para DIOS ¡<br />! Era una flecha que vivía apuntando en dirección a DIOS ¡<br />Ahí, entonces, derrama una lágrima. <br />No estaré presente para enjugarla, pero no hace falta, pues otros amigos lo harán en mi lugar. <br />Y viéndome sustituido, iré a atender mi nueva tarea en el cielo. <br />Pero de vez en cuando, date una escapadita hacia DIOS; no me verás, pero yo estaré muy feliz viéndote a ti mirar hacia EL. <br />Y cuando llegue para ti la hora de ir a ver al PADRE, allí donde nadie puede separarnos, viviremos la amistad que aquí nos preparó para EL. <br />¡Crees en estas cosas? <br />Entonces, reza para que los dos vivamos como quien sabe que va a morir un día y que muramos como quien supo vivir bien. <br />La amistad sólo tiene sentido si hace el cielo más cercano y si aquí inaugura su comienzo. <br />Pero, si yo muero antes que tú, creo que no voy a extrañar el cielo.... <br />¡SER TU AMIGO YA ES UN PEDAZO DE CIELO!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-7899647629066204586?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-13838744158414228962008-12-15T03:42:00.000-08:002008-12-15T03:46:55.349-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUZDSD2OxNI/AAAAAAAAACM/GrRGyAs1Cuo/s1600-h/imagen+.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 254px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUZDSD2OxNI/AAAAAAAAACM/GrRGyAs1Cuo/s320/imagen+.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279981590687958226" border="0" /></a> <br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CLAPTO%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Ha sido tan largo el sufrir<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">que no me encuentro cuando tu voz<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">invade de ternura<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">los contornos del alma;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">ha sido tan largo el sufrir<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">que tus caricias no logran suavizar<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">la sal de las lágrimas;<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">ha sido tan largo el sufrir<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">que ya no importa si sigues<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">orientando mí camino<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">porque perdido como ando<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">en el laberinto oscuro de tu cuerpo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">sólo queda esperar<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">el tiro de gracia<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">de la nueva indiferencia…<o:p></o:p></span></p> <div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-1383874415841422896?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-49823319636606847542008-12-11T06:51:00.000-08:002008-12-11T06:55:55.238-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUEpr4Xi0RI/AAAAAAAAABs/QlIALURXdaA/s1600-h/Pessoa.bmp"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 284px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/SUEpr4Xi0RI/AAAAAAAAABs/QlIALURXdaA/s320/Pessoa.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278546072097181970" border="0" /></a><br /><br />Por:Virginia López<br /><br />«Sobre siete colinas, que son otros tantos puntos de observación de donde se pueden disfrutar magníficos panoramas, se extiende la vasta, irregular y multicolorida masa de casas que constituye Lisboa. Para el viajero que llega por mar, Lisboa, vista así de lejos, se erige como una bella visión de sueño, sobresaliendo contra el azul del cielo, que el sol anima». Lisboa: lo que el turista debe ver. Fernando Pessoa.<br /><br />Son muchas las veces que se han escrito guías para conocer Lisboa, la capital más occidental de Europa, esa ciudad que llegó a ser dueña de un imperio. Esa Lisboa ahora decadente, de paredes agrietadas y casas vacías. Esa Baixa lisboeta en la que en la década de los 20, Fernando Pessoa, el mayor poeta de la lengua portuguesa, y todos los heterónimos que llevaba dentro, paseaban por las calles entonces llenas de otra vida.<br /><br />Esta propuesta es un recorrido diferente por Lisboa. Es el recorrido del poeta que amó Lisboa porque Lisboa no sería la misma sin Pessoa y Pessoa no sería quien fue si no hubiera nacido en aquella Lisboa.<br /><br />Era un hombre enjuto y serio, con su gabardina larga, su sombrero negro, un bigotillo escaso y sus gafas redondeadas. El poeta fingidor que se buscó sin querer encontrarse al pasear por las calles lisboetas, al beber en sus cafés, al participar en las tertulias... Esa figura de hombre ausente que también fue niño. Y nació en el número 4 del Largo de Sao Carlos y fue bautizado en la Iglesia de los Mártires, en pleno corazón del Chiado, por donde tanto tiempo pasó después, bebiendo café en A Brasileira, donde ahora perdura su estatua, recuerdo de la ciudad a uno de sus más ilustres habitantes.<br /><br />No tuvo una infancia fácil con la muerte de su padre y su hermano demasiado pronto. Con el resto de la familia se tuvo que trasladar a una casa más modesta, en la Rua Sao Marçal número 104, en el 3º. Poco después, su madre se volvió a casar y toda la familia vivió durante unos años en Sudáfrica. Antes de irse le dedicó a su madre éste que fue su primer poema:<br /><br />«Aquí estoy en Portugal/ En las tierras en las que nací/ Por mucho que las ame a ellas/ Te amo mucho más a ti».<br />El despertar literario<br /><br />En 1905 Pessoa regresó a su Lisboa, de donde ya nunca más se marchó. Fueron muchas las casas por la que pasó, algunas acompañado de algún miembro de su familia, otras solo, como en los cuartos alquilados de la Rua da Glória nº 4, o en el Largo do Carmo nº 18. Era un joven de 20 años que despertaba para la literatura por las calles de la Baixa, esa Baixa que tantas veces le sirvió de inspiración.<br /><br />«Despertar de la ciudad de Lisboa, más tarde que las otras,/ Despertar la Rua do Ouro/ Despertar el Rossio, a las puertas de los cafés/ Despertar/ Y en medio de todo la estación, que nunca duerme,/ Como un corazón que tiene que pulsar a través de la vigilia y del sueño»»<br /><br />Gracias a que hablaba inglés, comenzó su carrera profesional como corresponsal extranjero para varias firmas comerciales. En una de ellas, Félix, Freitas e Valladas, situada en la Rua da Assunçao 42, 2º, en febrero de 1920, Pessoa conoció a la que será el único amor de su vida: Ophélia Queiroz. Comenzó a corresponderse con ella por misivas, aunque la relación pasó a ser más íntima, física y apasionada. Años después, bajo el heterónimo de Álvaro de Campos, Pessoa escribió:<br /><br />«Todas las cartas de amor son ridículas/ No serían cartas de amor si no fuesen/ Ridículas./ Pero, al final, todas las criaturas/ Que no escribieron cartas de amor/ Sí que son ridículas.»<br /><br />También por carta, Pessoa puso fin a su relación con Ophélia. Por más que la amase, había otro amor en él que no le permitía entregarse a otra cosa que no fuera la literatura. «Mi destino pertenece a otra ley; estoy subordinado a la obediencia de otros maestros que no permiten ni perdonan».<br />Un ser solitario<br /><br />Y así siguió hasta el resto de su vida, solitario, pensativo, ausente, fuera de sí y dentro de muchos yos. Bebiendo diariamente en el Café Martinho de Arcada. Subiéndose en los tranvías que le llevaban a los miradores, como el de Sao Pedro Alcântara, desde donde podía contemplar el mar.<br /><br />«O mar salado, cuánto de tu mar/ Son lágrimas de Portugal./ Por cruzarte, cuántas madres lloraron,/ Cuántos hijos en vano rezaron/ Cuántas novias se quedaron sin casar./ Para que fueses nuestro, ¡oh mar!».<br /><br />Pessoa nunca se casó y nunca tuvo hijos. Sus creaciones fueron sus heterónimos. Álvaro de Campos, el hombre viajado, amante del progreso y cansado de la vida; Ricardo Reis, el médico, monárquico y purista exacerbado; Alberto Caeiro, el hombre de fuera de la ciudad, tuberculoso; y Bernardo Soares, el ayudante de guarda libros, solitario y a quien debemos el Libro del Desasosiego.<br /><br />«A veces no me reconozco, tan exterior me puse de mí y de un modo tan puramente artístico empleé mi conciencia de mí propio. ¿Quién soy por detrás de esta irrealidad? No lo sé. Debo de ser alguien. Quiero ser tal cual quise ser y no soy. Quiero ser una obra de arte, del alma al menos, ya que del cuerpo no puedo ser».<br />Su alma latente<br /><br />Hasta los últimos días de su vida, que no pasó de 47 años debido a una enfermedad hepática provocada por la bebida, Fernando Pessoa vivió en el 1º derecha del nº 16 de la Rua Coelho da Rocha, donde ahora está la Casa Pessoa. Allí, junto a su biblioteca personal, se encuentra el cuarto reconstruido, con la máquina de escribir que usó y la mesa de la que salieron tantos y tantos versos, algunos de ellos todavía desconocidos. Al morir fue enterrado en el Cementerio de los Prazeres, en Lisboa, y ahora sus restos mortales descansan en el Monasterio de los Jerónimos.<br /><br />Pero su aura perdura por las calles de la vieja Lisboa. Sus versos se desprenden de las fachadas desconchadas, sus pensamientos se deslizan entre los adoquines de las aceras, su personalidad compleja se multiplica entre las personas que deambulan sin rumbo fijo en una Lisboa que no cesa, que sigue pegada al mar, con el destino fatal marcado en la carta astral de su geografía. Como la carta astral de Pessoa...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-4982331963660684754?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-1284598804435275832008-12-10T04:52:00.000-08:002008-12-10T04:56:55.711-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ST-8fy-ItAI/AAAAAAAAABk/CwEWU0ynBI8/s1600-h/22-11-08_1444.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278144542745867266" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ST-8fy-ItAI/AAAAAAAAABk/CwEWU0ynBI8/s320/22-11-08_1444.jpg" border="0" /></a><br /><div>(Poema en prosa de Juan Leandro Alzugaray)</div><br /><div></div><br /><div>Eranse una vez, en algún lugar lejano, remoto, perdido en el tiempo y en el espacio, dos diamantes gemelos, idénticos, que viajaban en la bolsa de un gran señor que, con especial cuidado, los transportaba por un camino.Sucedió, que sin esperarlo, este buen señor de pronto fue atacado por una banda de ladrones que persiguieron su carruaje intentando quedarse con sus pertenencias.El señor, al ver que no podría escapar, y sabiendo que sus dos diamantes perfectos eran todo su tesoro, en un recodo del camino, mientras huía a toda carrera, los saco de su bolsa y dandoles un beso de despedida los arrojó a un costado del camino, cerca de un arbol el cual usaría como referencia para poder volver a buscarlos.El tema es que los dos diamantes cayeron al suelo, a la corta distancia de dos metros uno del otro, y allí quedaron, a la espera de ser descubiertos por alguien o recuperados por su señor, ya que no habián nacido sino para ser piedras de corona real.El tiempo pasó, pasaron las horas, los dias, las semanas y por ultimo los meses y el señor jamas volvió por ellos.Los diamantes que ya estaban preocupados, comenzaron a hablar...No nos quiso, dijo uno de ellos, no nos quiso porque no somos diamantes, yo siempre lo supe, somos rocas sin valor y por eso nos arrojó de su carruaje, claro..., ¿Quien querría pedazos de piedra como nosotros?...El otro diamante que lo escuchaba, a su vez le respondía... No, sabés que no es asi, nos arrojó para protegernos, porque eramos su tesoro mas preciado y si no volvió será porque algo le habrá pasado, porque jamas nos habría abandonado...El tiempo se consumió en charlas similares...y siguió pasando, y los diamantes siempre mantenían la misma postura, uno de ellos veía el vaso medio vacío y el otro el vaso medio lleno.Cuando los meses se convirtieron en años, el diamante positivo, por llamarlo asi, el que sabía su valor, propuso...Hagamos algo... brillemos, con más fuerza de la habitual, brillemos hasta encandilar con nuestro brillo, asi, quien pase por el camino nos encontrará y podremos por fin convertirnos en lo que soñamos, en piedras preciosas de corona real...No, le dijo el otro, vos no entendes... somos rocas, piedras, convencete PI-E-DRAS, ¿Entendés? y por más que lo intentáramos jamás podríamos brillar, nadie nos querría, nadie nos valoraría, no vale la pena hacer nada, somos parte de este paisaje agreste y aquí nos debemos quedar...Frente a este desencuentro de voluntades, el diamante positivo, sin dejarse contagiar por lo que escuchaba...comenzó a brillar, al principio tímidamente y finalmente con un brillo tan poderoso que competía con la luna, ya que atesoraba los rayos del sol durante el día y en la noche los despedía, asumiendo así su condición, reconociendo con orgullo lo que sabía que en realidad era, valorándose, esto, por supuesto, contra su entorno y la situación que al ser tan desfavorables, podrían confundirlo y hacerle ver lo contrario...Así, el tiempo siguió su curso, y el diamante negativo se llenó de barro por las tormentas y quieto y sin brillo desapareció en la tierra, enterrado por los vientos, convirtiendose en lo que decía ser, solo una roca más, una piedra sin valor a la que nadie iba a descubrir.Mientras tanto, el diamante positivo seguía brillando, aprovechando las lluvias para sacarse de encima el lodo y los vientos para secarse y pulirse aún más...Y así, un día, como todo llega, un par de ojos que pasaban por el lugar vieron un extraño, pero perfecto brillo desde lejos y al dirigirse hacia donde provenía, esos ojos pudieron comprobar que se trataba de un hermoso y perfecto diamante. Oigan!... gritó, he encontrado la mas perfecta joya, este ha sido un regalo de los dioses!!!, la llevaremos para que la instalen en mi corona!!!Sí, aunque no se pueda creer, esos ojos pertenecían al rey del lugar, un señor que por fin le dio al diamante el lugar que merecía, cumpliendo su sueño de convertirse en hermosa piedra preciosa de corona real...Y aquí terminó la historia....Ahhh, querés saber que pasó con el otro diamante...?<br />Cuando sintió que su hermano gemelo era rescatado, quiso brillar también, pero tanto tiempo había estado convencido de no ser un diamante, tanto se había dejado llevar por la mala situación, que se olvidó de cómo hacerlo y allí quedó... inmerso en la cárcel del olvido, una cárcel que fabricó día tras día y en la cual el mismo se encerró. Y esta cárcel fue ni más ni menos el ignorar quien era realmente, no saber valorarse, porque un diamante no deja de ser diamante porque alguien lo arroje, un diamante no deja de ser precioso, de tener valor, por estar perdido en el desierto, por estar solo.Un diamante siempre es un diamante. Por eso, esta historia es para mi, porque cuando veo que nadie parece valorarme, cuando veo que nadie parece ver en mi lo que soy, lo que puedo ser, lo que puedo hacer, lo que puedo dar...nunca olvido mi condición natural, soy un diamante y lo sé y lo que importa es eso y jamas dejo de brillar...Vos también sos un diamante y no importa quien lo crea, si te sirve yo lo creo, pero lo importante es que lo creas y lo asumas en tu interior. Sos un perfecto diamante, pero igual que yo, no te dejes convencer de lo contrario, por nadie ni por nada, seguí adelante recordá quien sos y nunca dejes de brillar.Jamás te onviertas en piedra, brillá, porque tarde o temprano pasará un rey, o una reina, alguien entendido, que quedará encandilado con tu brillo, que te valorará y que, en definitiva sabrá apreciarte como el tesoro que realmente sos...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-128459880443527583?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-60325457279453292962008-12-09T06:44:00.000-08:002008-12-09T06:46:32.708-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ST6ErXzGbXI/AAAAAAAAABc/SdOJx7jSVvc/s1600-h/labios_02.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277801693982387570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 294px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ST6ErXzGbXI/AAAAAAAAABc/SdOJx7jSVvc/s400/labios_02.jpg" border="0" /></a><br /><div>Existe<br />un hombre que<br />conquistó el silencio<br />para ceñirse al<br />recuerdo vivo de tu imagen.<br />Si las palabras hablaran,<br />te expresaran que<br />el tiempo y la distancia<br />son la luz que cubre<br />la soledad de ese hombre…<br /><br /><br />Si las palabras pudieran hablarte<br />te dirían quién soy<br />que las oscuras aguas bravas que golpean al hombre,<br />ya se encuentran mansas…<br />calladas,<br />sucumbidas;<br />te dijeran que pinto<br />en cada estrella<br />el nombre<br />de las flores que cubre tu aroma,<br />asediando<br />el firmamento<br />para convertirme<br />en el horizonte.<br /><br />Si las palabras pudieran hablarte<br />te rogarían que lucharas<br />junto a la vida,<br />que transformaras el muro de soledades<br />y junto a mí,<br />humilde servidor de los sentimientos,<br />edificaras las cumbres eterna<br />del verdadero amor.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6032545727945329296?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-43393360688054968542008-12-08T07:36:00.000-08:002008-12-08T07:39:09.203-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ST0_dKNrUcI/AAAAAAAAABU/qC2JxnYA_2w/s1600-h/labios_05.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277444108538565058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 294px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/ST0_dKNrUcI/AAAAAAAAABU/qC2JxnYA_2w/s400/labios_05.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br />El hombre<br />como realidad se ha emancipado,<br />se ha separado y<br />se hace llamar hombre;<br />su historia y sus actos<br />repletos de desobediencia y rebeldía,<br />buscan la concretación de elementos,<br />de medidas ascendentes,<br />de surgimiento de lo humano.<br /><br />Las esencias lo individualizan…<br />brota de él la animalidad;<br />pensamiento;<br />ideales que mueven su universo social<br />donde lo humano alcanza el fin último de sí mismo:<br />"yo soy, hoy soy yo";<br />convirtiéndose en las banderas nacionales<br />de la gran fraternidad social<br />denominada raza cósmica<br />sideral…<br /><br />Porque para ser hombre<br />hay que definirse<br />y para “hacer” la revolución<br />hay que construirse…</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-4339336068805496854?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-64142774479091701392008-12-06T06:19:00.000-08:002008-12-06T06:24:28.993-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STqK3lWD-kI/AAAAAAAAABM/Z9otNSxR4os/s1600-h/body_paint_05.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276682600940042818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 274px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STqK3lWD-kI/AAAAAAAAABM/Z9otNSxR4os/s400/body_paint_05.jpg" border="0" /></a><br /><div>Vi tu lumbre,<br />amplia y amartelada<br />por el viento frío<br />de la tarde;<br />conocí tus huellas,<br />las luces que rodea<br />y le dan sentido a tu esencia;<br />vi tus detalles,<br />conocí la nostalgia,<br />aprendí a reconocer en ti<br />el aroma…<br /><br />Vi tu lumbre,<br />comprendí tus huellas,<br />se fueron tejiendo los espacios…<br />se fue haciendo el nombre sagrado<br />de la vida<br />identificado por dos;<br />nacimos de nuevo<br />entre el temor<br />y la esperanza;<br />nos construimos<br />sobre flores coloridas,<br />gratinadas de ilusión,<br /><br /><br />conjugadas por la extrañez<br />y seducidas por la pasión.<br />Se siente el amor…<br /><br />Vi tu lumbre,<br />amplia y desafiante,<br />incrédula,<br />bajo el signo de la duda;<br />vi tu espacio enfurecido<br />y misterioso;<br />así,<br />como de la nada,<br />comprendí en donde estaba<br />y cual era mi destino…<br /><br />El aroma de tus Flores<br />construyó el norte,<br />el sentido de un camino que<br />se veía perdido,<br />angustiado;<br />que encontró en el murmullo<br />y los susurros<br />la única garantía<br />de que existimos.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6414277447909170139?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-33672954935563684862008-12-04T06:04:00.000-08:002008-12-04T06:07:10.504-08:00.. la palabra más simple el verbo más complicado.<br />Un trébol de cuatro hojas<br />riqueza sedienta<br />de besos en brasas,<br />impenetrable selva.<br />Es el cristal más brillante<br />en tus ojos cuando te enamoras<br />y azabache líquido<br />en tus pupilas<br />al perderlo...<br />Es la marea del océano interior<br />que mece a su antojo<br />las algas de fuego<br />que flotan en la sangre.<br />Cincel de sensaciones<br />que viaja en casadas<br />por el cuerpo,<br />para desembocar<br />en un costado del deseo.<br />Sentimiento que enraíza las venas<br />y no da amparo<br />a la lluvia de cenizas<br />que nos cubren los labios.<br />El Amor...<br />fuente inmensa de vida<br />acento de nuestros días,<br />cobijo de nuestras noches.<br />Sentimiento que desconoce al odio<br />y nunca llega a ser olvido.<br /><br /><br /><br />Colaboración de Gabriel Núñez de León, Guanaguato, México.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3367295493556368486?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-11141435262201145842008-12-04T03:51:00.000-08:002008-12-04T03:54:00.088-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STfEmaDg7eI/AAAAAAAAABE/wjT6Tc2BPW4/s1600-h/Dibujo3.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275901652595961314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 302px; CURSOR: hand; HEIGHT: 314px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STfEmaDg7eI/AAAAAAAAABE/wjT6Tc2BPW4/s400/Dibujo3.JPG" border="0" /></a>Ha sido tan largo el sufrir<br />que no me encuentro cuando tu voz<br />invade de ternura<br />los contornos del alma;<br />ha sido tan largo el sufrir<br />que tus caricias no logran suavizar<br />la sal de las lágrimas;<br />ha sido tan largo el sufrir<br />que ya no importa si sigues<br />orientando mí camino<br />porque perdido como ando<br />en el laberinto oscuro de tu cuerpo<br />sólo queda esperar<br />el tiro de gracia<br />de la nueva indiferencia…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-1114143526220114584?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-7286139975373071352008-12-03T10:44:00.000-08:002008-12-03T15:59:04.269-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STcdPd0_GWI/AAAAAAAAAA8/vbHPZN96wII/s1600-h/11.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275717640029935970" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STcdPd0_GWI/AAAAAAAAAA8/vbHPZN96wII/s320/11.jpg" border="0" /></a><br /><div>DESTINO<br /><br />Cortante y delirante;<br />como incienso consumido<br />he sentido que la<br />salida toda me habla de ti<br />y me hace llorar;<br />allí donde el recuerdo<br />aparece,<br />donde la piel se transforma<br />en voz<br />y el dolor me recuerda<br />la distancia,<br />alimentando<br />el alba<br />y conquistando<br />el cruel silencio<br />que muestra<br />la soledad…<br /></div><br /><div>AMORES<br /><br />…la aurora tomó<br />su luz del pentagrama<br />rítmico<br />del llanto…<br /></div><br /><div></div><br /><div>BARRA<br /><br />Estas<br />en el límite del misterio;<br />cerca del sabor de la sed;<br />ausente de cualquier<br />racionalidad<br />y condición de sutileza…<br />real,<br />visual desde todo espíritu<br />que se posa en tu línea<br />descubrirendo<br />verdades…<br />Eres<br />límite<br />de lo que asoma el dolor<br />y<br />camino de una voz<br />que te roza,<br />donde cae en pedazos<br />mi copa<br />y el néctar de tus labios<br />se disuelve<br />en la ilusión… </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-728613997537307135?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-33519095045629208432008-12-03T06:35:00.001-08:002008-12-03T06:36:05.836-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STaZStKpxZI/AAAAAAAAAA0/mS1yU4OUV50/s1600-h/elfo1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275572560152085906" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 216px; CURSOR: hand; HEIGHT: 260px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STaZStKpxZI/AAAAAAAAAA0/mS1yU4OUV50/s320/elfo1.jpg" border="0" /></a><br /><div>(I)<br />Conmueve sentir tus ojos dilatados<br />romper el silencio<br />mientras intentas llorar…<br /><br />Conmueve no entender<br />qué hechizo te hizo cambiar…<br />qué dolor te llama y te contagia…<br />qué universo te ensalma…<br />qué locura te brinda<br />dolor y libertad.<br /><br />(II)<br /><br />Tu me llamas azul<br />porque mi sonrisa esculpe<br />el infinito…<br />Me llamas azul<br />porque opaco la sensualidad<br />de tu alma<br />y convierto en luna<br />el corazón<br />y en mariposas<br />revoloteando<br />todo tu cuerpo…<br />Me llamas azul<br />porque sabes más que la llovizna<br />y te vistes en el escaparate<br />sigiloso de la distancia.<br /><br />(III)<br /><br />El único amor que se hace amor<br />es el amor mismo;<br />no amerita formas ni recetas;<br />no necesita de escritos y capullos;<br />el amor nace del detalle<br />y de la profundidad<br />de esos ojos cristalinos<br />que son tuyos…<br />El único amor que se hace amor<br />es el amor mismo<br />y allí donde la línea cruza<br />con diferentes caminos<br />desaparecen los señuelos<br />y se construye<br />un solo muro…<br /><br />(IV)<br /><br />Aprendí<br />a ver el asfalto y los edificios<br />del mismo tamaño…<br />lo que no encaja es tu corazón:<br />es tan inmenso y desafiante,<br />lloroso y aconjogado,<br />totalmente inseguro<br />que temo no soporte<br />la tristeza y el dolor…<br />tristeza de estar ausentes;<br />dolor por estar distantes;<br />temor de perderlo todo<br />en el abismo cotidiano<br />de la sociedad…<br /><br />(V)<br /><br />Alguien<br />tomó la sabana<br />que cubrían la talle<br />de tus muslos blancos…<br />la volvió polvo<br />para que se confundiera<br />con tus olores…<br /><br />(VI)<br /><br />El mundo va tornando<br />de infinito<br />las reglas de dolor<br />que te impongo<br />por mi causa…<br />No disimulo<br />la avaricia:<br />te quiero para mí<br />en cuerpo y alma;<br />no disimulo el calor de mi cuerpo:<br />sede ante ti como cascada…<br />no disimulo que el Universo<br />entero le quedó pequeño<br />a nuestra alborada:<br />se tiñen de luces los luceros<br />y absorbo todo de ti<br />y aún falta…<br /><br /><br /><br />(VII)<br /><br />¿Quién<br />ha conocido de amores<br />y distancia?<br />Salvo<br />mi tristeza<br />y mis manos mojadas,<br />todo cuanto conozco<br />se llama como tú…<br />Debe ser por lo profundo<br />de las flores<br />y por los sueños<br />de nuestra infancia…<br /><br />¿Quién<br />ha conocido de amores<br />y distancia?<br />Pregúntaselo<br />al recuerdo de la amada<br />y siente su ternura<br />delatando<br />la arrogancia.<br /><br />¿Quién<br />ha conocido de amores<br />y distancia?<br />El que haya visto<br />los naufragios<br />de los barcos que<br />volaban… </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-3351909504562920843?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-60628524885517820382008-12-02T14:43:00.000-08:002008-12-02T14:53:36.054-08:00Ya no hay en el horizonte<br />mayores excusas<br />para mantener el peso<br />de este amor…<br />Compongo de dolor<br />mi aproximación a ti…<br />edifico de flores la ausencia<br />y glorifico el alma<br />que a pesar de quererte<br />ausente vivo de ti.<br /><br />Las horas ya no se parecen<br />a dos…<br />me he ido disipando,<br />balbuceando el néctar<br />de tu voz…<br /><br />Tu has estado ida<br />y yo he acompañado esa suerte,<br />conmovido por las heridas<br />voy rociando cicatrices,<br />amaneciendo<br />y alejándome de lo que<br />fue nuestro horizonte…<br />coloreando de despedida<br />lo que empezó<br />e hizo de la vida<br />un adiós perenne…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-6062852488551782038?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-4350026145895297662008-12-01T04:06:00.000-08:002008-12-01T04:16:29.854-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STPVS3vy44I/AAAAAAAAAAc/lzJYkTXaX4Q/s1600-h/01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274794108759761794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 223px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STPVS3vy44I/AAAAAAAAAAc/lzJYkTXaX4Q/s320/01.jpg" border="0" /></a>Ilustración: Sacha,2008.<br /><div> </div><div>Las horas consumen<br />el néctar del alma que se ahoga con la distancia;<br />voy escribiendo pequeños detalles<br />de lo que quisiera fuera<br />la razón fundamental de estar a tu lado;<br />invento que los espacios son amplios<br />y absorben la luz;<br />respiro cada ilusión<br />buscando la pasión de compartir.<br /><br />Me angustia no saber de ti:<br />no volver la mirada<br />y captar que estás allí<br />cerca y distante,<br />hermosa, seductora;<br />visionaria de un nuevo tiempo,<br />de pequeños sueños y grandes<br />esperanzas;<br />de anhelados caminos<br />e inseparables besos…<br /><br />¿Cuánto me angustia estar sin ti?<br />¿Qué luz opaca nuestro trayecto?<br /><br />Eres timón de un tiempo…<br />te extraño,<br />nombro,<br />consagro<br />al calor de tu piel.<br /><br />Me angustia no saber de ti;<br />¿dónde estás?<br />¿dónde estabas?<br />No te alejes…<br />El alba no es la misma sin el flujo perenne<br />que renace en ti.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-435002614589529766?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7413728546145469273.post-24987568451167828212008-11-30T07:03:00.000-08:002008-11-30T07:09:37.064-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STKshxY_F9I/AAAAAAAAAAU/Cd49twyddyA/s1600-h/26-08-07_1027.jpg"><img src="http://3.bp.blogspot.com/_3fbgn0nX3Cw/STKshxY_F9I/AAAAAAAAAAU/Cd49twyddyA/s320/26-08-07_1027.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274467809798068178" /></a><br />Al cantautor Leonel García, a quien primero se le ocurrió…<br /><br />Desde nuestro encuentro<br />construí un mundo entorno a ti…<br />edifiqué ternura,<br />te cubrí de jazmín,<br />siempre brindándote más<br />y pidiéndote menos…<br /><br />Me hice fiel<br />aún a costa de los halagos y coqueterías;<br />me hice fiel al símbolo de nuestro amor,<br />a la alegría de nuestros besos,<br />a la pureza de nuestros cuerpos…<br /><br />Aprendí a decir las cosas con cuidado,<br />sin que tocaran tus sentidos<br />e ilusión;<br />te adoré como a una reina<br />en la lujuria de su pasión de dama;<br />te cuidé como niña pequeña,<br />como diosa excelsa invadida de fuego…<br /><br />Me hice tu guardián,<br />la intimidad de tu silencio,<br />la voz que rompiera temores<br />y te hiciera intrínseca<br />de vida,<br />y de palabras…<br /><br />Pero ante tanto arrojo<br />y entrega prefieres la ausencia y el disimulo;<br />te molesta la intensidad<br />y te avergüenza la dulzura…<br />Prefieres oír otras voces,<br />otras historias,<br />otras sonrisas…<br />mi alma ya no vale…<br />no es común como las cosas de tu vida.<br /><br />Temo que el alma grite enfurecida<br />y tome la iniciativa de no aguantar más<br />falsas corduras y continuas despedidas;<br />te vas y no te vas,<br />te das y no te das…<br />Sólo sé que he intentado todo<br />y sólo siento que tú nunca<br />te has enterado…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7413728546145469273-2498756845116782821?l=poesadaada.blogspot.com' alt='' /></div>Ramón E. Azócar A.http://www.blogger.com/profile/16972864440917902679noreply@blogger.com0